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2008/12/25

Ultimamente son bastante frecuentes estos amanceres

para Ana



Ella me dejó. Así de sencillo. Los desastres nunca necesitaron explicaciones, ni las necesitan ahora. Esto es lo q se llevó al partir:

- Sus besos
- Mis canciones
- Un libro
- Sus caricias
- Mis discos de Sabina
- Una canción de Calamaro
- Mi cigarrera
- Las ganas de matar
- Su sangre en mi piel
- Las tardes de la cama a la ventana
- Un poema de Benedetti

Valga la pena este inventario para ver qué poco se necesita para amar y hacer feliz a un hombre.
Ahora, lo que más me jode es la certeza de que quedo jodido. Y es que nunca van a ser iguales las tardes de sombrillas, el baile de cables relampagueando en el cielo, las cuatro de la mañana esperando a que canten los gatos o la salida a comprar para el té.

Aparte de todo ello, recibo constantes quejas de todos lados. De mi saco azul que me reclama sus poleras de colores suspirando contra mi pecho, de mis huesos cuando llueve que me reclaman sus sopas instantáneas, de mis cabellos que me reclaman sus burlas y sus intentos de despeinarme, del lado izqueirdo de la cama que me reclama su vacío, de los conflictos de mi alma que me reclaman su negación, de mis cuadernos que me reclaman su nombre mil veces escrito (y encima mal escrito), de las canciones de los Pumpkins que me reclaman sus preguntas, de mi los poros en mi sien que me reclaman su hombro. ¿Cómo les explico lo q pasó? ¿Cómo decirles que en realidad ella nunca estuvo aquí y probablemente nunca estará? Entonces recuerdo algo que ella me enseñó: al conflicto, negación. Auto negación. Autonegación es una palabra compuesta que me gusta mucho. Tiene el tamaño perfecto del bolsillo y entra en la palma de mi mano sin problemas. O en su bolsillo o en su mano.

Cuando estás "in love", no puedes ser racional. Siempre pensé que el amor era irracional. Mis profes me decían que el equivocado era yo: el amor era metaracional, es decir, algo más allá de la razón. Ahora les digo que dejen de leer huevadas y se den cuenta de que en el acto de querer hay algo que sabe a tardes de colegio, a once minutos encerrados en un ropero y a decisiones del carajo, y que nada de eso es racional.

Y al final, ella me dejó. Sólo se fue, así de sencillo. Y no hay que añadir nada mas.





















Si ella se va no trates nunca de entenderla.
Maldice sus pasos.
Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación.
Y provoca llanto y dolor,
que queme su conciencia como el sol,
que el adiós le corte como una cuchilla.
No te confundas, ella es la asesina.

Ismael Serrano - Instrucciones para salvar el odio eternamente

2008/12/06

La Pando era una fiesta

Tanto era el tiempo que llevaba aquella mujer encerrada en aquel bar, que no supo que afuera llovían madreselvas, que ya era verano. Alguien dijo que la noche debilita los corazones, también que no siempre es hermosa. Aquella noche mellada, cariada y oscura sonaban de fondo los Beatles y Police. Algo de luz para la mujer vampiro que no supe llevarme de viaje.

Ismael Serrano - Cien Días





Mi calle era una fiesta. Entre las bolsas de basura y la basura que las abría y escudriñaba, todo sería una fiesta. Vamos a sobreponernos al hambre de adobes y a la misería mustia con que adorno mis corsé. Porq esta noche es 14 de febrero. Todas las noches son 14 de febrero: sólo necesitas alguien para robarle un beso, o dos, y si quieres puede llamarse Valentín, o Rafael, o Pepe Madero... da igual. El resto no importa, no importó antes y no importará ahora.

Aprendí q solo piensas q todo está jodido hasta q te das cuenta de q la jodida eres tú, entonces las cosas cobran sentido y el mundo es un lugar maravilloso. Maravilloso como encontrarte con un tipo borracho (o muerto) al q le puedes quitar su chamarra o su billetera. Maravilloso como un dealer que te presta sobrecitos y no te encuentra después. Marvilloso como esa muñeca rota q encontré en la calleja de la Vieja Remedios. ¿A donde van las almas de las muñecas rotas y abandonadas? Porq esta muñeca tiene alma, o la tenía. Un alma de agua sucia y tierra q se coló al interior de su cuerpecito plástico. Un alma q mancha las flores de su vestido de gaza sucia. Estoy segura de q las muñecas rotas tienen alma: aunq les falte un ojo, un brazo o cabello, para mí sigue siendo hermosa. Ahora me doy cuenta de q las jodidas somos las dos.

La desgracia no necesita explicaciones. El trago tampoco. Se va consumiendo y consumiendo, y la única preocupación es q se acabe. O mejor aún: quiero llenar su fondo de botella y mi fondo de cuerpo con nieve. La misma nieve q nunca cae en la ciudad bonita o la misma nieve q cae en mi reflejo de la mesa. Aunq mi reflejo besa a este policía, yo no lo hago. Es una imagen de dos enamorados, un dibujo de postal q vuelve un poco mas bonita esta mesa vieja. Hasta q se rompe cuando me lanzan contra ella. Como la desgracia no se puede explicar, tampoco la ves venir: los brazos q antes te acariciaban ahora te golpean una y otra vez la cara y al final te lanzan sobre la mesa de vidrios. Dos disparos. Dos gritos. Dos cuerpos. Dos noches. Dos centavos. Dos orgasmos. Dos minutos. Dos momentos. Todo se da en pares. Yo soy el único número ideal.

Dicen q las q tenemos corazón de plomo somos las mas propensas a q nos lo derritan. Puede ser. Esta noche casi sucede así. Pero por ahora, el único plomo q hay en mi, es el del papel periódico con q me cubro los cortes. El papel periódico es un material barato, feo y sucio. Me gusta.



2008/11/30

Royal Portable Typewriter

Mi Vieja

Entonces, retomando la costumbre autobiográfica, un pequeño relato de los devenires caseros del autor de éste su siempre visitado blog, mi querido lector:

Domingo azul y gris, ch'aki fulerísimo y t'ist'api. El autor despertó a eso de las tres o cuatro de la tarde, se tomó dos litros de leche en cinco minutos. Luego de ver un par de películas de Almodovar y una de Tarantino, se sienta frente a la caja boba para brindarle a usted relatos y poesias de calidad variada y vulnerable. No tiene ganas de nada. Quiere descansar este domingo y mandar al carajo todo cuanto tenga que ver con el mundo real o con la rata q ahora mismo está jugando racket dentro de su cabeza.

Es entonces cuando suena su celular. En éste mundo puto no basta con fingir no estar, o descolgar el teléfono o apagar la radio: hay q quemar el celular para tener algo de paz. Saca el aparato horrible de un bolsillo lleno de migas de galletas y tabaco y prepara su mejor voz de "mas vale q sea algo importante o quienquiera q sea morira!". Pero... sorpresa!:

- (cof... cof...) Alóoooo....

(contesta la madre del autor, cuya ubicación en ese momento es desconocida)
- Hjo, como es. En el refri hay un pollo cortado en lonjas con platano asado. Y hay pan en el panero. Te haces un sandwich con eso y te sirves Coca, ok?

- Ehhhh.... ok......

Y bueno.... cosas así lo reconcilian a uno con el mundo. O como decía el gran Pappo Napolitano: "Mi vieja es lo mas grande q hay"


Pappo y Andrés Calamaro - Mi vieja

2008/11/15

Cuatro Canciones con la Palabra Love

Bueno, esto es así: ahora les ofrecemos, gracias al youtube, cuatro canciones cuyos títulos llevan la palabara love: The Verve (q volvieron en forma de fichas), Dido (buenísimo! great lyrics, great music) y dos grandes: Dylan y Joan Baez. Dos parejitas: una de lo q vendría a ser adulto - contemporáneo (así nomas es chicos, admitamos q ellos rockearon en los late 90's y nosotros eramos wawas) y otra de la old school (la q fue a las trincheras de la música de protesta y luego se dedicó de pleno al rock). Rock on!

THE VERVE - LOVE IS NOISE


DIDO - DON'T BELIEVE IN LOVE


BOB DYLAN - LOVESICK


JOAN BAEZ - LOVE IS JUST A FOUR LETTER WORD (ironically, also from bob dylan)

2008/11/02

Savoir

y en vez de una pedante cita de inicio, voy a poner un breve pedazo de un cuento de próxima publicación:

(...) era para ella, y se limpió los labios con la lengua mientras le decía:
- "¡Es verdad! ¡Esto huele como la flor del castaño!"
Y él se quedó callado.




Acabo de conseguir la peli "No direction home" de Scorsese sobre Dylan. O sea, q mi tesis se va a retrasar cuatro horas hasta q termine de verla, porq son dos cd's. Y ahora ando en la búsqueda de la peli "I'm not there" tb sobre Dylan, pero aparentemente nadie sabe, nadie supo. Salió el 2007 y tiene un reparto de ocho actores, cada uno interpretando a Dylan en una etapa diferente de su vida. ¿Alguien la tiene y puede pasarla?
Ah! alguien vió Persépolis? Ando muy tentado de verla.






















Y los dejo con una foto de Sephirot! (quienquiera q sea):

Ser superhéroe en un mundo dark


Todos sabemos q los medios, nos guste o no, son determinantes en la formación o lineamientos que sigue una sociedad. Sin ir mas lejos, recordemos los años de transición entre lo 90's y el siglo XXI: el mundo andaba pendiente del cambio de siglo, el temor a enfrentar una tecnología q sólo soñabamos se acercaba a paso firme, los robots y el internet ya estaban planificados para jodernos. Antes de eso, los 90's vieron la "institucionalización" de la Generación X: ya no estabamos obligados (al menos no todos) a seguir los patrones q el Estado demandaba a sus ciudadanos. Nacía la conciencia sobre nuestra facultad a responder, a hablar y a demandar una sensibilidad diferente. Los homosexuales ya no eran los parias (aunq seguían sin tener aceptación). Y así podemos ir volviendo hasta encontrarnos con las respuestas q nuestros abuelos daban a un mundo en cambio constante. ¿Y a q viene todo esto? A algo q me llama a sobremanera la atención: el mundo quiere y demanda una opción no tradicional, o dicho sin paráfrasis: queremos ingresar al lado obscuro!













La idea nace de un análisis a los llamados superhéroes. El héroe, caudillo, etc. representa todo lo q la gente espera de una persona. Es la solución a nuestros problemas o a un mundo jodido a sobremanera. Avanzan con las sociedades y cambian según las tendencias. Entonces, ésta mañana leía en el periódico q en la nueva peli de James Bond, Quantum of Solace, el 007 sigue una tendencia mas dura, mas oscura y mas violenta. Olvídense del sofisticado y duro Pierce Brosnan, o de los amanerados e impotentes Dalton y Lazenby en las pelis de los 60's y 80's: Daniel Craig viene a esparcir maldad en sus caras (aunque siempre al servicio de Su Majestad). Entonces, ahora tenemos a un Bond encabronado, alejadísimo de sus anteriores personificaciones que sólo nos mostraban a un chulo con buena puntería y una suerte del carajo (Brosnan es la buena excepción: acorde con su época, era a su trabajo y optimista en sus habilidades).

Pero no es el primero en olvidar sus reglas. Las dos últimas pelis de Batman ya se le adelantaron. En Batman Begins el aspecto esencial son los conceptos de justicia, q incluso cambian la muerte de los padres de Wayne, dejando de lado el elemento "accidental" q marcara la vida del Encapotado (siempre quise referirme a Batman así! ;). Y en The Dark Night, Heath Ledger la rompe demasiado al llevarse al Guasón al otro extremo de la mesa. Del criminal de joda q era Romero en la serie de los 70's, o del mega mafioso cínico, violento y peligroso q era Nicholson en la peli del 89, el Joker de Ledger se maneja en los campos de la aparente locura para revelarnos a un ambicioso psicópata anti-establishment con "un instinto para el crimen" (esto último lo ponen en los DVD's truchos de la peli), mismo q a mas de uno lo dejó traumado.


La misma The Dark Night es una distropía total: Nada mejora a lo largo de la peli, e incluso el final no es el usual "happy ever after" hollywoodense (claro, esto es fruta del director para asegurarse otras cuantas pelis mas). En la peli de Iron Man, vemos a un héroe q, pese a ser un playboy millonario, al menos tenía las bolas para enfrentarse a quecasos (quecasos de hierro, dígase de paso) y aún así tener algo de trasfondo. No olvidemos tampoco, q Iron Man se origina en un espacio de desesperación y alienación para el magnate: reehén de unos terroristas, encerrado en la fosa, hecho mierda, tiene q usar su considerable talento para forjarse un salida.


Y el caso mas evidente: Superman. Nunca me gustó, debo confesarlo. La idea de un hombre poderoso q siempre está en todo y te resuelve todo y salva el mundo y es un periodista mediocre simplemente me repugna. Pero aparte de eso, en las pelis de Christopher Reeve se muestra la lucha del hijo de Kriptón por mantener el "sueño americano" en su ciudad-burbuja. Firme, bueno, aburrido, sólo un par de veces perdió el control y aún así seguía siendo el nene favorito del Tio Sam. Y el 2006, todo el mundo puteó con Superman Returns. La crítica dijo q le faltaba sabor al personaje, y el resto del mundo simplemente piensa q le faltan huevos. Conclusión: la Warner prometió hace un par de meses q la nueva peli del Hombre de Hierro nos mostrará a un Superman mas oscuro, con mas sangre fría, y mas cerca a los cánones de Batman.


Ahora el mundo quiere oscuridad. No bastaron las promesas de un mundo feliz con robots mayordomos y modelos clonadas. La gente se aburrió y ahora quiere afrontar su otra cara, esa q estaba representada por los asesinos en serie (y en serio), la verdad sobre el ataque a Afganistan y el hecho de que ya no tenemos control sobre todos los aspectos de nuestra vida. Los psicólogos lo atribuyen al morbo, ese gusto por lo prohibido u oculto inherente al ser humano. Los gurús de los derechos humanos le echan la culpa a la globalización, la puta globalización. Los cristianos le temen al "fin de los tiempos", pero también le temen a McDonalds y a Boy George. Los shamanes saben q acerca un etapa de brecha, y q va a caer una estrella. Puede q todos tengan razón, no lo sé. Yo siempre pensé q todo ya estaba perdido, y debíamos ganarlo de nuevo. Veremos como nos va. Ahora lo pop será ser dark, lo bueno sera pedir lo malo, adoptar una postura nihilista ante el desafío de vivir y ya no quejarse. Ahora podremos hablar de pop-metal (no se quejen, ya existe el pop-punk y el pseudo-emo) y nuestros hijos se querrán delinear los ojos y dejarse crecer el pelo y decir "fuck you Obama!" o "fuck you Chavez!" mientras se emborrachan y pelean con un paco, y serán como todos los demás. (lo q me recuerda a una linda página q te enseña bien claro q no eres especial, sino como todos los demás).

Ser superhéroe será jodido. Talvez ya no haya nada q salvar. Talvez nadie quiera ser salvado. Talvez ya no sea divertido ser malo, porque va a ser normal. Superman se volverá gay, seguirá trabajando de reportero en El Planeta y en las noches chateará con su novio rumano. Batman morirá, y no será glorioso ni mágico: simplemente morderá un chocolate y caerá: plain simple.
De la puta.

2008/10/26

Mi vida les agobia!!!

Bueno, como han podido ver, en estos días ha habido un poco mas de producción. Asumo q es porq mi tesis anda a la espera de un par de entrevistas, y luego la temida revisión. Pero lo importante es q al menos este fin de semana fue mío. Y como ando un poco mas motivado (bloggeramente hablando desde luego), decidí hacer un lindo post biográfico. Veamos como nos fue en la semana:


1.- Confirmé q no puedo estar en una misa católica o en ningún otro sacramento sin sentir un dolor de estómago increible. Conclusión: no volver en otros tres años.

2.- Ya no me duermo tanto en el trabajo, o al menos sé donde ir a dormir (la buena sala de reuniones)

3.- Retomé un viejo vicio de mi infancia trémula en Atacama: sandwiches de mantequilla con mermelada de mora!

4.- Es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor

5.- Descubrí un cuento q hace sentir frio

6.- Después de siete u ocho años de fumar como vals peruano (sin medida ni clemencia) finalmente recibo algo de reconocimiento por parte de mi empresa proveedora: me gané dos encendedores de Derby en una de sus promociones on-line. Hooray!

7.- Me encontré con los tipos q me prepararon para mi confirmación cuando tenía 18 años. No han cambiado nada: siguen igual de boludos.

8.- Otro de mi impredecibles cambios: ahora me gusta usar pañoletas a lo Sabina y a lo Foster Wallace.

9.- Nunca hay "demasiado blues"

10.- Mis pesadillas sobre el crucifijo y la pantera ya no son tan recurrentes. Mi terapeuta dice q es una buena señal, pero yo creo q ella tiene unas piernas increibles.


Listo! Ahora me quité la duda de cómo se siente tener un blog autobiográfico! Y cómo se siente? Mmm...aburrido en partes, pero divertido desde el punto de vista de las posibilidades q esto tiene. ¿A q me refiero? Muy pronto lo verán, en un blog-reality llamado "El Casero" (Summer 2008)

De amores cambas




Es día de pescados

pescados en el aire y las paredes

que como hijos fieles del día perdido

arrullan y cantan soliloquios y monólogos

y bailes

Por eso hoy te llevo de la mano

a visitar cada árbol

del jardín de Don Sandro

y a escribir con navajas de corteza

palabras de espuma

blancas como la leche

Las noches se nos ofrecen

con silencios de grillos

y monos aulladores

En tus brazos de mariposa nocturna

voy escribiendo memorias

de ron y aceitunas

para llenarme de tu locura

Si no puedes dormir,

vamos a bañarnos al río,

porque las pirañas y las anguilas

escapan de nuestro rumor de mapingüaris

y somos nuevos jichi’s

Ahora te miro,

descansando en la mesa de mara

pelando naranjas, asando yucas

busco desesperado la flor

mas roja para q trepe por tus tirantes






Vecindario

Algo mas reciente, salido de los caminos recorrido en Método


Visiones de Jaen (Intro)

"I like too many things and get all confused and hung-up running from one falling star to another till I drop. This is the night, what it does to you. I had nothing to offer anybody except my own confusion"
- Jack Kerouac, "On the road"


Cansao, bien cansao. Acabo de llegar de "El dia de los museos", aunq en realidad solo fui a partir de las ocho. Y desde luego estuvo increible, aunq soy un gil: no llevé la cámara!

Me shockeo por completo cómo olvido las cosas. Yo que presumo de tener buena memoria, me vi vencido cuando descubrí q a un museo no lo ves una vez (ajá!) y basta. Vas creciendo y cada pintura o cada escultura adquiere una nueva dimensión; el burrito de yeso adquiere un nuevo mensaje en su carga de papas y habas, o ese rostro sin ojos hecho en técnica mixta te mira diferente. Pero ahora el gusto fue otro, porq volver al museo costumbrista fue vivir de nuevo en La Paz de antaño. Ver el tranvía, la estación central, la tía Nuñez.... te mueve la sangre.

Y para terminar, chelitas y poemas en el Bocaisapo. Ces't si bone

Informes expansivos vendrán después, ahora tengo sueño.

2008/10/22

Juliana Pentagrafina

Poema perdido, encontrado en "Cuaderno Negro III"
(acabo de corregir el título! cinco silabas, eso es importante)

2008/10/12

Makes me sick (Galeria Kerouac)

Dos poemas (cabrones) del gran Jack Kerouac


BOWERY BLUES



The story of man
Makes me sick
Inside, outside,
I don't know why
Something so conditional
And all talk
Should hurt me so.

I am hurt
I am scared
I want to live
I want to die
I don't know
Where to turn
In the Void
And when
To cut
Out

For no Church told me
No Guru holds me
No advice
Just stone
Of New York
And on the cafeteria
We hear
The saxophone
O dead Ruby
Died of Shot
In Thirty Two,
Sounding like old times
And de bombed
Empty decapitated
Murder by the clock.

And I see Shadows
Dancing into Doom
In love, holding
TIght the lovely asses
Of the little girls
In love with sex
Showing themselves
In white undergarments
At elevated windows
Hoping for the Worst.

I can't take it
Anymore
If I can't hold
My little behind
To me in my room

Then it's goodbye
Sangsara
For me
Besides
Girls aren't as good
As they look
And Samadhi
Is better
Than you think
When it starts in
Hitting your head
In with Buzz
Of glittergold
Heaven's Angels
Wailing

Saying

We've been waiting for you
Since Morning, Jack
Why were you so long
Dallying in the sooty room?
This transcendental Brilliance
Is the better part
(of Nothingness
I sing)

Okay.
Quit.
Mad.
Stop.

ORLANDO BLUE: 31st Chorus



O Gary Snyder
we work in many ways
In Montreal I suffered tile
and rain

In Additional Christmas
waylayed babes

In old crow Hotels
full of blue babes
in pink dressinggowns
down

But O Gary Snyder
where'd you go,
What I meant was
there you go

In Montreal I worked a manied-way

And better than Old Post
I learned to appreciate
in many ways
Montreal, Soulsville,
and Drain


2008/10/04

Devotions Upon Emergent Occasions

a 1624 metaphysical poem by John Donne:

No man is an island, entire of itself;
every man is a piece of the continent, a part of the main.

If a clod be washed away by the sea,
Europe is the less,
as well as if promontory were,
as well as if a manor of thy friend's or of thine own were.

Any man's death diminishes me, because I am involved in mankind;
and therefore never send to know for whom the bell tolls; it tolls for thee.

2008/10/01

Les Mizerables

Ahora, esto es algo bastante raro y divertido.

¿Nunca les ha pasado q alguna ves algo (una imagen, una tonada, un sabor) los persigue?

Bueno, en una de mis constantes (ya no tan constantes) bajadas Youtuberas de medianoche, me tope con un video de Gackt (J-rock) llamado Mizerable. Bastante bonito, embracing... y me gustó porq Gackt parece Alucard! Pero el Alucard de Castlevania, que a mi parecer es el mejor, y no el de Helsing, que mas parece una mezcla de Spike (Cowboy Bebop), Eatman (Eatman y Eatman 98) con la actitud de Great Teacher Onizuka!

Fuera de lo ya señalado, la susodicha canción no tracendió mas. Pero una mítica y anaranjada tarde, mientras caminaba sin rumbo por La Florida, la canción (q convenientemente había guardado en el CD q tocaba mi discman) empezó a tocar, y sentí como yo personificaba la escena del desierto en el video. Belisimo...

Y las cosas no pasarían de eso si no fuera porq la canción me empezó a perseguir por donde iba. Tanto en el discman como en el Winamp y el Windows Media escucho mis canciones con el Shuffle activado (la opción para q las canciones sean reproducidas aleatoriamente). Y la canción de Gackt toca a cada rato! Incluso una ves tocó dos veces! (y eso generalmente no debe suceder).
En las mañanas, es la primera q toca mi compu. Mientras hago mi tesis, inexplicablemente se cuela en medio de la lista de Rockabye Baby (echenle un ojo a esos disquitos, son muy divertidos, les dejo la dirección de un blog donde pueden bajárselos: ROCKABYE BABY!)

Lo mejor de todo es q esto no me frikea ni nada. Es parte de la vida, o al menos de la vida q trato de vivir con ligeros toques de realismo mágico (muerete de envidia Garcia Márquez!). Cuando vi la letra y la traducción, de alguna forma me lleva a las tardes de biblioteca de los 16 años y a los ocasos de cigarros a mis 19. De alguna forma siento q somos Les mizerables. De alguna forma todos los somos.

Y ahora, grandes noticias! Les dejo el videillo de Gackt! Disfrutenlo, público lector variado y conocedor!:

p.s.: les advierto, ver a Gackt mucho tiempo puede causar una terrible fijación homo-erótica japonesa.


2008/09/29

Mokaka

Bueno, esto es para anotar los haikus q hice, pero ameritan una pequeña aclaración. Jack Kerouac decía (o escribía ) que la lengua occidental no tenía la misma riqueza q la oriental, por lo q los haikus no tienen q seguir esa regla típica del 5 - 7 - 5, sino q tendrían q mantener el misticismo del momento al q el haiku hace referencia junto con la sencillez de su naturaleza.

Comparto esa idea, y quiero aclarar q tampoco desmerezco a los haikus occidentales métricos (alguno me parecen buenísimos, sus autores son como artesanos de la palabra), pero a mi me gusta hacer los haikus de una forma q no es mejor ni peor, sólo diferente.

Hecha esta rídicula e innecesaria introducción, procedo.



La Luna es azul
empapa las calles
y las luces


La hierba del camino
acaricia los tobillos
de la niña en vestido


Estación innombrable
de hojas naranjas
silencio juvenil
en los patios


La mujer come
en el cuarto
viendo tele
en calzones


Un angel
o demonio
lee
en el cerro perdido
de la noche andina


Perfume de tormentas
en el jardín plomo
del ciruelo


En la grada
Carmen
(de porcelana)
piensa
tranquila


Los postes pasan
iluminan
el vacío de la calle

caca
(no es un haiku, pero queria escribirlo)

2008/09/27

Evocación DeMorges

El hombre con sombrero del chavo grita: "Bienvenidos a la Morgue! el #56 de la calle Palomos los espera con su fina selección de cadáveres e irrupciones post vividas para su fino y conocedor paladar!". Y en la mesa del dueño, todo listo para realizar un ritual de evocación, aunque no estamos muy seguros de qué es lo que queremos llamar o cómo va a atendernos.

Es curioso, pero siempre me llamó la atención como la llamada gente piadosa es la q mas atraida se siente a estas cosas. La Morgue siempre fue una cantina de mal vivir, incluso para los muertos, y aún así a partir de las doce con veinte exactamente, llegan montones de curas y monjas disfrazados (creeran q somos boludos, no?). En general, hacen de todo: juegan cacho con huesitos de bebé, son activos partícipes de la compra - venta de tomos (perdidos, prohibidos o malditos), se toman un trago y conversan con otros parroquianos.

Y hablando de tomos! Anteanoche, uno de esos curas q se vienen con abrigo enorme y negro a manera de "ocultarse", quiso venderme un Fama Fraternitatis. Le dije q no, q no interesan esas vainas. Pero insistió, y llegó al punto de ofenderme, pues me dijo "Se te nota en la cara que vos también estas buscando la gran obra". Y no es q tenga algo contra la gran obra (aunque si lo tengo), pero no me gusta q me pongan etiquetas sin conocerme, así q empezamos un pequeño pleito a gritos y empujones. Todos nos veían: las momias clavadas en las paredes, unos nigromantes q tomaban sangre de cuervo en copiosas copas, el doppelganger de alguien... y nadie hacía nada, como siempre. Cuando un cura ve q las cosas se ponen peligrosas, su solución siempre es meter la mano en el saco y sacar uno de esos crucifijos grandes como espadas para hacer una "imposición" o algo así. ¡Como si eso le fuera a servir de algo! Bueno, pues nuestro cura amigo optó por hacer lo mismo, y yo no tuve mas opción que clavarle su crucifijo en el pecho, porque luego de las "imposiciones" vienen las maldiciones, luego los muñecos vudú, las invocaciones....y ahí es cuando nos jodemos.

Pelear siempre cansa. Es como el sexo. Terminas molidisimo y con hambre, y recién cuando quieres descansar sientes todo el peso de tu cuerpo. Salí a respirar un poco, y me senté en las graditas de La Morgue. Tiene unas lindas graditas de barro para entrar al bar. Al fondo, en la pista de baile, las calacas agitan sus huesos al ritmo de la cumbia de monte. No puedo creer q Ramón rocha Monroy tuviera razón, pero es así. Me gusta fumar en la puerta del boliche. Es tranquilo, fresco, ves los autos y los camiones estacionados, con sus dueños charlando afuera apoyados en las puertas y rodeados de gente. A eso de las cinco de la mañana, llegan grupos de cultistas, llenos de júbilo y paz, para matar con tragos la que seguramente fue una noche de sacrificios y demencia. Estos si me emputan; huevean dos dias y se creen CR. Hasta se creyeron lo de la gorda Blavatsky, que el diablo guarde su alma! Entonces, para evitarme problemas, hago lo q vine a hacer.

(hombre encapuchado, de manera brusca y descortéz)
- ¡Qué quieres!

(el narrador lo mira sorprendido, pero con voz de resignación le responde)
- Pucha...pues tres muñequitos y una antimensión

- ¡Las antimensiones han subido de precio joven despreciable!

(sin perder los estribos, el narrador saca una bolsita cafe de su saco, y luego de abrirla, saca otra bolsita negra. La sacude ante los ojos cocidos del hombre encapuchado y luego se la pone en las manos)

- ¿Te basta?

(el hombre encapuchado pone cara de sorpresa, y al tratar de abrir los ojos sus costuras se tensan peligrosamente. Luego toma la bolsita negra, la aprieta contra su pecho y responde)

- Si! si!, tomá nomás!

(y de su morral le da al narrador tes muñecos vudú y un trozo de seda finamente doblado. El narrador los toma y los guarda en su saco. Sale del bar casi borracho y retoma el hilo narrativo)

Acólitos de mierda, hacerse rogar por un poco de tuétano seco. Ahora a casita, antes de q salga el sol. Y el hombre con sombrero de chavo sigue gritando: "Pasen y vean! Pasen y vean! Sin compromiso!"

2008/09/21

Retorno de fronteras

Hola a todos!

Perdón por la perdición, pero terribles problemas azotan al Mundo de Inquisidores. Y mi reciente ausentismo también contribuyó a que me ausente de La Malquerida, y consiguientemente de la inspiración.

Pero volvemos, y esperamos retomar las publicaciones (no como hace unos años en que unas vacaciones de dos semanas costaron la pérdida de mi antiguo Blog de cuyo nombre no quiero acordarme)

Belleza de bellezas es el interior,
pero sucumbe ante la vileza del exterior,
porq ante las felicidades de quedarse en casa,
prefiero referirme a lo que es afuera vida:
camino, esperanza, angustia y dolor

Es como estar en casa! (Circe)

"I've found that I'd rather die in the place that I was born, appart from all the beauty and happiness that makes me sick"
- Jespers Alley



Para la Dani



Circe llegó a la pensión de Tubal Caín cuando empezó a llove fuego sobre su ciudad natal. Su mamá y su hermano la llevaron con ellos para ocultarse de los desastres igneos, pero cuando tuvieron q escapar de nuevo, Circe se perdió en el mar de gente que inundaba las calles de La Ira. Asustada, preocupada, en una ciudad que enorme y laberíntica, la chica volvió al único lugar que conocía (mas o menos): una pensión de mal vivir atendida por un hombre- cerdo. El hombre - cerdo en cuestión tenía nombre de herrero: Tubal Caín. Dígase de paso que no era nada tonto, pese a lo que podían sugerir los lentes chuecos sobre su morro porcino y la mirada bizca y de idiota. La acogió en la pensión, y le daba de trabajo todo lo que podía hacer con sus brazos flacos: lavar platos, tender camas, hacer comida con basura y tener basura por comida.

Para Circe, esta era la única manera de permanecer fuera de las calles. Dormía en la despensa rodeada de la comida que no podía tocar y se abrigaba con unos trapos viejos q ahora eran trapeadores. Los clientes de la pensión eran de toda clase, y muy a pesar de Circe, ninguno venía de su ciudad: todos habían nacido y vivido en La Ira. Y es q las calles de la ira eran tantas y tan distintas, que nadie en realidad las conocía todas. Sólo conocían el camino a casa, el camino al trabajo, el camino a la casa de alguien mas y el camino a Gomulli. Además, con todos los violadores, bandoleros, turistas, pandillas, policias, mutantes y magos que había allá afuera, lo mejor era mantenerse oculto. Circe se ocultaba en la pensión, donde su única compañía eran los recuerdos de su madre y su hermano y un hombre - cerdo con olfato para el negocio y el sadismo.

Un día Tubal Caín compró unas cosas raras de varios colores. Eran pequeñas, delicadas, parecían suaves y no olían a aceite refreido. Circe nunca las había visto. El hombre - cerdo se las llevó atrás de la tienda al cuarto amarillo y sucio de grasa que servía de almacen, se sentó en una silla pequeña para su inmenso trasero y empezó a comérselas con manticoriense gusto y canto. Circe lo espiaba desde la puerta, pero cuando Tubal Caín la vió, no la amenazó ni la golpeó como era costumbre, sino que hizo algo muy raro: la invitó a entrar y le dió una de esas cosas. "Come" le dijo. Y cuando vió su cara de desubicación, añadió: "Son flores". La pequeña tomó el capullo de petalos con ambas manos y no tuvo deseos de comérselo. Quería cuidarlo, guardarlo, quererlo y mimarlo. Corrió a la despensa y guardó la flor bajo la caja de leche vacía que le servía de aparador.

Ese día, Circe había descubierto que afuera empezaba la primavera. Por un leve momento, las ventanas de La Ira estaban adornadas con flores y plantas, mismas que morían a los quince minutos por el aire contaminado de mercurio y mierda de la ciudad. Pero esos quince minutos fueron suficientes para Circe. Quince minutos que le dieron a Circe la respuesta a sus problemas inmigratorios submundanos: el hombre - cerdo come flores debía morir.

2008/09/02

Old Lost Dog Blues

You shouldn't have trusted me
-Bishasu




LA MALQUERIDA
Debí haber tomado esa copa, ahora estoy seguro. Y otra mas, y otra mas, y otra mas. Es decir: trago gratis no mata moros... o algo así. Recogí mi abrigo y salí a la puerta del boliche. Estaba al borde de un precipicio de tierras y de lanas. Sólo se llegaba bordeando el vértigo de un caminito que cruzaba el cerro y conectaba a La Malquerida con la calle Chumacero. Está pensado para q entres al boliche y no salgas, al menos no verga. Sin embargo, puedo jurarles que algunas noches vi a dos chicas cruzar ese senderito completamente yucas y llevando una caja de chelas. Yo no lo intentaré, ni cagando. Le dije a doña Antuca q me venda unos puchiris. "Astoria nomás joven". Ni modo. Unos matecitos mas entonces seño. Dos perritos estaban chupando y gritándose no se qué cosas a sus orejitas partidas. "Se van a caer carajo! Entren de una vez!". No me escuchan y se empiezan a pelear. Uno le lanza su botella al otro, el otro le escupe, el otro lo ataja y le pega...mierda...empiezan a rodar. "Pelotudos!" Me entro a La Malquerida, y empiezan a tocar una de Dylan: Forever Young. Como dicen en los comics: "Gasp!" Rango me pasa su singacho y Battle Programer me agarra por el cuello. Cantamos, y Peluso salta y rockea gritando: "May you stay....forever young".



DEJA QUE EL BESO DURE (Los chicos se cagan!)
El sobre no es nada del otro mundo: blanco pero perfumado, transmite ese leve aire de avión q me suelen transmitir las cosas blancas. Me produce cierta repugnancia, pero la tarjeta es mas agradable; de lejos, mucho mas agradable. Ese pinche oso hijo de Pooh me sonrie con sus amiguitos. Pero lo de adentro me come, literalmente. Me va devorando con morboso gusto y su dueña canturrea mientras se sirve un poquito mas, y un poquito mas, y otro poco mas. No sé que decir, asi q digo lo último que tenía q decir: "Gracias amor, está muy linda". Besos en la frente, sonrisas indecentes y abracitos vespertinos. Luego peliculas y pizza. La pantalla (blanca) se rompe en dos, y en su lugar entra un scaramouche. Baila y rie, luego saca una mariposa de una lata de albondigas, y la hace volar. En el cielo la mariposa se divide en tres mariposas, luego en seis, luego en diez. Me peleo con el gordito de atrás de mi y le quito una para vos. No sonríes, así q le quito su máscara al scaramouche y revelo su terrible realidad: es un mimo el q nos sonríe. Caigo al suelo del escenario, petrificado del miedo. El me agarra y quiere q juegue con él, q baile con él. Tengo miedo! Y tu te ríes.
Paramos en una barra amiga. "Refresquitos y un cenicero porfavor".
Caminata a casa. Empiezas a cantar una del Drexler. "¿Quién es ese?". Cigarrillos, besos en la frente de nuevo, lagrimas de diamantes, au revoir.


PAJAROS EN LA CABEZA
Me encantaban las clases de Biología y de Química. Y las de Física...eran lo mejor! Como todos estaban haciendo sus ejercicios, yo estaba escribiendo en la última hoja de mi cuaderno la historia de un chico q sólo tenía una hoja en su cuaderno, y no sabía si era la última o la primera. ¿Y la carátula? Talvez si hiciera unas lineas, pueda convertir su hoja en una especie de panel...

- "Señor Delgado, a la pizarra"

...y estaba borracho. Supongo q al buen Chinasky le gustaba farrear. Pero cómo escribía!. Pucha, cuando yo tomo no puedo ni sacar mi billetera. Lo de él era otro nivel, sin embargo. ¿Ese es un gorrión? Q raro, pensé q habían matado a las últimas aves...

- "Señor Delgado!?"

Mierda! ( Vistazo rápido al libro) C2H2O2 + Hg3 = %&$?$#!==============----------.......... (silencio) (esto es un haiku mental) (I'm an exit)

- ....."Presente"

(Yes! I'm an exit!) (Vámonos, es lo q querías, no?) (Tu tranquis, yo te voy a llevar a un monte muy bonito donde siempre es de noche y unos viejitos cubanos tocan todo el tiempo "Chan Chan") (Si quieres te quedas, o si quieres volvemos, ¿q te parece?)

- "Señor Delgado! Va a hacer el ejercicio o voy a tener q aplazarlo de nuevo?"

Vamonos, por favor....

- "Señor Delgado!"

De Alto Cedro voy para Marcané, Llego a Cueto voy para Mayarí.....ah.....Chan Chan!



RATAS! RATAS POR TODAS PARTES! (Crónicas de un niño de cuatro años reducido al tamaño de una rata)
Avalanchas de vestidos. Fotos de santos y difuntos. Botellas de cerveza y singani. Una cajita Tetra-pak me sirve de refugio. La escondí dentro de la radio vieja, porq no funciona, le llega el sol y está nomás alejada del suelo. Es muy jodido, sobra decirlo. La comida es abundante y todo, pero los constantes ataques de las ratas hacen q sea una existencia muy dura. Si quiero agua, puedo usar el tunel q me lleva a la cocina por debajo de la maquina de coser, pero siempre corro el riesgo de q la empleada de esa señora me barra con su escoba de paja verde. Entonces tengo q pensar en otra cosa...mmm....quizas unas hojitas de coca no vengan mal. No tengo ni puta idea de para q servirán, pero huelen bonito. La señora siempre es buena onda. Creo q sospecha q habito su casilla, porq deja trocitos de comida en el suelo (como por descuido) y hojitas de coca y otras cosas. Pero entonces llegan las ratas cabronas. La mas grande, el Lijas, es una cabrona. De una te mata, yo mismo lo ví cargarse a tres ratones medio plomitos como si nada!. Carajo, cuando vuelva a mi tamaño normal, el primero en caer va a ser ese cabrón!.

2008/08/30

Apología del Delito

http://derechosdelfumador.wordpress.com/

No me gustan las justificaciones al tabaco. Uno lo hace por voluntad propia, y si le quieres buscar una salida o justificativo, es porq no estás seguro al 100%.

Posteo la dirección de este blog tabacalero para recordarme a mi mismo q no puedo imponerles a los demás mi vicio. Q si quiero fumar, no tengo q echarle el humo a la cara del mundo. Q es una cosa agradable, pero q no puede dominar mi voluntad. En resumen, q en algún momento tendré q dejarlo.

Si quieren echenlé un ojo, pero no lo recomiendo a menos q sean fumadores muuuuuuuuuy crónicos. El tono de ese blog es como el de un post político: constante pelea de opuestos, cosas sin sentido por parte de ambos lados y racionamientos desproporcionados. Para leerlo con pinzas.

Sick of Love

"Lo tienes, es sencillo. Es una incomodidad que te puedes sacar automaticamente. No reaparece, no empeora, no te sientes mal, solo te sientes. Un mundo de alas y tormentas tiembla en toda la avenida, y estamos despiertos para q la vida no se vaya sin nosotros. Es lo q llamamos una decisión inmoral, pero ética"
- Cesar Garona
"El mundo ignora su llanto"


Entonces, estamos los dos, caminando sin mirarnos, jugando esa ruleta mas o menos parecida al amor q nos gustaba jugar cuando ibamos al jardín de niños (la idea de un jardín de niños es rara y vegetal). Miénteme de nuevo. Dime q mañana ya no habrán guerras preventivas, ya no habrán misiles nocturnos sobre la ciudad de las Mil y Una noches ni perros entrenados para morder cuellos insurgentes. Te regalaba una manzana y te decía que era especial porq era de las verdes. Las rojas me dan cierta sensación de feria q no me gusta tener en la lengua. Viene la hora de los tés, de las tazas, de la señora q te lava la ropa y te da de comer y te quiere más q tu propia madre, q ahora está en el Handal escribiendo papeles similares a los q yo escribiría diez años después. Ritual de tus piernas, no puedes mirarme a los ojos.

Antes de q el sol se vaya, vamos a sentarnos al patio, a tu patio, de donde no sales mas q para ir a tus clases de inglés, francés, piano y ballet. Me cuesta tanto quitarte una tarde, una hora, una cara de sorpresa. Pero me divierte (es). Besos de plástico, osos sonriendo, padres llamando, camiones huyendo, calles vacías.

Ahora, dejando a un lado el desvarío simbolista, no te encuentro. Te busqué, en serio. Nadie te conoce o recuerda con claridad. Para mi desvarío, no tienes face ni hi5 ni huevada alguna. Tus teléfonos están perdidos en la guía del 99. Prendo la luz y son las 7. Recuerdo q a esa hora me iba de tu casa, tus padres llegaban, "No, no señora, q no me quiero quedar a cenar, en serio" y era en serio. Luego, las clases de dibujo. Hacías todas las tareas, por eso te recuerdo. Yo, inconforme, me negaba a pintar sombras o escorzos. No era lo mío, y peleaba con los profesores q te alababan como la nueva promesa, aunq eso tampoco te gustaba. Hasta ahora me pregunto q era lo q te gustaba, qué era lo q podría mover esa sangre de engrudo q te movia el corazón. A veces pensaba q encerrabas un muerto en el pecho.

Lo mejor era el camino a mi casa. El cielo de ese entonces, no lo volví a ver jamás. Golpeaba las paredes, pisaba las hojas, y pensaba q tendría q esperar otro puto día para verte de nuevo. El colegio no era un lugar real sin vos, era un pedazo de tiempo q le pagaba a la vida para q me dé otras cuatro horas con vos. Y veía a los amantes en los arbustos, veía las siluetas en la ventana. Mierda, como pasan sus vidas y la mía se quedaba en tu puerta.

Estoy enfermo de separación. Oigo las bocinas del surtidor. Q jodido este amor. Estoy enfermo del amor.

Hace un par de días creí verte en un trufi achumaniense q corría por la ciudad. No podía ser. El estómago se me deshacía de nuevo, sudaba frío. Es q simplemente no podía ser. En teoria, tu ya te habías ido, te me habías ido, habías viajado, habías entrado en mi album de "Never again".

Pero olvidé ese momento al instante. Era demasiado irreal. Ahora todo es diferente, pero no podía dejar de recordar esos días. Aquellas tardes de guerra. Aquellas tristes tardes. Miénteme de nuevo.



"I'm sick of love. I wish I never met you"
-Bob Dylan


2008/08/29

Espacio



(Nota reblogeada del pasado...again)
2 de enero de 2008


El espacio se divide en dos. El espacio se divide en tres. El espacio es un veintitres.
Cuál era el espacio? no lo recuerdo bien; no muy bien.

El espacio era una esquina con una pared enorme y grande (q no es lo mismo). Era blanco como una paloma pero duro como árbol perdido. Mis manos en su pecho eran pequeñitas y marchitas, como carritos de ciegos de madera. Y queria vaciar mi cabeza en él! Volverlo completo, feliz, alegre, complejo, preocupado, soñador...en fin, volverlo mi jardín principal, el refugio de todas las flores.

El espacio era una cuerda q se rompió. Aunque la primera vez no dolió, la segunda no pude soportarlo. ¿Qué estaba atado del otro lado? Un otro lado, un señor de barba blanca y dulces en el bolsillo q se fue a comprar el diario a la montaña y nunca volvió.

El espacio se llenaba y se acortaba cuando aprendía una y otra vez a cerrar los ojos. Ahí donde nada es mio por derecho, el espacio era pequeñito, y no estaba solo yo. Estaban tb Marylin Monroe, Rei, Remedios, Hyde, la Lupe y no se quienes mas. Era una mierda pero era divino.

Ahora el espacio está frente a mí, en mis manos, en mis dedos. Comiéndose el poco pecho q los cigarros han dejado. Pueden ser millas, segundos, o un movimiento de dedos sobre el pad de diferencia, pero es mas, lo se. O no? Q se yo...

Notas q dejo incompletas para completarlas después o no sé porqué,

2008/08/24

Real Love

(esta es la reedición de una nota blogeada hace ya mucho)


Real Love

26 - 05 - 07
RealLove


La primera vez q escuche a los smashing pumpkins tenia 9 o 10 años. Me acuerdo del video q pasaban todo (pero TODO) el pinche dia en MTV, porq parecia divertido y buena onda. Ademas, el titulo de la cancion era facil de recordar: 1979.

Cuando mi hermano trajo un par de discos a la casa, me entere de que la banda que tocaba esa cancion se llamaba Smashing Pumpkins. No tuvo mucho sentido entonces, ni lo tiene ahora, pero busque la cancion y junto a ella encontre otros dos himnos que no puedo dejar de escuchar: Zero (Claudia!!!! es para vos! pero en realidad lo q me cautivo fue la palabra zero en el titulo) y Beautiful (bella e increible, Billy decía q la había compuesto en un sueño mientras dormía, y al despertarse fue directamente a la guitarra para darle forma real). Esas tres canciones me acompañaron desde los catorce años hasta ahora, y espero q me acompañen hasta la muerte.

Luego vino Adore, la banda sonora de goth pop de la vida! Un disco simplemente increible! Llegando hasta el fondo de la melancolia (Blank page) y volando hasta la cima de la ilusion con la continuación de 1979: Perfect. Desde un principio supe que Perfect era la continuacion de 1979, y siempre dire que Try, try, try es la continuacion de Perfect (aunque todos me lo nieguen), pero la idea de una trilogia de canciones era simplemente buenisima. Billy Corgan es un genio!

Solo escuche el Mellon Collie entero mucho tiempo despues, y es genial. El paso de los Pumpkins grungeros a los rockeros alternativos de hoy era cada ves mas evidente. Pero el rock power sigue ahi!. Bodies, XYU, Tales of a scorched earth simplemente te vuelan la cabeza. Y obviamente la melloncolie: To forgive, Galapogos, que son increibles tb. El mejor disco conceptual de la historia (y Sgt. Pepper's?). Jajaja, recuerdo, q cuando alguna chica me mandaba a volar por esas epocas, siempre escuchaba Bodies y repetia una y otra ves el coro: Love is suicide! Love is suicide!. Pero ahora simplemente me cago de risa

Ninguna otra banda sera lo que los pumpkins son para mi. La emocion, el amor, la esperanza, el odio, la energia, la devastadora alegria y la infinita tristessa. Cuando me entere que se separaban yo acababa de comprar su ultimo disco en ese entonces: Machina I, the machines of god. Al principio no me afecto mucho, pero luego de todo lo que vivi en esa epoca y de tener ese disco a mi lado diciendome q no me preocupara porque todo iba a estar bien (Marley!......), entonces recien senti que una parte de mi vida se iba con ellos. Por eso cuando me entere q volverian, no lo podia creer. Pero ahora es cada ves mas real.

Y es cierto, los pumpkins vuelven con un nuevo disco: Zeitgeist, la era del tiempo. Pero....será igual al disco solista de Billy (Corgan)?, o a Zwan? (vamos chicos, tenia cosas buenas.....algunas). Pero bueno, solo podemos esperar.

Pero igual!: los pumpkins son la vida! no hay nada mejor q ellos y nunca los olvidare como los conoci, aunque cambien de integrantes. Los adoro y desde estas tierras de viento y saudade les mando todo el cariño de alguien q ha crecido escuchandolos. Bye!

Real love

buried in the backyard shadow, the rusty coffee tin
that held her mother's first kiss in a nameless dream
fall down the stairs again
to feel alive against tomorrow

real love
or is it me you're after
is it time
'cause it's now or never
real love
real love forever




P.S.: Lean el comic de los Smashing Pumpkins con Snoopy, es simplemente genial! lo pueden ver aquí.

2008/08/21

Las piedras del muro

Allí recuerdo las ventanas,
eran mas pequeñas

Ahora son grandes, enormes
y apenas miro por ellas
(Ismael Serrano)



Recuerdo cuando te mostraba mi jardin, y nos detuvimos en esa enorme pared de piedras. Cuando era pequeño, me impresionaba lo perfectamente colocadas que estaban esas piedras.Tenía unos espacios dispersos donde faltaba una piedra y se extendía un corredor oscuro para que salga el agua del jardín superior. Eran los desagües.
Imaginaba ciudades inmensas e increibles dentro de ellas. Gente asustada vivía a oscuras y debía escapar de las arañas enormes que les perseguían y de las tropas de hormigas q los cazaban. No podían salir a la luz, porque volver era increiblemente dificil, y el riesgo de caer en el vacío del pasto era muy grande. Cuando llovía, tenían que subirse a alguna roca u ocultarse en algún recoveco. Era una vida terrible, donde el único consuelo eran las fogatas de astillas y pétalos que armaban en las noches.


Ahora, cuando miro esa pared, sólo veo un trozo sucio de mi niñez que ya no me parece real. Pero algo ha cambiado: ese pueblo, esa gente, ahora está dispersa en el mundo. Viven en China, se reunieron en un cuarto de tres por cuatro y toda la familia tiene que compartir ese espacio vital donde la intimidad se pierde en aras del bienestar. Viajan por dunas enormes, huyendo de una guerra perpetua con todas sus pertenencias en una carroza tirada por unos camellos enfermos, los hijos lloran por la arena que les entra en los ojos y las esposas ponen de cara de duda para no terminar de asustar a sus maridos. Duermen en camiones veloces como rayos, cruzando una frontera cruel mientras gente mucho mas grande los vigila con perros enloquecidos. Esperan pacientes detrás de un anaquel de comida a que llegue alguien con hambre, alguien que no esté lo suficientemente borracho como para no querer pagarles, o matarlos. Esperan con tres críos sentados en un portal, a que llegue un bus enorme que los lleve a sus hogares por el menor precio. No entienden porqué las cosas son así, ni quieren entenderlo; sólo lo aceptan. Yo no entiendo en que momento se escaparon de mi jardín, pero parece que estaban ahí incluso antes de que nazca.

Mientras tanto, un presidente asiente ante su pueblo cuando confirma que la Pena de Muerte va a volver a ser instaurada. No tiene planes de postularse a una reelección: la gente está molesta y ahora prefieren a alguien que no obedece, pero piensa. Sus generales, por otro lado, están estudiando la posibilidad de llevar sus microondas a la guerra. Les han dicho que van a ser mas efectivos que los viejos tanques, pero por ahora habrá que probarlo en alguna manfestación o algo así.

Miro de nuevo mi jardín y te pregunto si recuerdas aquella vez en que te conté sobre la vieja pared de piedras. Llevas el cigarro a la boca, me miras con esa mueca de quien está por decir "Sí" pero no está seguro. Te sonrío y sueltas un suspiro de alivio. Luego me llevas de la mano a ver televisión. Mi argumento de "No me gusta la televisión" no te convence, así que voy resignado a ver los clásicos Sit-coms, o como se llamen. A veces parece que esas series son como los desagües de mi pared, sólo que esta gente es feliz, no saben nada y nada les preocupa. No los culpo ni les envidio. Pero espero que, a diferencia de la gente que vivía en mis pequeños sueños de infante, no se pierdan en la arena del tiempo y sigan en sus casas, visitando a sus vecinos o viviendo con sus amigos.

2008/08/17

Vamo' a Bailar!

Bueno, volviendo de unos seis meses raros, rarísimos.
Ahora puedo volver a escribir, o mejor dicho, publicar lo que escribo.
Reunión de bloggeros, venga!

Voy a retomar la idea del Baile de Máscaras (jajaja, si chicos, no lo he olvidado)
Tb organizar un poco los tags
Mas fotos
y mas paseos desde luego, últimamente he salido bastante a caminar, y ya no puedo esperar por subir las impresiones de cada plaza y cada calle

Pues,, ahi vamos
Vamo' a Bailar!

Alexitmia



(Emociones) Los días de radio están de vuelta! Una nueva ola de canciones q te sofocan antes dormir, de canciones q no conoces ni conocerás pero q te encantan, de voces calamadas y gentiles o rapidas y temblorosas a las q nunca les prestamos atención, hasta q al dia siguiente te despiertas vestido sobre tu cama.


(Identificación) Y ahora, con la radio de fondo, camino calle tras calle de miles de ciudades juntas una al lado de la otra. No he visto el campo desde hace meses, no he visto su libertad de hierba verde ni sus pampas q repiten tu nombre. Y eso me gusta.

(Desvelo) Te canto y te escribo porq te quiero, por nada mas. (Negación) No lo hago para perpetuarme en las paredes del parque o en las hojas caidas de la plaza. No necesito fotos cursis, cartas desangrantes o canciones de Camila y Sin Bandera para acordarme de vos y decirte cuanto te quiero; (Revelación) simplemente te encuentro oculta detras del crepúsculo de las seis, en el humo del cigarrillo q acompaña mi caminar, en las luces de miles de casas en la oscuridad de la noche borgeana.

(Ocio) No basta con llamadas anónimas ni con brazos de sol. No me llena verte tomando café ni los días de sombrillas. ¿Me explico? (Memento) Me he perdido entre miles de estanterías de biblioteca que iban desde el cielo hasta el techo de bibliotecas enorme como estadios. He dormido sobre las letras q los mas respetables y probos juristas han escrito a sangre en la historia y aprendido a odiarlos por no quererlos para, peor aún, aprender a justificarme sin justificarlos. (Volver) Y luego llego del bosque a mi ciudad, oliendo a flores y pólvo-ra, y todo lo q necesito es saber q estas ahí, o "en ahí", entre cosas de mimbre y soñando con gotas de agua en la espalda y respirando en mi boca.

(Alivio) Realmente no hay razón para justificar la madrugada, estoy llegando a la cuadragesima quinta plaza y estoy feliz solo porq quererte, ni siquiera por estar aqui, aunq me gustaria q estés aqui. (Sueño)



(Armonía)




(Parpadeo) Tu nombre me sabe a hierba