DESPUES DE AITELE

AHORA QUE CERRARON MEGAUPLOAD

2012-01-23T22:09:00.004-04:00

you and me
we're in this together now
none of them can stop us now
we will make it through somehow
you and me
if the world should break in two
until the very end of me
until the very end of you
Trent Reznor – We’re in this together

En esta oportunidad, querido lector, no creo que vaya a dar un aporte nuevo a la discusión sobre la libre transmisión de contenidos y los problemas que ello pudiese traer para los autores (si es que se considera la libre difusión de tu obra un problema), pues todos los nuevos tópicos al respecto van a ser discutidos cuando por fin contemos con una conjunto de leyes que traten este tema de una manera acorde a la realidad social que nos toca vivir. Es muy sencillo: el internet es la biblioteca universal, todos estamos ahí en menor o mayor proporción, todos nos comunicamos libremente. Esto generó la demanda mundial de compartir información libremente, y así va a seguir siendo al menos hasta que se implementen los monos-mayordomos-robot, que a futuro asumirían esa tarea por nosotros. Y fue la tecnología la que nos dio (da) la enorme facilidad de compartir un concierto en vivo, una edición incunable de un libro inconseguible, una noticia que paso hace segundos al otro lado del mundo, un software que arregla tu vida o un video-tutor para las disciplinas mas nuevas.

El problema empieza, al menos públicamente con el caso Napster. Los más melancólicos y románticos como el mejor invento después del internet. Pero luego vinieron los titulares del copyright motivados por el dinero que perdían con la distribución gratuita de ese material (hubo varios berrinches de famosos sobre el tema, pero no pasaron de ser lo más anecdótico del caso). Piensen lo que quieran, pero el campo de batalla estaba tendido, el intercambio en internet empezó, y sus ejércitos se armaron de tecnología. La velocidad del internet aumentaba como una constante, el disco duro se alejaba más de su límite y el transporte personal y masivo de datos se nutría cada día de aportes mundiales (y muchas de esas ideas no conocieron nunca una oficina de patentes!).

Ahora, mal pueden decirme los autores que viven de lo que ganan con la venta de los discos, libros, software, o queseyo, porque eso no se los creo eh? La venta de un disco, en estos “tiempos modernos”, cubre apenas la manufactura del mismo, que para su producción hay software gratuito en internet que te permite tener el mejor estudio de grabación en tu casa (en los noventa las disqueras quisieron hacerle creer al mundo que un disco efectivamente cuesta 10 dólares, pero la realidad les dio de golpe). Lo propio con los libros, pues si pretendes vivir de la venta de tu publicación la tienes muy gris. ¿Y qué hacemos en los países en desarrollo (este eufemismo me jode) donde nadie puede permitirse el lujo de tirarse medio salario mínimo en un disco original de U2? (aclaración del autor: uso el disco de U2 como ejemplo de un disco que culturalmente es más barato pero comercialmente es carísimo). No se les puede pedir que consigan la cultura que buscan acorde al precio que puedan pagar. Si ese va a ser el caso, democraticemos la cultura y que viva la piratería.

Es deber de los nuevos gobiernos ofrecer a los creadores intelectuales una manera segura de proteger su obra sin cerrar la libre distribución, no porque ello sea parte de una nueva ola de liberidad con los derechos propietarios (que lo son, por algo es propiedad intelectual), sino porque el constante desarrollo de las tecnologías y medios de comunicación así lo demanda. Si ha de existir una legislación, esta debe ser la más incluyente y garantista de la historia, para que ayude a regular las relaciones en la red en lugar de imponer restricciones a la comunicación, que eso viene a ser en último lugar la difusión de contenido. Piensen sino en un autor ideal cuya música nunca pudiera ser lanzada en formato mp3 o cuyo libro no soportara estar en formato pdf. Sería uno de muchos “autores secretos” que vienen a ser legión. Ahora, aquí mismo, todos podemos leernos y escucharnos y vernos con una facilidad casi impensada a lo largo de nuestra historia (la excepción fue Borges). Y sí, el download, el bluetooth y el torrent, son prójimos nuestros.

DESPUES DEL DESPUTE, QUÉ ME QUEDA?

2012-01-16T21:21:00.006-04:00

I know what you must be saying to yourselves
If that's the way she feels about it
Then why doesn't she just end it all
Oh no. not me. i'm not ready for the final disappointment
'Cause I know just as well as i'm standing here talking to you
That when that final moment comes
And i'm breathing my last breath
I know what I'll be saying to myself
" Is that all there is ? "

PJ Harvey - Is that all there is?

Una sensación muy particular me obsede siempre que me encuentro en un particularísimo despute: qué hago después? Me visto y me voy? O recojo los restos de mi miseria en palmos y reflexiono sobre cómo llegué a esto? Pues bien querido lector, malamente abandonado por este malamente plantado escritor, esa sensación postdespute nos viene a todos los que vemos y vivimos la realidad dolorosamente informal y arbitraria en la que nos ha puesto el gobierno nacional. Pero vamos por partes:

Entre hojas no hay nada escrito

Quisiera empezar llamando la atención del lector sobre esta nota publicada por el periódico La Razón el día lunes 16 de enero de 2012: http://www.la-razon.com/nacional/Haremos-campana-internacional-acullico_0_1542445772.html Es una entrevista al Canciller David Choquehuanca, mismo que expuso la postura “oficial” del país respecto al trato que recibe el acullico (masticado de la hoja de coca) en la esfera de las convenciones internacionales sobre manejo de estupefacientes. Se lo resumo, sin temor a equivocarme mucho, en que el Canciller sostiene la referida postura en el hecho de que el acullico es una práctica ancestral y cultural que también se encuentra dentro del margen de protección de la Convención sobre estupefacientes de Naciones Unidad de 1961, aquella que protege los usos tradicionales con reconocido y documentado trasfondo cultural.

Bueno, si el acullico es milenario, si es parte de las tradiciones heredadas de desde Tiwanaku o si es prueba de reciente obtención (por reciente hablo de hace dos siglos máximo) es un estudio que no puedo realizarlo aquí por faltarme el conocimiento para ello. Pero si creo que el Canciller, mismo que pretende defender una práctica a todas vistas intercultural (si, esa palabra peligrosilla pero que me parece nunca mejor aplicada que en este caso), le está dando el enfoque más equivocado a este caso, además de incurrir en el gaffe de decir que la coca es “mágica” y puede “aparecer” en todas nuestras embajadas alrededor del mundo. Primero porque si se supone que queremos que los medios oficiales respeten el acullico tenemos también que respetar los medios oficiales, y lanzar la provocativa sentencia de que “hacemos lo que queremos, nos las ingeniamos para hacerlo y nadie se dio cuenta nunca” dice poquísimo de nuestra política internacional y de nuestra manera de negociar. Segundo, y a esto quería llegar, todo esto amerita una “gira”? Es en realidad necesario seguir gastando dinero de los contribuyentes en la promoción de la hoja de coca a nivel mundial cuando ni siquiera a nivel nacional se hace una campaña (ni que se diga “gira) que de forma seria informe sobre las propiedades de la coca y el acullico? Y no hablo de la propaganda proselitista que dice únicamente “masque coca”, que esa simplemente desinforma hasta a la gente que acullica.

Me impresionó la sangre fría con la que el Canciller propuso este disparate, planeado meticulosamente por su sola persona desde luego, y pensé en qué medios cuenta el país para si no frenar al menos estudiar estos “emprendimientos”. Pero luego recordé que el voto mayoritario de la Asamblea es plenamente dirigido, irresponsable, parcializado y egoísta con los bolivianos… y no se me ocurre más.

Que se jodan los medios

Este fue un paseo por el lado salvaje de la política de trabajo del presi Morales. Cuando mandó a que la prensa se retire de su encuentro con los representantes de los partidos políticos de la oposición. Bueno, mandar a que se retiren es poco, directamente los echó pidiendo que lo “dejen trabajar” (es que su particular manera de dirigirse a la gente que no piensa como él ya puede ser considerado como “su trabajo”).

Lo primero en lo que pienso es en que le preocupa mucho que lo vean frente a frente con sus oponentes políticos. No pienso en otra explicación. Si bien todos ansiábamos ver el fructífero intercambio de ideas que la política nacional anhela desde hace tiempo (y esto aún no pasaba de simplemente una esperanza) el presi lo cortó de plano, pretendiendo arreglar todo en casa, sin la necesaria presencia, a través de los medios, de la opinión pública. Pero venga! Que somos nosotros los que estamos más interesados en esto! Ahora me disculpo por muchas de las apreciaciones que vierto en el blog: sé que a muchas veces puedo pecar de iluso, pero no fallo al creer que en las ocasiones importantes olvidamos siempre que lo elemental es lo esencial: “EL PUEBLO DEBE SABER QUÉ HACEN SUS AUTORIDADES” sigue siendo un presupuesto básico que es bueno recordar, si no es en las instancias obligadas a hacerlo al menos valga la mención que hacemos aquí.

Bala tras Bala

Sobre los hechos acaecidos en Yapacani, me remito simplemente a la sucia historia del género humano, que en sobradas ocasiones nos ha demostrado que en los regímenes totalitarios hay un modus operandi para que la gente empiece a alarmarse:

1.- Aparecen idiotas que de un pasado claramente común (común como seres humanos) vienen luego a enarbolar el signo que identifica al partido en función de gobierno (ya sean esvásticas o wipalitas)

2.- El partido en función de gobierno se encarga de arreglar todo con una dosis de bala tras bala, so pretexto de mantener ningún orden, cargándose muertos encima, muertos que usualmente votaron por él

3.- La cosa se sale de control, la violencia es algo del día tras día, pero ya los verdugos no pueden echarse atrás, pues tienen sus dos piecitos bien metidos en el charco de sangre de la represión.

Momento… esto tercero no lo vivimos aún… aún es la palabra clave. Estamos dejando que el Gobierno del presi haga su despute, y la policía se deja hacer siempre… pero esto no es noticia chicos.

No tengo una conclusión feliz. Lo peor del gobierno del presi Morales, siempre lo digo, es que no tiene a nadie que le diga “no hagas huevadas”, más en cambio tiene el Palacio de Gobierno de chamacos que mueven la cabeza arriba y abajo cada que dice algo. Que está ebrio de poder? No lo creo, el poder únicamente concede el lujo de mostrarse como uno es en realidad. Lo que sorprende a la gente ahora es que finalmente le ven el rostro a la persona por la que votaron hace tanto tiempo cuando aún éramos una República.

EL SEMENTAL ITALIANO

2011-10-16T18:44:00.006-04:00

Tu ombligo es un cántaro,
donde no falta el vino aromático
Cantar de los Cantares 7:3

De intenciones y salidas
Mi verdadera intención era sostener un último baile con cualquier desconocida que encontrase en la primera discoteca que pille a través de la ventana del bus. Nunca hubiera imaginado que ella sería el fantasma de mis indecisiones retornando a través de verdes viajes al campo en marzo. Ella decidió venir a casa, cerrar todas las puertas y, mientras me dejaba encerrado en mi dormitorio, escribir todos los pecados que he cometido en las paredes de la casa. Y.. al final son cosas con las que siempre tuve que vivir.

Oriundina
La decisión de pintar no es tomada de manera consciente. Todas las pinturas están en la cabeza del pintor, silentes y sutiles, eso es lo que le da ese aire creativo e impulsivo que uso para conseguir las modelos de los cuadros. Pero cuando una de esas ideas encuentra su único gatillo para entrar en el plano bidimensional del lienzo, siente el fuerte impulso de salir afuera y volver a la tierra. El gatillo puede ser un portal, una mañana de mercado, una paloma muerta, son tantas cosas. En mi caso, y espero que la idea no sea un determinante rasgo de personalidad, la primera pintura que hice fue una alegoría del retorno de la última cortesana.

Crudo, opalino y con sabor a sal
A los pies del arbol donde elegí dejar de ser el alfil del tablero, encontré una llanta vieja. Su piel era rugosa, allanada de insectos y de colores sepia avejentados. Pienso que si a todas las cosas se les permitiera envejecer en un estado de mutismo perpetuo, sin tocarlas y sin moverse, se volverían de color sepia. El sepia es el color del tiempo, de los años. Quiero ver los resultados de ser tan temporalmente presente. Quiero verlos ahora, más alla del hecho de que encontré una llanta que seguramente no conoció otro rostro humano distinto al mio. Crudo, opalino y con sabor a sal.

Educación y Dependencia
Me educaron bajo la premisa de que el diablo es responsable por todos los pecados cometidos. El influenciaría la voluntad humana, dando ese pequeño impulso que el libre albedrío, y mayormente la razón, agradecen para realizar los crímenes más oscuros. Pero siempre fui mas consciente de mis propios pecados, aprendiendo a amarlos y a tenerlos presentes siempre en el día a día de pintar y borrar, pintar y borrar.

PAZ Y RUIDO/VOCÊ E EU

2011-10-01T00:08:00.005-04:00

April, how could
I not have seen
April, you coming
April how could I've
Worn inappropriate clothing?
April, all that careful stepping,
Rounding of my soul
And now your rain
April, I feel you leaving

Telco conoció a Angelene en la oscura autoflagelación ritual de la búsqueda creativa. Dos alfiles, blancos y negros por contraste, no podían ni querían romper la íntima barrera de creación que era el otro. Y terminaron por definirse extremos, opuestos, divididos, redondos, táctiles y fértiles de lluvia, en esta tarde honda de silencio y servil anhelo de contacto. Haré de todo para mandarte mi amor. Angelene despertaba cada tarde a las 17:48, en medio de la noche de luces ardiendo como el huracán que era su vida cuando era joven, y con sus brazos dibujaba la ciudad, la plaza, la esquina, la ducha, y la silueta de colibrí hiperactivo era un borrón de color rojo bajo el gas luminoso de cobalto.

Secaban el cigarro mojado y colgaban el pasquín indie en el muro que era de ambos. En la tierra, para las historias más reales que tenían que vivir juntos, se unían en una amalgama racional que hacía afrenta al destino: dentista, alquiler, jabón, electricidad... para todo se hacía un apthapi de dinero y de entereza. Era una sensación hermosa. Telco no conoció nunca nada así, que lo aferrar tanto a su cuerpo y lo sacara tanto de sí mismo. Angelen esperando afuera del edificio, jodida y radiante contra los ladrillos escritos. Ella es una estrella de mar en el cielo empalagado de sirenas. Su religión era la hoja en blanco y su dios un silabario gitano de origen desconocido. Telco presumió que era robado y con una historia inventada.

Como en las peores tragedias ella lo llenaba sin saberlo. Ella alimentaba la parte ausente de presencia de Telco. Con los resabios de su sincera somnolencia, ella armaba canastas, anillos, truenos y sillas. El cuarto nunca era un lugar vacío si Angele encontraba a Telco, y siempre lo llevaba consigo com algo sagrado. Telco, que no conocía de límites ajenos, descubrió que solo podía moverse en la playa de su cintura, y solo podía componer en la patria de su cabeza.

Un día algo se rompió para los dos. Con morbo sensual de ser espía de un beso ajeno, ella lo dejó de escribir. Como la dulce agonía que es el coito, él la dejó de componer. Eran los días más oscuros de ella y de mi, y ambos eramos un huella en el cuerpo del otro, el último recuerdo de una guerra lenta entre dos personas que nunca tuvieron hijos.

GOBERNAR OBEDECIENDO A NADIE (Ayer, Hoy y Siempre!)

2011-09-13T21:25:00.004-04:00

But I can't be found
In the garden
Singing this song
When the last
Rose of summer is gone

Tom Waits - Last rose of summer

Ozymandias de la película Watchmen ¿Quién pensaban que era? Momento...

Hace mucho tiempo (ni tanto, a principios de año) cuando nos terminábamos de reponer del regalo de navidad gasolinero del presi, estuvimos al vilo de la vida para ver qué ondas con el país, porque aumentar el precio de la gasolina sin avisar a nadie, a fin de año, cuando seguimos abrazando a nuestras familias, no es pequeña faena eh? La segunda sorpresa de navidad nos la llevamos cuando luego de todo el despute el gobierno hace correr al ratón y decide abrogar el mentado gasolinazo. Los ciudadanos agarramos lo que nos quedaba de alma para continuar con nuestras vidas. Pero de repente... la ciudad se empezó a ver cubierta de horribles letreros con el rostro del presi diciendo "GOBERNAR OBEDECIENDO AL PUEBLO: AYER HOY Y SIEMPRE".

Cosa curiosa, dado que el gasolinazo navideño fue todo menos "Obedecer al Pueblo". "Obedecer las corrientes del mercado imperantemente capitalista" hubiera quedado sino mejor al menos más sincero. Entonces, ¿debemos entender que es un reconocimiento de su error pascuero (cosa rara por parte de un gobierno totalitario) o es una promesa de que nunca más iban a hacer lo que les dictara la tabla Ouija?.

El cerebro en la sombra

Esto último lo descartamos, porque a lo largo del año pasaron las siguientes cosillas:

El presi quiso cambiarle el nombre a la Plaza Murillo amparado en su simple voluntad
El presi no quiere hablar con los grupos indígenas que se oponen a la construcción de la carretera a mitad del Territorio Indígena Parque Nacional Isiboro Sécure
El presi culpa a las ONG's/Embajadas/Gente de Derecha/Madereros/Cualquiera que se le oponga de todas las desgracias que caen sobre el país
El presi dice que todos los que quieren votar nulo o promueven el voto nulo en las próximas elecciones judiciales son criminales confesos

Lo feo, porque es feo, es que todo se reduce a "el presi quiere/no quiere". Ojalá luego no cambien el nombre de las frutas o de los animales, porque mis fábulas de Esopo favoritas quedarían horribles.

Ah! y para nuestros lectores internacionales, les comento que este año vamos a tener nuestras primeras elecciones judiciales!!! Evento democrático que le costará al país nada más que varios cientos de millones de bolivianos y que nos permitirá elegir a las próximas autoridades para la Función Judicial a través del sencillo llenado de la siguiente papeleta de votación:

Pero debes prometer que vas a elegirlos por sus méritos y no por sus caritas, ok?

Cuando vi esta papeleta de votación con nosecuantos candidatos lo primero en lo que pensé fue en esa teoría que decía que el universo gira alrededor del sol: compleja de explicar, crea mas problemas de los que resuelve, es pretenciosa, no aguanta un análisis serio y en realidad no explica nada. Después me pregunté por qué el gobierno sigue pensando que la gente es idiota y luego pensé NULO!

¿Esto es lo que hay que pagar por no votar por el MAS (el partido del presi)? ¿Someternos al Estado de Me-cago-en-ustedes y esperar la inevitable represión? Porque eso nos pasó en La Paz cuando nos opusimos a que nuestros municipios "vecinos" y los loteadores anexos quisieran apropiarse de nuestros barrios y nuestras calles: vinieron a la ciudad a armar un pseudo-Cabildo que no representaba a nadie, bloquearon todo, amenazaron a los ciudadanos, amenazaron a nuestras familias, nos pusieron un ultimatum para que nos anexemos a sus horribles gobiernos municipales y de paso destrozaron nuestras calles y plazas. Y, como siempre, quieren todo gratis y hechito. Desde luego, el pseudo-Cabildo contaba con el patrocinio del Gobierno Departamental que no dudó en mandar, con toda la desfachatez que acumularon en estos dos años de no hacer gestión, a varios vehículos oficiales para apoyar el bloqueo.

Pero como todos los paceños, o sea los de verdad, confío en que nuestra conciencia de ciudadanos, nuestra fuerza y nuestro empeño en trabajar por nuestro país y nuestras familias van a frenar esto. Confío en que, como siempre que se alza el totalitarismo, nos pararemos y diremos que La Paz no aguanta arbitrariedades y menos imposiciones. Al menos ahora la gente deja de estar callada y esa es nuestra primera embestida, porque el silencio es la peor de las dictaduras.

Y para cerrar.. la canción de Popland interpretada por Bryan Amadeus de Moderatto, Anahí y Ale Sergi de Miranda! Es que si seguimos a este paso luego pongo un video del mundo de Bobby...

VERSOS DE TORNILLO

2011-09-04T17:01:00.007-04:00

Para retomar la constitución bloggera y engullirme de macurca escritora, le traigo a usted fino y distinguido lector una colección de versos aitelescos recopilados de mi celular, el mismo q me da musica dia a dia a dia. Un beso grande a todos y espero q, ahora si, no nos desconectemos por tanto tiempo XD:

LOU REED - PERFECT DAY
Oh it's such a perfect day, I'm glad I spend it with you, oh such a perfect day, you just keep me hangin on

METRIC - BLACK SHEEP
Hello again, friend of a friend, I knew you when Our common goal was waiting for the world to end, Now that the truth is just a rule that you can bend, You crack the whip, shape-shift and trick the past again

NEW ORDER - BIZARRE LOVE TRIANGLE
Every time I see you falling I get down on my knees and pray, I'm waiting for that final moment, You say the words that I can't say

ANYA MARINA - SATELLITE HEART
Im, A Satellite Heart, Lost In The Dark, Im Spun Out So Far, You Stop I Start, But I'll Be True To You

SMASHING PUMPKINS - VANITY
Cursed fall we'll find you, And bring a memory, The ghost of her surrender, And a kiss of anarchy, She's naked at my door, Vanity cries, why?, Vanity wants everything and more, Vanity must die

LIKKE LI - POSSIBILITY
So tell me when you hear my heart stop, You're the only one that knows, Tell me when you hear my silence, There's a possibility I wouldn't know, So tell me when my sigh is over, You're the reason why I'm closed, Tell me when you hear me falling, There's a possibility it wouldn't show

JAVIER KRAHE - SONATA DE OTOÑO
Que toca la de otoño, pues que toque, que trastoque tu vida y tu cuaderno, corazón otoñal, Hasta el disloque,otozán corañol, hasta el invierno.

PJ HARVEY - YOU SAID SOMETHING
We lean against railings, Describing the colors, And the smells of our homelands, Acting like lovers,How did we get here?, To this point of living? I held my breath, But you said something

NERUDA - SONETO XXV
Antes de amarte, amor, nada era mío: vacilé por las calles y las cosas: nada contaba ni tenía nombre: el mundo era del aire que esperaba.

SMASHING PUMPKINS - WAITING
Yes I am waiting, In silence throne, To fill the meetings, To strike me down, No more a reason
Than god above, Let your curses run, Yes, I am waiting, For your love

THE ROLLING STONES - MISS YOU
I've been walking in Central Park, Singing after dark, People think I'm crazy, I've been stumbling on my feet, Shuffling through the street, Asking people, "What's the matter with you boy?"

LOS RODRIGUEZ - ALGUN LUGAR ENCONTRARE
En algun lugar, el tiempo y la distancia ya no existen para mi, lo deje todo aunque todo lo recuerdo muy bien, y a fuerza de partir voy a saber lo que es volver y volver

LOUIS ARMSTRONG - ST. JAMES INFIRMARY
I went down to the St. James Infirmary, I saw my baby there, Streched out on a cold white table, So sweet, so cold, so fair.

BENJAMIN BIOLAY - DES LENDEMAINS QUI CHANTENT
Des lendemains qui chantent, malgr la pluie battante, sans procs d'intention, tre heureux pour de bon, en exauant nos rves, de baisers sur les lvres, de retour la norme, dans le fond et la forme

JAVIER KRAHE - BAJO SU BLUSA
Metido en el problema, de dar palabras a quien las rehúsa, poniéndose a distancia como excusa, inspírame otro tema, Prefiero para eso hablar de Dios, con sus contras y pros, al menos en las hostias se aparece, detalle que un blasfemo le agradece, Yo no percibo, Musa, ni el rastro del perfume que ella usa

LEONARD COHEN - LET'S SING ANOTHER SONG BOYS
She spies him through the glasses, From the pawnshops of her wicked father, She hails him with a microphone, That some poor singer, just like me, had to leave her, She tempts him with a clarinet, She waves a Nazi dagger, She finds him lying in a heap, She wants to be his woman, He says, "Yes, I might go to sleep, But kindly leave, leave the future, Leave it open."

PJ HARVEY - GROW GROW GROW
I sowed a rose, Underneath the oak grove, With my boots on the ground, Into the earth I trampled it down, Grow, Grow, Grow

SMASHING PUMPKINS - APPELS+ORANGES
What if, what is isn't true? What are you going to do? Digging for the feel of something new,
What if, what is isn't you? Does that mean you've got to lose?, It came from your thoughts, your dreams and visions, Ripped up from your weeks and indecisions

CATUPECU MACHU - PLAN B(ANHELO DE SATISFACCION)
Y ya me siento desterrado, Nadie cree en mi opinión, Nadie cree en mi opinión, Y si solo es el aliento de mi alma, Que alimenta mi calor

NATALIE IMBRUGLIA - TORN
So I guess the fortune teller's right, Should have seen just what was there, And not some holy light, Which crawled beneath my veins, And now I don't care, I had no luck, I don't miss it all that much, There's just so many things, That I can touch I'm torn

Y EL GANADOR ES.....

JAVIER KRAHE - METAMORFOSIS!
Y en Francia hay mucho pescador
mezclando pesca con amor
junto al Garona,
y recogía uno el sedal
con una bota en el anzuelo,
pero eso a él le daba igual
porque creía ver el cielo
junto al Garona

viendo a la hermosa Catherine
de paseante de postín
junto al Garona,
que sonrío al ver la bota
y lo dejó atontolinado
con su buen par dando la nota
y lo demás muy conjuntado,
junto al Garona.

Todo esto, en fin, acabó en boda
con sus eróticos trabajos.
Y para ser su dicha toda
tuvieron tres escarabajos,
junto al Garona.

UNA TERRIBLE TAREA

2011-04-17T18:55:00.006-04:00

With love comes the day
Just hold on to me
PJ Harvey - A place called home

En un lugar secreto de la mente guardamos las manos en los bolsillos y nos dejamos peinar por los gritos de los desconocidos que nos rodean. La sopa del miércoles deja de ser una preocupación visceral y el acto de elegir que vestir se vuelve un acto monótono. Hasta ese punto llegamos cuando el bus de la mañana rompe el hielo callejero en el silencio solemne de los semáforos. No nos sentimos especiales, ni siquiera diferentes, y el abrazo social de pertenecer nos acompaña a cada paso.

En ese estado de cosas, nuestros cuerpos y nuestra mente se cierran a todo tipo de entrega. Puede ser atribuido al frio de la terminal y al poco sol que trata de ganarle a los tejados, pero en realidad se debe a los seres humanos, sumisos y liberados al aire a esa hora, el hecho de que no entreguemos nada. Y esperamos recibir todo. La experiencia completa. Lo único parecido es ese momento en el que el sexo, pese a ser salvaje y violento, tiene un componente de comprensión y compenetración (si te reiste al leer esto último... eres una persona saludable y normal jajaja), cuando el cuerpo busca sentir a través del otro, ponerse en sus sentidos e invadirlo al mismo tiempo que lo conforta. Es el temor de que alguien adivine nuestros pensamientos, la vergüenza de que termine nuestras frases, el gusto de saber que sabe los que queremos.

Y eventual e ironicamente, este serse, este lapso de tiempo en que solo nos dejamos llevar por el río, en el que sólo queremos recibir la lluvia en la cara, y sólo en nuestra cara, lleva al siguiente espacio: la apertura total del ser. El compromiso a darlo todo de uno, rompiendo convencionalismos y ataduras para bañar al interlocutor con nuestro propio parque personal, con nuestro letrero lleno de humo al amanecer o con nuestro periódico mordido a las seis. La falta de respuesta inevitablemente lleva hasta el primer paso. Una vez mas.

Akira Yamaoka - Hometown
Through this fog there came along dark creatures singing a terrible song.
The rest of the bar laughed at him.
Only I felt my hope grow dim.
They found him dead the very next day.
"No more stories from him", I heard them say.
We blamed bad luck for his fate.
Only I felt terror so great.

RIGHT SIDE OF THE DREAM, LEFT SIDE OF THE TRUTH

2011-04-12T20:57:00.003-04:00

So long, Marianne, it’s time that we began
to laugh and cry and cry and laugh about it all again.
Leonard Cohen - So long, Marianne

Hoy, saliendo de la ofi, en plena calle, contra las luces de palacios vacíos y el tremor de faldas de satín, vi la movilidad que me llevaría a casa. Directamente. Sin paradas ni bajadas. Solo tuve que reclinarme y escuchar a los Rolling en calma.... Un momento tan perfecto amerita un post, así que... ahí va!:

EL YESO DEL MAL (o cómo saber cuándo dejar de hacerse al macho)

Esto va así: el yeso del mal era el yeso que tenía en la pierna derecha, consecuencia de un alto desgaste en la rodilla, consecuencia de mi falta de capacidad para decir "no, ya es mucho, mejor un descanso". No hay nada que presumir, es sólo que a veces de verdad necesitas un descanso. ¿Cómo me hice eso? Llevando un ropero de juguete desde la mesa del comedor hasta la primera entrada a ciudad ratón. Verán, Clodomiro, dirigente vecinal de la ratonera, necesitaba un ropero para abuenarse con su esposa. El suscrito escribiente, que nunca dijo que no a la aventura,se ofreció a conseguirle uno. Fue relativamente sencillo escabullirse al cuarto principal, trepar la repisa de los juguetes, y con la ayuda del cuervo maquiaveloso, llevar el mentado ropero hasta la mesa del comedor. Una vez ahí, tuve que bajarlo por una cuerda y cargarlo a la entrada de ciudad ratón. Pero en el camino me lastimé la rodilla, el peso era excesivo, y los ataques de los sapos y el gato de la casa no ayudaron a mejorar mi situación. Mal llegué a mi destino, pero una faena es una faena eh?

La idea principal era... llenarlo de poemas. No mios, pero si de los demás. Una intervención de emergencia me forzó a quitar el yeso y dejar trunco el proyecto, pero bueh... al menos me queda un gran poema, y digo gran porq me lo pasó la Vale y me encantó. Ahí va:

Casi Ficción (124) de Roberto Juarroz
"Hemos aprendido a escribir sobre todas
las superficies, hasta sobre el agua.
Pero no hemos aprendido a escribir
encima del silencio,
quizá porque no sabemos escribir con el silencio".

AVES DE LLUVIA

Si se puede,
si se sabe,
debe dejarse a la lluvia desenvolverse
arrugarse entre la piel y el cabello

Si se quiere,
si no duele,
deberías ligarte a lo más fertil y fecundo
y convertir al cuerpo en mar de hojas

Si se recuerda,
si nos consta,
para siempre deben acariciarse los surcos de besos
de los brazos y los pechos

Si arde,
si quema,
debe tocarse el poema de piel
que es el rostro del otro

Si existe,
si no duerme,
insto a colgarse uno de uno mismo
y olvidar el otro día y los otros días

Si nace,
si es soñado,
conviene saludar al viento rompeabrigos
y hacerle el amor a sus sienes de aire

MARIANNE
Les recomiendo leer esto. La historia de Marianne de la canción So long, Marianne de Leonard Cohen. Hermoso. En grandes trazos, Cohen encuentra a esta chica hermosa de morirse en una isla griega, sola y abandonada por su anterior esposo, esperando junto a su hijo de seis meses a que llegue un barco impensable. Y el la cuida, la quiere y la lleva a casa. Era una de esas chicas que te hacía olvidar de rezar a los ángeles, y ellos se olvidaban de vos.

Un beso grande a todos.

LLEGARÁ LA TORMENTA

2011-03-25T23:48:00.005-04:00

I'm a-goin' back out
'fore the rain starts a-fallin',
I'll walk to the depths
of the deepest black forest,
Where the people are many
and their hands are all empty,
Where the pellets of poison
are flooding their waters,
Where the home in the valley
meets the damp dirty prison,
Where the executioner's face
is always well hidden,
Bob Dylan - A Hard Rain's A-Gonna Fall

Un día en el teatro sacaron todos los títeres a bailar. Tocaron varias canciones en español. La mayoría eran bailes progresivos a ritmo de tambor y flauta. La gente aplaudía, reía y bailaba, y esto alegraba a todos los títeres. Bailaban más fuerte con los aplausos. Gritaban más fuerte con los aplausos. Cantaban más fuerte con los aplausos. Pero nunca jalaron de los hilos, siempre iban a un ritmo acompasado y estrambótico.

A aproximados veinte minutos de la obra, uno de los títeres vió que no necesitaba de los aplausos. Si la gente aplaudía o bailaba o cantaba daba igual. Sus manos se iban volviendo sus manos, y su boca se iba volviendo su boca. Empezó a bailar solo y cantar solo. Creó una nueva melodía y nuevos ritmos solo suyos. Se sentía nuevo, distinto, diferente, innovador, aereo, sublimado de los trapos y los palitos de los que estaban hechos todos los títeres. Poco a poco creyó comprender que nadie lo subió al escenario, y que todo lo que hiciera sobre las tablas estaría bien. Sus hilos, sin embargo, seguían sin ser sus hilos. La gente desapareció del teatro y los demás títeres no sabían qué hacer. Nuestro único títere ridículo seguía bailando y bailando, sin música y sin público. Nuevo, distinto, diferente, innovador, aereo, sublimado de los trapos y los palitos de los que estaban hechos todos los títeres.

Hoy el diario no hablaba de mi ni de ti. Hablaba de nuestro país, de nosotros. El senador del MAS Eugenio Rojas manifestó su favor a legalizar la tortura "para algunos extremos". Afirmó que en ciertos delitos es viable el uso de la tortura "aunque no llamado tortura, no sé si podría llamarse presiones psicológicas y físicas. Tortura es lo más extremo, nosotros tenemos mucha experiencia y a consecuencia de esto mucha gente está mal". De experiencia vemos que no tiene nada. Lo que si se ve a leguas es la falta de empatía y consideración del mencionado senador con el projimo. Señor Rojas, nuestra sociedad condena la tortura por un par de motivos elmentales, siendo el primero de ellos el uso de la violencia en forma dirigida y sistemática para quebrantar a una persona, acabar con su condición de ser humano y forzarla a atender los deseos del torturador. ¿Le gustaría ostentar este título? Por otro lado, queda en evidencia que el nunca pensó en cómo se sentiría una víctima de la tortura. Es decir, nunca se puso a pensar en cómo ve el mundo la persona que tiene en frente.

Ahora, si el justificativo es emplearla en delitos de gravedad, traición a la patria o narcotráfico, el resultado es que estaos tirando por la borda la opción democrática y civilizada. Estamos dando por sentado que nuestra humanidad y nuestra cultura no nos dan para resolver los problemas sociales de manera consensuada y racional. En pocas palabras, señor Rojas, se está rindiendo ante un mundo con problemas al que no ha podido ofrecer una sola propuesta de solución. Oh! claro! lo olvidaba, se le ocurrió sugerir la legalización de la tortura al dia siguiente de que ante los ojos del mundo la Alta Comisionada de Naciones Unidas, dígase de paso invitada por Evo Morales, pidiera al Estado Plurinacional que se adopten medidas para erradicar el uso de la tortura por parte de la fuerza pública. Ya se puede percibir la relevancia e inteligencia del aporte realizado por nuestro asambleista en una discusión que de por si ya era preocupante para los bolivianos. ¡Mierda! ¡Y justo en el que era el momento propicio para empezar a moldear una postura seria sobre el tema!

Muchas letras aparte tendríamos que escribir respecto a la falta de conocimiento del señor Rojas respecto a la Constitución Política del Estado, sobre la que creo aún puede utilizarse el calificativo de "nueva", y que en su artículo 114 prohibe en forma expresa la tortura en cualquiera de sus formas. Pero se necesitan muy pocas para decir lo que todos pensamos ahora. Se necesitan muy pocas para expresar esa sensación estomacal de sorpresa e ira. Se necesitan muy pocas para escribir sobre la rabia que les da a los que han sido víctimas de la tortura o tuvieron que vivir con ella al escuchar a un representante de nuestro país emitir esas insultantes declaraciones. ¿Escribí representante? ¿Represenante de quién? ¿De qué ideales o qué princpios?. Al final del día, quiero creer que todo este problema es atribuible a la ignorancia antes que a una voluntad legítimamente humana. Pero me cuesta mucho lector, debo confesarte que me cuesta mucho.

Y eso pasa cuando un títere empieza a caminar solo.

Sobre el tema:
http://www.lostiempos.com/diario/actualidad/politica/20110325/alcalde-revilla-dice-que-el-senador-eugenio-rojas-debe_118635_236074.html
http://eju.tv/2011/03/la-tortura-sistemtica/comment-page-1/
http://www.jornadanet.com/n.php?a=61137-1
http://www.la-razon.com/version.php?ArticleId=127490&EditionId=2478
http://fmbolivia.com.bo/noticia49365-senador-rojas-causa-polemica-por-declaraciones-sobre-tortura.html

ELLA SE PEINA

2011-03-13T22:10:00.008-04:00

Hoy yo resucito,
y tu peinas el pasado
en balcones que no existieron jamás

En el pasillo,
con los puños apretados
y esa sonrisa que muere antes de ser falaz

"¿Qué son tus ojos
viudos y dolientes?"
murmuró con un eco profundo

Toqué el cerrojo,
con la llave en los dientes,
para enfrentar al silencio del mundo

Solo me basta repetir tu nombre
Mientras imagino que soy un hombre
en un incendio donde cerraron las puertas

Princesa de paz,
flor con pastillas,
dime que llueve en un mundo a punto de arder

Soy incapaz
de quitar tus astillas
cuando a pesar del sol no quieres creer

Gasta todo el tiempo,
con un castigo precioso,
trata de llorar, pierde tus cometidos

Cerró su espejo
se tomó una foto,
y me besó por ese diciembre perdido

Y al pie del asta repito tu nombre
Mientras imagino que soy un hombre
en un incendio donde cerraron las puertas

Besos grandes a todos. Vuelvo al blog luego de vacaciones forzosas de... tres meses!. Este poema me gusta mucho. Lo escribí escapando de una ciudad que no me quería a las dos de la mañana, y que solo me permitió seguir esperando a la chica que quiero, imaginándola a través del humo. Tiene bastante de "The French Girl" de Bob Dylan y casi todo de reescritura. Me encanta volver a escribirles. Nos leemos ok? Buena semana!

Vermilión

2010-11-08T23:30:00.004-04:00

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Leonard Cohen - Dance me to the end of love

¿Y de dónde viene toda esa fuerza, esa magia, esos dos dedos de frente entre dos cejas sobre las que se sostiene ese aire corpóreo que sale de su boca? Teorías varias, mas comentadas que planteadas, se dice que este hombre es en realidad un grito de sinceridad mientras llueve y Estella apoya la frente en la ventana, pensando que de convertirse en cenizas el peso de ambos sería igual. El maestro toca la bocina una y otra vez, y las respuestas siguen siendo sinceras: hoy quiero, y al pisar el acelerador no hay duda en su ventana.

Me conforto en el abrazo de mi saco, sus pliegues que se desesperan por ser piel de verdad, piel de sangre, piel humana. Teñido de agua y cal, estoy esperando el día, bañado en esa solemnidad de ocasos cuando esperamos que pase un milagro... milagro que pierde importancia una vez que pasa. Ven acá, llévame al borde del río y enfréntate a mí, un gitano de cepa, puñal contra facón, y pruébate que eres potro.

Hoy quiero. ¿De dónde viene este hombre con la frente marchita? Todo lo que hace es anhelar algo que anhelar. Mientras todos se preguntan si hoy llueve él está mojado hasta los huesos, y sonríe en plena acera. Ésta Estella. Ella es canción que nadie canta, el es la última canción sobre la tierra. Anda, bailame hasta el final del amor.

Me olvidé de rezar por los ángeles, y ellos se olvidaron de rezar por mi. Hoy es una noche preciosa para leer Los Deshabitados o escuchar a Leonard Cohen, y como no puedo hacer las dos cosas a la vez opté por lo último, y ahora decido escribir sobre este hombre de sombrero irsuto. Definitivamente nací en la dçecada equivocada. Estoy seguro de que dentro de cada uno de ustedes hay un hombre que solo quiere ser humano, una mujer que sólo quiere ser humana, y cuando los escuchas es tan sencillo decirles que si. Un abrazo grande y muy buena semana a todos!

Ah! otro día en el Estado Plurinacional! (Censura de Melibea )

2010-10-31T11:34:00.003-04:00

I can't say what I want to,
even if I'm not serious.
Things like....
"Fuck yourself,
kill yourself,
you piece of shit."
People tell me what to say,
what to think ,
and what to play.
- Maynard James Keenan - Hush

La polémica comenzó cuando Isaac Avalos, senador del MAS ante la Asamblea del Estado Plurinacional de Bolivia, señaló que se está trabajando en un proyecto de Ley para regular los contenidos a ser difundidos por los medios de comunicación, particularmente las telenovelas en las que se hable de narcotráfico, crímenes o sexo. Al explicar sus motivos, dijo que "es para limitar que las hermosas chicas que tenemos muestren todo en las propagandas y en los shows". La información fue confirmada por Alejandro Zapata, presidente de la Comisión de Educación y Salud de la Cámara de Diputados, quien dijo: "Se ha presentado un proyecto de ley en el que se determina una censura a ciertos programas y esto en realidad lo tienen que evaluar especialistas para que recomendemos como Asamblea Legislativa Plurinacional la prohibición de los mismos. Más al contrario, lo que se plantea es que se fomenten programas de carácter educativo de origen nacional". Aseveraciones de por medio, la noticia fue desmentida por el Vicepresidente Álvaro García Linera quien calificó de afirmaciones personales lo manfiestado por Ávalos y negó que se vayan a vetar telenovelas o libros. Y aparentemente caso cerrado.

Isaac Avalos, senador

En este breve resumen, que podemos titular "Ascenso y caída de una venda para los ojos", queda palpable una mala voluntad de legislar y gobernar por parte de los Asambleistas. Traigo a colación estos temas porque estoy viendo un patrón que empieza a repetirse, al igual que con la Ley contra el Racismo y la Ley de Protección al Menor. Los Asambleistas y los gobernadores en general están abordando temas delicados con una falta de información y criterio que pecan de irresponsables en un legislador, y se escudan en el apoyo de gente tan mal informada como ellos para respaldar sus criterios. Y el escudo empleado es harto facil y cobarde: todo el que opine en contra de los proyectos es un promotor de lo que pretendemos castigar, léase Discriminación racial o las "relaciones sexuales entre menores". Sobre este último tema ha sido tanto el cacareo inicial que al final todos tuvieron que quedarse callados al enterarse de qué iba la Ley de Protección del Menor.

Lo que tenemos que preguntarnos es hasta que punto podemos regular la emisión de contenidos en los medios y pensar en qué es lo que estamos calificando de censurable. Está claro que para el señor Avalos el cuerpo de la mujer es una gran ofensa, y que las hermosas chicas que tenemos no deben mostrar todo lo que tienen. ¿Y qué es todo lo que tienen don Isaac? ¿Un busto grande y bonito? ¿Un cuerpo de Melibea que altera el raciocinio?, ¿Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos?. Largo es el debate sobre hasta qué punto se constituye una ofensa a la moral un desnudo femenino... o masculino también pues como cabe apuntar ninguno de nuestros asambleistas recordó (o quiso recordar) que esto no se refiere sólo al cuerpo de mujer. Me recuerda a una canción de Krahe titulada "Mathilde Urbach" en la que el rey, acongojado por no poder tener en sus brazos a la mujer que desea, la tacha y condena de deseable. Símil al caso de Claudio Frollo en "Nuestra Señora de Paris", que desea a Esmeralda sin poder obteneral nunca, luchando contra su obsesivo temor a la mujer, una tentación del diablo enviada a probar su fe. Fuck off!. Peor que mostrar una parte del cuerpo o ahogarse porque dos mujeres se besen me parece mostrar otras figuras que supuestamente dan el ancho en lo que a moral y buenas costumbres se refiere, como el hecho de que una esposa deba quedar atada a la cocina y a la dependencia de su marido (un cliché del que hasta ahora no nos podemos deshacer pese a meritorios intentos) o de que las mujeres no deban que tener una educación total y en todos los niveles de formación (caricatura vigente en todos los textos escolares empleados hoy). Peor que decir mierda me parece decir amén.

Pero el tema salió al paso este domingo y tenemos un ejemplo en los bailes presentados por "Showmatch": la última del programa es que la Autoridad Federal de Servicios de Comunicación Audiovisual de Argentina se encuentra analizando un de los bailes presentados por Silvina Escudero en el programa, pues considera que "al parecer sobrepasó los límites razonables de lo que debe ser un espectáculo público y de semejante masividad". No censuran el cuerpo de la señora pero consideran que fue una representación injustificada de contenido sexual explícito fuera de contexto. Y es que el programa en cuestión lo ve todo el mundo aparentemente.

Silvina Escudero... sinner!

El senador dijo también que algunas novelas históricas deberán ser impulsadas. ¿Y que quiere que veamos? ¿Oshin? Pero tenemos otro problema: ¿qué hacer cuando la gente exige, DEMANDA, que los gobernantes censuren los contenidos? Pues saltar y demandar el mas amplio ejercicio de la libertad de expresión con todos los recovecos y variaciones que tiene: Libertad de contenidos, libertad de prensa, derecho de rectificación y respuesta, y un lindo etcetera que, gran novedad, crece cada día, conforme se van haciendo mayores las formas de expresión. Deal with it.

¿Y lo mejor de todo esto? El tope que le puso el Vice García Linera a Isaac Avalos, dejándole en claro que NO SE PUEDEN censurar contenidos sólo porque él los considere insultantes. Avanti. Ahora esperemos que se mantenga ese criterio y sea aplicado a todos los temas en la agenda política y no sólo para corregir este impasse por demás irresponsable del señor Avalos.

Y ahora un video de Tool (fucking yeah!) que habla sin hablar justamente sobre lo que estamos hablando: el poder para hablar. Enjoy! Buena semana!

DESPERATE GUITAR SONGS

2010-10-17T21:09:00.004-04:00

And when we break we'll wait for our miracle
God is a place where some holy spectacle lies
And when we break we'll wait for our miracle
God is a place you will wait for the rest of your life
Jeff Mangum - Two-Headed Boy Pt. Two

Entre las dos cajas de vajilla y comida enlatada que guarda la abuela en el ático ¡hay algo mejor! Miles de lugares más talvez que nunca visitaremos y donde sólo nosotros dos podremos elegir cuándo comer duraznos al jugo o cuándo ir a la iglesia. Inclusive no ir a la iglesia, pero no se si Dios sabe cuándo uno va obligado o voluntariamente. Da igual, desde mañana, cuando le diga a Juliana lo que encontré en el ático, no tendremos que volver a la escuela. Seremos sólo los dos corriendo todo el día, hasta más allá de la fábrica de refrescos, y la llevaré donde ese río que pasa al lado del tren, y que lo vimos el otro día en la tonta clase de Historia Universal y que tanto le gustó.

Juliana es una chica rara. Tiene la cara más linda que he visto, pero siempre anda triste por los dientes de león. El profesor Medina ya nos dijo que era el ciclo natural de la planta, pero ella se niega a creer que luego de soplarle la planta se pierda. Una vez no quiso venir a clase y la encontré escondida en el sótano de la iglesia, rodeada de eso muebles viejos y feos. Me dijo que como estaba tarde para el colegio vino corriendo, y en su camino pisó un diente de león. Por eso se ocultó llorando. Dijo que era mala y quería morirse. A veces no la entiendo. Me parece un poco tonto, pero he dejado de soplar dientes de león desde entonces.

Pueblo Avelino es un pueblo bonito. No es grande y el bosque me da miedo de noche, pero es lindo que no venga mucha gente y llueva casi todos los días. A veces veo fogatas encendidas en los cerros del otro lado del prado. El lugar más lejano al que he llegado es la fábrica de refrescos. Ninguno de los adultos nos deja ir más allá. La abuela dice que mis papás viven del otro lado de la fábrica en un pueblo más grande, del lugar donde la gente hace la música que escuchamos en la radio todas las tardes. Me gusta esa música. La abuela la pone porque dice que no le gusta el silencio, entonces prefiere escuchar a ese chico de la guitarra que canta boleros tristes todas las tardes. Vivía en Pueblo Avelino. No se bien como se llama, pero tocaba la guitarra todo el día, según mis amigos, y un día cruzó la fábrica de refrescos y empezó a cantar por la radio. Luego de los boleros empezó a cantar sobre los profesores en los colegios y sobre los soldados. A la abuela no le gusta porque ella dice que el abuelo era militar y él no soportaba esa gente. A la Juliana le gusta, dice que vivía al lado de la casa de una tía suya.

El lugar entre las dos cajas es lo mejor de la casa. Ahí no hay que escuchar al padre hablar sobre memorizar cosas y cosas. Ahí no están las multiplicaciones ni las raices. Ahí no está la fábrica de refrescos poniendo fin al mundo. Ahí estamos con la Julieta, cantando las canciones de ese chico que vivía en el pueblo y que se fue una tarde más allá de donde nos permiten llegar. Y cuando se hace de noche, la abuela nos llama para tomar el té. Y luego acompaño a la Julieta a su casa. Al volver el bosque me da miedo, pero la abuela me dijo que si silbo no pasaría nada. Y voy silbando una de las canciones de ese chico. Cuando me vuelvan a decir como se llama memorizaré su nombre.

Para los que esperaban la historia de un chico de dos cabezas... pues me faltan cojones para hacerlo. Historia breve y que me gusta mucho, inspirada (vagamente) en el disco In the Aeroplane Over the Sea de Neutral Hotel Milk, que me lo pasó el buen Kike desde el Suicidadme, uno de mis bloggs favoritos. No tiene moraleja y no la necesita. Recordar cuando eras chango es un lujo que te puedes dar en cualquier lugar y sin motivo. Enjoy, preclaro y abnegado lector. Buena semana chicos.

TODO SOBRE MARY

2010-10-03T18:34:00.005-04:00

If I had a way back
I'd ride through the dark and the door
But please don't wait for me
Because the man you love don't live anymore
I can't go home again
Claudio Sanchez - IV The End Complete-The Road and the Damned

"ANIME STYLE MARILYN MONROE" by ~kc-Me

Hay mucho que decir sobre la poesía, y categoricamente muy poco que sacar en concreto, más o menos como pasa con el relleno de las empanadas de la tía Eulogia. Y aunq me consta que hay más de un estudio científico y académico sobre qué y por qué es poesía, insisto en que es algo más intuitivo y sensorial que palpable, o al menos algo que se puede palpar sólo con el pecho al ritmo de pum - pum (que no es punchis punchis). Pensando en estas cosas, y en otras algo más culinarias, solía pensar en cómo serían los poemas de los cavernícolas, porque estoy seguro de que si bien no "escribían" poesías, debían decir o pensar algo especial cuando veían una cavernícola particularmente linda (o al menos menos peluda) o cuando por desconocidos motivos un tigre dientes de sable no se los comía y prefería echarse bajo un árbol. Vamos, que algo tiene que pasar por tu cabeza en esos momentos.

Sin ser más pretensioso, hace un par de semanas vi algo en una revista que me trajo de vuelta la discusión ya mencionada. Era el poema de amor más antiguo del que se tenía registro: Istambul Nº 2641 es su nombre científico, era un poema de amor hecho por una novia de un rey Sumerio, e iba en esta onda:

Novio mío,
prenda de mi corazón,
grande es tu belleza,
rey de la dulzura;
león mío, prenda de mi corazón

Yendo un poco a ver lo que es el poema en si, contiene los deseos y visiones amorosas de la mentada novia del rey para su rey, con una carga de erotismo que se nota está bien varnizada en amor platónico y cuasi inocente. Me imagino a la novia del rey escribiendo en su tiempo libre en la horrenda corte sumeria, enarbolando amor en medio de un reino poderoso y marcado por un culto más que nada arquitectónico.

Y dentro de poco sabremos todo sobre Mary. Yep, Marilyn Monroe. Está pronto a su publicación un libro con los poemas que la Monroe escribió a lo largo de una vida de fama y glamour, revelando su mundo personal, miedos y percepciones, que serán publicadas en un libro llamado "Fragmentos". La noticia la ví en el periódico de hoy y en internet empieza a esparcirse. Pero no es nueva, en varias biografías de la Monroe se menciona ese insospechado lado literario de la actriz, publicando inclusive algunos de sus productos, como este:

AL SAUCE LLORÓN

Me quedé de pie bajo tus ramas
y floreciste y finalmente
te aferraste a mí,
y cuando el viento golpeó con tierra
y arena...tú te aferraste a mí.
Más fina que una telaraña yo,
más diáfana que cualquiera...
pero se adhirió
y se mantuvo firme ante los poderosos vientos
vida... de la que en ciertos momentos
existo en tus dos direcciones...
en cierto modo sigo colgando hacia abajo casi siempre,
mientras tus dos direcciones tiran de mí.

Me decían que el paradigma de las chicas lindas era que nadie las invitaba a salir hasta que un pepino con dos cojones lo hacía, y yo pensaba que esas eran ridiculeces inventadas por chicas que no fueron invitadas a salir. Pues bien, la vida me da otro lapo en la mejilla, y es un lapo con guante rosa de satín. Marilyn era la chica linda que se quedaba en casa a escrbir. La veían desde el patio, en su cuarto del segundo piso, y aunque al comenzar la noche salía a una fiesta de las mejores, para ella el momento del día era cuando estaba sentada en su cuarto lapiz en mano, haciendo con la hoja lo que el tiempo hace con las mujeres: pura hermosura.

Ahora, lo que tenemos en todos los medios es la mención a es otra Marilyn, la que escribía y leía en forma convulsiva, la que detrás de las risas y luces de la pantalla veía un mundo deshaciéndose y pidiendo a gritos que lo vuelvan a armar, tratando de encontrar un norte en el mar. ¿Se acuerdan del poeta chino de El amor en los tiempos del Cólera? La comparación es acertada, pues (parece que) ambos obtendrán luego de muertos lo que no pudieron obtener de vivos: su reconocimiento como escritores. So very sad about us.

Era una rubia preciosa. Graciosa y atractiva como pocas. Lamento decirlo, no vi ninguna de sus películas, pero con gusto digo que leí algunos (dos) de sus poemas, y que quiero (harto harto) leer el resto de ellos. La chica que escribía desde su cuarto del segundo piso. ¿Cómo no enamorarse de ella?

Ah! otro día en el Estado Plurinacional! (Ley contra el Racismo y Tortura)

2010-09-28T22:21:00.003-04:00

Don't try to tell me how some power can corrupt a person
you haven't had enough to know what it's like
you're only angry cause you wish you were in my position
now nod your head because you know that i'm right - all right!
NIN - Capital G

Mucho se ha comentado sobre el infame artículo 16 de la ahora Ley Contra el Racismo. El mismo prohibe a los medios de comunicación difundir imágenes o contenido que pueda ser considerado sancionatorio o discriminatorio, y de paso sanciona a los medios que lo hagan. Pese a los requerimientos de los grupos de periodistas asociados, la sociedad en general, los medios de comuicación e inclusive el clero, la Asamblea Plurinacional ha decidido aprobar el proyecto sin modificaciones y dejando las vicisitudes que pueda levantar el mentado artículo 16 a la elaboración de un reglamento posterior.

Pues bueno, es otro de los pasos más que damos hacia una concentración del poder por parte de Evo Morales. Una de las principales críticas que se le puede hacer a esta ley es la obvia, y que todos hemos pronunciado desde que nos enteramos del pinche proyecto: REGLAMENTAR LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN ES SIMPLEMENTE CENSURARLA. No se puede decir hasta qué punto uno es libre de pensar y opinar, cómo no se puede esperar que una simple Ley acabe con el racismo. El racismo está ahí, y cerrando los ojos o los medios no vamos a hacer que desaparezca. Sobre la conciencia de las personas no se legisla, eso lo dijo Simón Bolivar, al que Morales tanto admira. Ya se dijo hace tiempo: hacer una ley de censura es simplemente definir el tamaño de la espada de Damocles que penderá sobre nuestras cabezas. Pues bien: the time is now.

Lo más sencillo es ponerse del lado de algo a lo que nadie va a discutir por temor a que lo rompan. En este caso, la gente que aprobó el referido proyecto se puso del lado del Racismo, para condenar a todo aquel que no pueda alinearse con el proceso de cambio. ¿Reaccionarios? estos son tildados de racistas. La proclama principal es que el pueblo indigena a vivido discriminado siempre. Pues eso no les da derecho a discriminar ahora. Saben, muchas veces cuando era chango, y un par de veces ahora que soy viejo, me hicieron algún chiste por el color de mi piel (sensualmente morena por cierto), y la verdad que no me hicieron sentir ni menos humano ni menos persona. Pues bien, les cuento eso porque ahora le tomo la palabra a David Santalla (reconocido actor y humorista boliviano): el buen humor es para la gente inteligente. Las personas más grandes son las que saben tomar cualquier afrenta desmedida o malintencionada con la hidalguía y el bueno humor del que sabe que las palabras son como el humo, que la altura moral perdona la ignorancia, y que el revanchismo inutil es temeroso e inseguro en su esencia. Ahora se quiere sancionar a los medios por pasar material que el subjetivo, maleable y temperamental criterio de alguien considera que lo ofende. Mañana seremos los que no pensamos como el presi o como el vice, y pasado serán los que piensan.

Entiendo que para muchos lectores de la periferia, léase los que no viven en Bolivia, la gestión de Morales sea innovadora, esperanzadora, etc., y que cualquier afrenta contra el racismo es buena. Pues esta no es ninguna afrenta contra nada. Es solo un ejercicio irresponsable y ciego de poder. ¿Y a Evo le extraña que un afro-americano no quiera ayudar a un indígena? Eso dijo Evo ante la ONU en referencia a Obama. Aprovecho esta ocasión para explicarle lo que sucede: Obama sólo tiene la obligación de ayudar al pueblo norteamericano. De manera alguna puede basar sus decisiones en el color de la piel o el daño hecho a un grupo étnico hace 500 años. Todo lo demás son pajas.

Además, ahora tenemos nuevas noticias: las torturas siguen en el Estado Plurinacional. No fue el primer caso, de eso estoy seguro, pero si fue uno que cobró muchísima notoriedad: el del Olorio Mendoza. Apresado, muere en las celdas de la Policía, con diferentes contusiones en el cuerpo y huesos rotos que intentaron ser justificados con el infantil argumento de una caída luego de un ataque al corazón. Ahora nos enteramos que los jóvenes que hacen su servicio militar también son sujetos a daños corporales provocados a conciencia y en forma sistemática. Miren este video, expuesto por un medio de difusión nacional:

Y justo después de que el Vicepresidente dijera que en este nuevo Estado no se tolera la tortura. Pues bueno, la opinión sobre esto se las dejo a ustedes. Por el momento me intriga pensar si Evo Morales se atreverá a achacar esto a agentes externos a su gobierno.

Terminando, una suma: Censura + Tortura. Mucho temo que el camino se está marcando solo, verdad? Todos sabemos a la clase de estado de las cosas a las que dirigen los hechos ya mencionados. Sólo resta denunciarlos a cada momento para que quede claro que los ciudadanos de a pie, los peatones, los que trabajamos honestamente de día para dormir tranquilos de noche, no nos callamos por mucho artículo 16 que se pretenda erigir ahora. Pues bien, qué pobre erección.

ELLA ES PUESSSSS...

2010-09-12T21:38:00.003-04:00

Todas las mujeres se vuelven como sus madres, esa es su tragedia. Y ningún hombre lo hace. Esa es la de ellos.
- Oscar Wilde

Somos todo en esta ciudad. Somos el paso a prisa del vendedor de periódicos, el calor con que una cajera agarra su cartera, el espacio bajo el cabello cuando una chica lo acomoda tras su oreja o las palomas cuando parecen dormir bajo los adornos de un edificio. Y así, lo que le pasa a un hombre le pasa a todos, esa es una idea algo borgiana. Los pecados de la humanidad son perdonados por el sacrificio de una sola persona. Lo que le pasa a un hombre le pasa a todos y por eso mismo todos somos todos los hombres a la vez. Pero hay más en la historia del abnegado hombre-rueda: sieeeeeempre que queremos meterle una idea generalizadora del género humano usamos las palabras "el hombre", "los hombres", y nunca "la femeneidad". ¿Por qué ésta alusión reivindicatoria de género? Porque pensando en que todos los hombres somos iguales llegué a la conclusión de que lo único único es una mujer: mi madre.

El principio siempre fue dificil. Me costó (cuesta) entender cómo los muebles tienen que estar siempre ordenados, por qué hay que ser educado con gente que no conozco o cuál es el motivo horrible por el que debo estar siempre aseado (brrrre...). Que conste en actas que ello también sirvió para generar un inconformismo que se alimentó de rock muuuucho tiempo. Y seeeee, las lecciones de casa siempre son complicadas. Más aún para mí, que tengo que aprender todo a la antigua usanza: error y lección (lo bueno es que no soy médico). Ahora, esta es una perspectiva de esos años leeeendos cuando todo era TV y pasto verde: qué niño más tierno y más sensible. Lanzado a una tierra quemada y desolada, como todos los adolescentes, buscó su camino a tientas, quemándose las manos y golpeando cuando en realidad quería decir hola. Fue ahí cuando me di cuenta de que todo lo que me dijo mi madre tenía una razón de ser: para que en vez de usar las manos sepa usar el oído, en vez de avanzar a golpes sepa sentir qué es lo que se aproxima, y una vez que cruzamos el cerro que es descubrir de qué va la vida, tenga algo de valor a lo cual aferrarme.

Pienso que mi madre nunca esperó esto. Tener hijos y educarlos contra un mundo que es más terrible cada día, donde no puedes comer sin perder algo de tu alma. Y sin embargo adoptó la tarea, y nos adoptó a nosotros, valga el término adopción. Luego miró hacia atrás y se sorprendió y alegró de ver que no habían estatuas de sal. No pretendo entender o desentrañar qué sucederá o cómo sucederá, pero al menos ahora ya no tengo miedo de abrir los ojos, de caminar por los parajes del mal y estar feliz de que exista eso que llamamos "alrededor". Ahora puedo volver a los lugares de los que quise huir, mientras suena la armónica y los dueños de las tiendas venden postales de los colgados, buscando a las señoras que venden api a gritos en una mañana fria llena de camiones y nubes, esperando llegar a esa ciudad donde hay dinosaurios de juguete a tamaño real para escuchar a mamá decir "Por ahora no ratoncito. Hay que comprar almuerzo". Son muchas cosas, y me hicieron tan feliz.

Con cambios de guión, productor y director, la vida transcurrió y nos encontró de nuevo. Mil veces cada día. Y cada una de esas mil veces más feliz. Y hoy en el día de su cumpleaños, ¿qué me queda?: darle un beso en la mejilla y decirle gracias por criarme. Hago lo mejor que puedo, pero a veces me equivoco. Un beso grande madre querida.

Y esta es una de sus canciones preferidas :D

FINALIDADES

2010-09-03T15:09:00.005-04:00

Tell mother, tell mother, I died for my country. . . . (looks at his hands) useless . . . useless . . .
- John Wilkes Booth

Aquí estamos, sentados frente a frente, mirandonos a los ojos sin pensar y sin querer. No esperamos amor y tampoco lo recibimos. Eso es lo que solemos llamar finalidades. Pero hey! tengo amor para ustedes. Un amor grande. Y les recomiendo aprovecharlo porq los planes para volver a traerles odio y rencor siguen en vigencia y no sabemos cuándo podrán volver a aplicarse, aunque creo ya hablamos de eso verdad?

Y bueno, estadísticamente hablando hice 23 post de los 30 que tenía pensado hacer originalmente. Pero logré lo que quería, que era crear el hábito de bloggear. Saben que en realidad no es necesario buscar los miles de temas para tener un post que le guste a uno? Y es que tengo una libretita llena de posibles temas para cuentos, poemas, etc.l, pero en realidad se puede escribir de todo. Llegué a pensar que todo se podía reducir a Odas Elementales, y es verdad.

La philosophie del blogger: Y por qué escribir sobre miles de cosas sin otra interrelación entre ellas más que el autor? Pues en mi caso en particular es para que los demás me lean. Ya no tenemos que ir a una editorial para que el mundo lea nuestras pajas. Un par de veces me preguntan: y consideras lo que haces como literatura? Y yo me pregunto: cómo puedo responder eso seriamente? jajajaja, yo considero toooooodo como literatura, o sea, cualquier conversación en la calle será literatura de la mejor, la buena literatura es haaaaarto sencilla, y es lo más humano que tienen los peatones.

Pues Charlie cambió sus hábitos. Descubrí que si, puedo escribir sin fumar. No fue sencillo y fue doloroso, pero tuve un susto... tuve un susto. Y lo más raro es que dejé de leer cuando empezé a escibir (casi) todos los días. Supongo que no será regla, pero es raro eh?. Jejeje, también empezé a ver un poco más de TV, y no está tan mal. Lo que más me dolerá es que ya no voy a hacer el post sobre mi visita a la Feria del Libro del Mal!!!! y pasé tanto tiempo preparando las reseñas y demás... bueno, ni modo.

Ahora..... un behind the scenes de Aitele y Sufijos!:

Post que más me costó hacer: SINGULARIDADES DE UNA CAJERA BONITA Nunca fui bueno manejando tiempos o plazos. Sólo quería contar cómo diferentes personas ven la misma historia y piensan en vidas diferentes. En ese momento nos conoceremos y nos enamoraremos y bla bla bla.

Post que mas me gustó: LAST YEAR'S MAN Crónica de una viudez prematura,un asesinato y un tipo que por última vez NO SOY YO jajaja. Eso sí, cuando lo escribí pensé en una casa que siempre amaré.

Post con la mejor canción: THE STORY OF SUFIJOS (so far) WOUND de los PUMPKINS!!! La mejor canción del Machina I!!! Un verso? Wound opens, reveals a broken man, yeah!

Post al pedo: AYER ERA EL 6 DE AGOSTO brrrrr Seeeee, lo escribí para salir del paso pero me salió mal.

Post del que me costó despedirme: SHE BANGS THE DRUMS! Buuuuuuubuuuu, era una recopilación de canciones geniales por cantautoras bellas y talentosas!!!

Post que nunca vio la luz por terribles circunstancias: Intitulado 8! un post con airecillos de Pulp Fiction, lo más parecido a eso fueron las singularidades de la cajera y last year's man, pero el intitulado lo quiero terminar bieeeeeen.

Esperaban algo más profundo? jajajaja, pronto nos veremos más seguido, ahora si prometo escribirles más y más. UN BESO GRANDE!!!! los quiero mucho lectores invisibles! comenten los post maldición! los quiero de nuevo! Gracias por acompañarme a leer y escribir sin motivo y sin medida!!! Ahora, the scenery is evergreen...

SEPTIEMBRE OCULTO

2010-09-01T23:09:00.005-04:00

¡Yo soy la herida y el cuchillo!
Charles Baudelaire - Las Flores del Mal

La mayoría de las veces
pasa mientras duermes:
las chicas corren
los pajaros se descongelan
las calles son reflejos de relámpagos
y las manos se vuelven tan invencibles
como el grito del hombre libre

La mayoría de las veces
me lleno de paz
una paz que no cuenta si no cuento yo
y que llena los escondites sin puerta
y camino camina por mi calle
como si hubiera otro lugar donde caminar

Por favor no cierres cada hoja
septiembre oculto
y que se sientan las horas como un millón de besos
en las orillas
en las heridas
en las derrotas que nunca he amado tanto como hoy
en las victorias que se sienten si no estoy solo
en los mares de sal y semen
en las lluvias de gatos
en los gatos de humo que tapizan mi auto
y en la cintura donde he vuelto a vivir
no cierres ninguna hoja septiembre oculto

IO NON SONO QUI

2010-08-31T23:29:00.004-04:00

Antes de negar con la cabeza, asegúrate de que la tienes
- Truman Capote

Ok, ok, vamos a hacer esto relativamente especial: Soy Carlao Delgado, voy a cumplir 25 años, tengo un blogg donde escribo cosas que me salen como espuma de la boca, escogí una profesión que al final me escogió a mí (llámenme the choosen one!) soy abogado, trabajo en el último lugar en el que quería trabajar y ahora no lo cambio por nada, en mi tiempo libre me gusta leer, escuchar música, tocar la guitarra y/o la armónica, cantar, caminar, escribir. De lo que siempre presumiré es de que en mi lista de mp3 tengo rock, techno, death metal, cumbia, bachatas (si, leiste bien), indie, ambient, folk y un ecléctico etcétera.

Desde siempre he tenido una visión un poco diferente sobre lo que esperaban todos de la vida. No salto de contento cuando llega navidad, detesto la fecha de mi cumpleaños, no veo motivo para reirme de todos los chistes, Premiaciones? gracias pero recibiré mis documentos en ventanilla, el mundo? terrible, el infierno? ahora mismo, el cielo? un mal chiste, el hombre? el personaje, la mujer? la que escribió el guión, dios? un particular, el sexo? pan de vida y caliz de salvación.

Un chico de su casa, el autor no disfruta mucho de gastar cada finde en un boliche enyucándose, pero cuando sale... jejeje, a volar vacas que la vida es corta!

Soy enfermizamente romántico, pero detesto ser cursi. Y si, lo admito a muy regañadientes y mirando a un lado: tengo un corazón que se me sale del pecho por lo grande que es, y por lo mismo trato de disimularlo con lo que llamo el cliché de "anticucho recalentado": caliente por fuera y frio por dentro. Qué quieren que les diga...

Queda mucho más por decir, pero mañana tengo que levantarme muuuuuuuuuuuy temprano, y eso es muuuuuuuuuuuuuuuuuuy dificil para mi. Un beso grande a todos, los dejo con la canción que mi vieja me hizo escuchar cuando era chango y que hasta ahora sigo tarareando.

SON OF PERDITION

2010-08-29T14:58:00.007-04:00

Angela Dodson: I guess God has a plan for all of us.
John Constantine: God's a kid with an ant farm, lady. He's not planning anything.
Dialogue between Constantine and Angela - Constantine (the movie)

A los pies de mi cama, el oso de peluche se retuerce en su sonrisa de hilitos. Al único al que le duele eso es a mi. Los ataques de ansiedad se acababan solos, pero luego empezaban con mayor fuerza. Y todo esto porque no puedo dejar de sufrir. Es un problema que siempre tuve: soy demasiado sensible al dolor ajeno, aunque sea un dolor de peluche. En el colegio sufría casi tanto como mis compañeros castigados, y ya no quiero recordar esos libros horribles que nos hacían leer. ¿Por qué me pasa esto a mi? Cuando tenía 13 el doctor dijo que me identificaba demasiado con el dolor ajeno. Que lo hacía mío. Yo rezaba y rezaba por gente que no conocía, por almas que nunca veré, por un mundo que se deshacía, por horrores que no conocí. Una vez vi a una paloma llorar al lado del cuerpo de la otra

Pero mi mayor problema fue cuando llegó esa chica nueva al colegio. No entiendo cómo la dejaron entrar. No cree en dios y creo que ni siquiera sabe rezar. El profesor no le dijo nada cuando dijo que sabía qué era el libro Voynich. ¿Cómo podía no saber que ese libro era una inspiración directa del padre? Y el profesor ni siquiera la castigó a leer el libro, simplemente la mandó a sentarse. Era increible. Ni ella ni su familia venían al templo. En el tiempo de descanso ella se iba detrás del colegio y se sentaba en lo más alto de los juego del kinder, siempre dándonos la espalda a todos. El viento levantaba su falda como una impúdica bandera, y cuando el descanso terminaba ella bajaba sonriendo, como disfrutando el espectáculo que les daba a las gaviotas y al mar. Cuando entraba al colegio era siempre un espectáculo. Mis compañeros, y me avergüenza llamarlos así, se quedaban anonadados viéndo sus piernas, viéndola caminar, viéndola sentarse. Estoy seguro de que ella es consciente de lo provocadora que es, y lo hace a propósito. Siempre sonriendo, siempre coqueteando.Podía sentir su vulgaridad en mi cuerpo como si yo fuera el que viviera sin reglas. Me quemaba esa falta de norte en la vida, ese sabor a tinieblas que debía tener su boca y que se quedaba en sus labios. Una vez me miró en la clase de Historia y tuvo el atrevimiento de guiñarme un ojo. Podía sentir la sangre subiéndome por el cuello hasta la boca, inflamándome de rabia. Desde ese día, mi reto personal fue convencerla de que debía conocer a dios y dejar que él inspire su vida.

Cuando llegué a su casa, sus padres me recibieron como si fuera el invitado más especial. La casa era enorme y las atenciones que me dispensaron eran igual de suntuosas, o debería decir suntuarias. Ella bajó las alabastradas gradas y me saludó como si fueramos amigos de toda la
vida. He de reconocer que sin el uniforme del colegio ella se vestía con mas recato, no dentro de lo que cabría esperar pero al menos cubría sus piernas y su cuello con ropas civiles. No pudimos hablar mucho y contra mis deseos insistió en que vayamos a su dormitorio, a lo que sus padres no se opusieron. Iba a enloquecer: ya podía sentir en mis brazos los pensamientos mundanos de esta gente. Nada los haría dejar de preocuparse por sus posesiones, por su dinero, por sus vidas en la tierra. Así se sentiría la herejía? así vivirían los gentiles de todo el mundo? es que no importaba cuantos libros Voynich repartiera?

No me conformaría ni con una simple atrición: su conversión debía ser total. Cuando entré a su dormitorio las ventanas estaban abiertas de par en par. No quise pensar en los espectáculos obscenos que esta chica daba a los vecinos. Nos sentamos en la cama y empecé de manera sencilla. No quería apabullarla con todo desde el principio, entonces le hable del padre, de dios, de todas las oportunidades que tenía en un mundo donde todos seríamos pura alma y energía, de cómo se produciría la unión con dios, de cómo todos seríamos dios y el sería todos nosotros, inclusive le leí mis capítulos favoritos del libro Voynich. Pero ella no reaccionaba, me veía pero estaba distraída, podía sentirlo. Luego pasó lo peor, empezó su réplica, tuvo el atrevimiento de decir que "ahora todos somos nosotros y eso me basta. Somos tan insignificantes, casi un grano de arena en el mar del cielo. No sé qué encontraremos más allá, pero sé que mientras esté acá no seré infeliz."

Quise golpearla, con todas mis fuerzas, empecé a sentir el dolor de una vida sin dios. Empecé a llorar de rabia, de dolor, de tristeza y de pena. Ella pareció darse cuenta de mi padecimiento y me abrazó, me consolo en esos brazos tan tibios y tan rosados. No podía entenderlo: quería morirme de ira, pero también quería morirme ahí. Quería estar junto a ella el resto de mi vida. Quería mandar al carajo el libro Voynich y ser de ella, sólo para ella, mientras ella me de su consuelo y deje brillar su luz sobre mi. Y yo abrazaría su cintura y su vientre y haría lo que fuera por ella.

"Mira, te agradezco la visita y me da pena que pienses así. Somos tan diferentes, pero eso no tiene que ser malo. No significa que tengamos que separarnos" y luego tomó el oso de peluche y me acompañó hasta la puerta de su casa. No quería hablar, no podía. Abrió la puerta, me dió un beso en la frente, me dio el oso de peluche y luego me despidió. Cuando la reja metálica se puso entre nosotros me vió directamente a los ojos, y con esa malvada sonrisa que nunca olvidaré y que recordaré siempre con rabia me dijo: "Por qué no hablas con el oso? Me ha visto cambiarme de ropa desde que empecé a usar sujetador, así que supongo que se la pasarán muy bien conversando" y luego me guiñó un ojo.

Ahora, no importa cuánto golpee al oso de peluche, nunca podré destruirlo. Y odio tanto a esa maldita, y al libro Voynich. Puedo sentir el placer que ella sintió cuando me dió el oso. Puedo sentir el deseo de sentirse deseado, el gusto que le produce el coquetear. Y sus emociones me pasan por todo el cuerpo. Me queman, la piel me tiembla y algo similar a la felicidad absoulta me nace en el vientre. Dios! Qué es esto!?

Engendros de lucifer! Acabo de ver el Jorobado de Notredame (si, de disney, y que!) y aparte de chistosa me impresionó la figura de Frollo. Que personaje más jodido para un peli de Disney! Brrrr.... que meyo. Pero bueno, este cuentillo surge de una curiosa mezcla entre el tal Frolo, el Ultimate Spiderman Nº 28, Doom 2, Se7en y el OST de Silent Hill 4. Cosas complicadas? Naaaaa, raras si, pero bueno. La principal influencia de esta vaina fue el monólogo de Frollo sobre Esmeralda, mientras se fetichiza con su pañuelo jajajaja. Y es así en todo el mundo, no solo en Notredame: o es mía o morirá! Machista infeliz. Puse mucho de él en el adolescente de este cuentillo, y lo sazoné con toques religiosos del magistral culto Voynich , jajaja así que no se ofendan amigos Voynicheros, nada personal. De todos modos, nunca dije que este fuera un blogg políticamente correcto. Beso grande!.

BUENAS NOTICIAS!!!: Les dejo el enlace para descargar THE HORRORIST, un comic de Hellblazer que es del ca-ra-jo: http://www.general-search.net/fileinfo/gs165aff9h1i0

UN PEON MÁS DEL JUEGO

2010-08-28T17:32:00.005-04:00

Today, Medgar Evers was buried from the bullet he caught
They lowered him down as a king
But when the shadowy sun sets on the one
That fired the gun
He'll see by his grave
On the stone that remains
Carved next to his name
His epitaph plain:
Only a pawn in their game.
Bob Dylan - Only a pawn in their game

El pasado miércoles 25 de agosto de 2010 Iván Castro Arúzamen, teólogo y columnista del periódico Opinión señaló en su columna que Evo Morales era un engendro de llama con lucifer. Mas expecíficamente publicó esto: “Yo que tanto he venido hablando de la gente de izquierda (…) porque sencillamente hay ya en este Gobierno, engendros de mula con demonio (García Linera) o de llama con Lucifer (Evo Morales) y travestis con el mismísimo Hades (Sacha Llorenti)”, refiriéndose también al Vicepresidente Alvaro García Linera y al Ministro de Gobierno Sacha Llorenti. La respuesta oficial vino después cuando Marianela Paco, presidenta de la Comisión de Derechos Humanos de la Cámara de Diputados señaló que podría procesarse al teólogo Iván Castro por el delito de Desacato, por comparaciones que generan odio y resentimientos.

El Estado Boliviano ha manifestado su desprecio por este tipo de acciones, prometiendo el procesamiento penal del referido columnista, censurando aquellas actitudes discriminatorias o racistas. Elevadas de tono, las apreciaciones del señor Ivan Castro hacen alusión a elementos raciales en un sentido peyorativo (llama es una expresión peyorativa de reciente usanza para referirse a las personas del occidente de este país, habitat natural del referido camélido) y otras que presumo tendrán algún componente personal, pues siendo honestos es la primera vez que oigo insultos de ese tipo. Y lo digo no porque sean fuertes o algo, sino porque son raros.

Pero, ¿qué acaso estas actitudes no ha existido siempre en Bolivia? No hay que ir muy lejos. Vayan a la tienda del frente o busquen en sus propias casas: ¿quién trata bien al ancianito de poncho que quiere viajar en minibus y tiene que tragarse callado los gritos del chofer porque no puede explicarle en español que no le entiende ni puta palabra? ¿O en las tiendas o kioscos, donde directamente no se atiende a las personas que sólo hablan aimará o quechua y no tienen la buena suerte de que haya un ciudadano bilingüe en el establecimiento? Y es que el tema del racismo no se plasma sólo con llamas-cholos-indios-nacos-chocos-fachas-etc, es algo más denso. Son actitudes, posturas, un pensamiento que surge de lo más hondo de la persona y que lo emplea cuando ya no aguanta más compartir este país que cree suyo con la gente que a su criterio es diferente. El racismo es el fraticidio cometido por el peatón, el deseo de alienar al otro y que consume a todas las personas de esta ciudad; no es simplemente un "cholo de mierda" lanzado al aire como un pedo.

Ahora, ¿por qué recién hoy hablamos de sancionar y procesar el racismo si es una de las taras que siempre tuvo este país? ¿Es porque el afectado es el presidente Morales? Esperemos que no sea así. Al país muy poco le importa que la señora Marianela Paco procese veinte o treinta veces a Ivan Castro, mientras que en todas partes todos los días todos los bolivianos incurren en actitudes y delitos de odio. Pues haga trabajar a su Comisión señora y proponga un plan integral e incluyente de trabajo para generar una cultura de tolerancia y respeto al prójimo. Y por hoy no voy a empezar a hablar del otro racismo, el racismo de respuesta, el provocado, el que no se justifica sino que incurre en la misma falta que quiere sancionar.

Volviendo en específico al señor Castro, pues ojalá asuma callado las consecuencias de sus afirmaciones y no piense en sacar comodines culturales o teológicos para justificar su accionar. La libertad de expresión tiene su único límite cuando empieza a dañar los derechos humanos de otras personas. Mmm... un teólogo. Pues no sé qué esperar de un teólogo. Para mi es casi lo mismo que un adivino, sólo que con menos anillos y más cartas. De lo único de lo que estoy seguro es de que este señor es tan digno de revuelo como cualquier opinión de cualquier ciudadano, pues sólo es una parte del problema general, y una parte muy pequeña. Como decía el buen Bob Dylan: sólo es un peón en el juego.

WHAT'S THE DEAL WITH CHARLIE???

2010-08-26T23:22:00.005-04:00

I am so often accused of gloominess and melancholy. And I think I'm probably the most cheerful man around. I don't consider myself a pessimist at all. I think of a pessimist as someone who is waiting for it to rain. And I feel completely soaked to the skin.
Leonard Cohen quoted in "The joking troubadour of gloom"

No es un empute generalizado, es una forma de ver las cosas. Y no eres parte de ella. Pues bueno, esto viene de algo que no es un problema en verdad, pero que me jode contínuamente: Cuando la gente no se cree que generalmente eres feliz, o mejor dicho, cuando la gente cree que generalmente andas triste. Es que ando todo normal, tranquilo, sonrío, hago unos chistes, me río de otros chistes, y siempre viene alguien que te pregunta: por qué estás siempre triste? Fuck! O es que yo estoy mal? Cómo actúa alguien feliz? Cuéntenme porque aparentemente no lo sé. Agradezco las preocupaciones y demases, pero llega un cacho en que cansa hombre!

Pienso un poco más en esto y talvez salga de las cosas que digo o escribo o canto. Y bueeeno, entiendo que escuchar Cannibal Corpse antes de ir a un hogar de niños no sea lo más... convencionalmente feliz, pero es chévere para mí! O cuando escucho Sabina agarrado a una guitarra vieja... ese tipo está feliz! El viejo metal era feliz. Es decir, a alguien de alguna manera lo hace feliz porque son contados los casos de gente que hace las cosas por empute. Yo no entiendo a Britney pero aparentemente las vainas que hace ella hacen feliz a mucha gente. Ni siquiera sé jugar sudoku y una vez vi a un viejito que llenaba su periodico de sudokus con una alegría que no he visto ni en graduaciones ni eventos de mierda símiles.

La conclusión anticipada a este post sería que quién puede decirnos qué es ser feliz? No conozco a nadie con tanta certeza, pero basado en eso puedo decirte que el se autoproclama feliz en todo momento te mienteeee descaradamente. No se trata de andar cagado todo el tiempo, sino de ser honesto contigo y tus emociones maldita sea! Es tu mundo interno, personal, propio, el único que lo cuida eres tú y quieres mentirte? fuck off! si quieres estar feliz salta, si quieres llorar chilla, si quieres gritar machúcate un dedo! No tienes por qué ser todo lo feliz que el mundo quiere que finjas ser! Tienes opciones y créeme: despues de usarlas te sientes muuuuucho mejor. Sólo piensa en Marge diciéndole a Lisa que ya puede dejar de sonreir. :D

Por mi parte? Ya les dije que soy un hombre feliz maldición! Ahora vean este video y canten!

DOOM 2!!!

2010-08-25T22:03:00.005-04:00

"You’ve done it. The invasion is over. Earth is saved. Hell is a wreck. You wonder where bad folks will go when they die, now. Wiping the sweat from your forehead you begin the long trek back home. Rebuilding Earth ought to be a lot more fun than ruining it was."

Doom II ending

No debía tener más de nueve u ocho años cuando mi hermano trajo a la casa seis diskettes (si, los de 3 1/2) e instaló un juego tan del carajo que todo el día siguiente en la mañana no escuché nada de lo que decían los profesores salvajes, mientras en mi mente imaginaba cómo sería moverse en ese mundo de acción trepidante y sanguinolenta para, escopeta en mano, acabar con todo lo que se mueva. Veía los colores, escuchaba los sonidos, me imaginaba frente a la compu disparando y disparando. Ese día mágico conocí DOOM 2!

Los juegos en primera persona siempre fueron mis favoritos. Wolfenstein 3D, Catacombs, Duke Nukem, Blood (segundo en la lista), Half Live (este no tanto), Quake, Unreal, etc. Pero el que siempre será el ganador será Doom 2. Claro, tenemos que considerar que para su época era revolucinoario, con sus gráficos en 2D y entorno en 3D, aparte del stereo que era útil para el gameplay. Los niveles... ñeeeee!!! cómo no divertirte con este juego!!!

Tocando el teclado por primera vez, quería morirme. No podía creer que estuviera jugando un juego tan alucinante y tan violento (joder, una sierra eléctrica!). Además, escuchar los sonidos de los cabrones bichos esperándome en algún lugar del nivel... eso te jode los nervios!. La bateria del juego es lo más decentes que se vio y se verá por miles de años: empieza donde te grabaste, con lo que quedaste y te respeta lo que mataste: plain and neat. Además, la acción es trepidante, violenta, terrorífica. Si quieres volar cabezas y que te vuelen la tuya, pues ponle Nightmare. Quieres terror del bueno? Juega con todas las de la regla, con las luces bajas, y el sonido fuerte.

Ahora, creo que mucho de mi carácter se formó en esos decisivos años de formación jueguera. Para empezar mis notas en el cole: se fueron a la mierda. Ahí empezó otro importante capítulo de mi vida: la lección de mis viejos según la que "si quieres jugar, tienes que ganártelo" (léase "ten buenas notas y te devolvemos el teclado). Dentro de los buenos pros está algo que los científicos previeron pero que los papás no se lo tragaron, y que al final resultó ser verdad: todos los que jugamos Doom 2 desarrollamos un aguuuuudo sentido de orientación. Muy util cuando vas de viaje por primera vez a algún lugar o cuando llegue el apocalipsis zombie. Y lo más importante: el juego del mal influyó en mi personalidad. No querido lector, no quiero decir que me volviera violento o me dieran ganas de salir a la calle con una tola. En realidad son muchas cosas. Es la sensación de claustrofóbica y solitaria libertad al explorar todo el nivel luego de acabar con todos los bichejos. Es el miedo, la impotencia y la ira al no poder terminar un nivel. El sabor del estómago al saber que estás solo y que NADIE PODRÁ AYUDARTE... wow, son cosas muy jodidas.

El juego es mi favorito. Cada año, en el malévolo día de mi cumpleaños, le hecho unos nivelillos para recordarme cómo las cosas que más disfruto son las más sencillas. Ya sea un paseo por la calle silbando nuestra canción o el paseo por la luna de Deimos perseguido por un Cyberdemon. Beso grande muchanchos!!!

Dato chévere: En la versión de estudio de esta poderosa rola se incluye un sampleado de uno de los demonios de Doom 2, y es que como todos los grandes hombres de la historia, Billy Corgan es un gran fan de DOOM2!!! jajaja

HOPES AND EXPECTATIONS

2010-08-24T22:57:00.006-04:00

...Nadie puede entender perfectamente a otra persona, ya es bastante difícil entenderse a uno mismo (...) tal vez por eso la vida es tan interesante
- Ryoji Kaji

Las circunstancias no las puedo explicar. No es que no quiera, es que no me gusta racionalizar tanto lo que debe ser sentido. Lo admito, soy casi neófito - casi canalla en la materia. A lo más el accionar pecó de impulsivo; que por mí velen Don Juan y Marlon Brando en silencio. Pero al menos nadie me quita lo que de fair-play tuvo todo. Y lo que tuvo de dulzura y cariño, de vida y de momento.

Desde luego esto no estaba en el POA. Para nada. La apatía es una novia celosa e infiel que te deja a la primera de duda, al menos en mi caso. Pero mientras tengo la chance, quiero ser feliz, a toda costa y against all odds. Desde hace un par de días vengo hinchando a todos con esa canción de Leonar Cohen, que empieza justo como su título la nombra: Let's sing another song boys, this one has grown old and bitter, y es que de eso se trata todo el tiempo. Anda, vamos a cantar algo mas feliz, esta canción ya se puso amargada.

Ella lo llama madurez emocional. Yo le tomo la palabra. Creo que el hombre (el varón al menos) sobrevive borrando sus recuerdos, pero hay cosas que no tenemos que olvidar. Ella me enseñó lecciones invaluables y escribo hoy para confirmarlas. Un beso grande bonita.

LAS DOS CHICAS NUEVAS

2010-08-23T21:34:00.006-04:00

Sometimes I would turn back the clock
And recapture all that we've lost
But I couldn't give up all that we have today
Everything But The Girl - The spice of life

ESTO ES DESEO?

Asiente, mientras me miras
Paciente, dame todo lo que tengas
Despacito, quedo hecho tiras
Palpito, para que te vengas

Abrazos partios, el ojo del mal
A tacto te espío, dueña del relajo
Empezamos de nuevo, infierno boreal
Gritamos al cielo, acabamos, carajo!

Infinitas sesiones
Letras de canciones
Mientras me pregunto si esto es lo que llaman deseo

Malditas visiones
Luces y apagones
Mientras me murmuras al oído: "quiero, quiero, quiero"

ESTO ES AMOR?

Y también algo que no pasa
Y también lo que sucede en mis manos
Y también todos mis actos humanos
Y también algo que me cansa

Lo que me queda de vientre
es lo que te doy para que duermas
Lo que te sobra de labios y nenas
es lo que rezo que llegue

Tengo un camino
Que harto trajino
Con tus fotos y nuestras canciones de cuna

Te digo te quiero,
hoy cierra el cielo
Y en tus hombros duermo bajo tu risa de luna

Hay ideas que no puedo desechar y esta era una que me carcomía desde años en el pasado, cuando escuché Is this desire? de Pj Harvey y pensé en hacer dos poemas que sean hermanitas. Para esta ocasión he optado por dejarme guiar por las imágenes persistentes y por el esfuerzo de las palabras más que por sentimientos o cuestionamientos internos. Ahora, lo que me ha perseguido durante toda la escritura es por qué siempre se asocia el rosa a lo femenino. Escribiré sobre eso otro día, escuchando esta misma canción una y otra vez. Beso grande!

LOS FALLUTOS

2010-08-22T22:48:00.002-04:00

Nunca es tarde si la lucha es buena
Andres Calamaro en un concierto en Obras

Jejejeje, cuéntenme dentro de los fallutos. Pero cosas densas sucedieron eh? Aquí un breve resumen:

- Como odio la Terminal
- Fui a la Feria del Libro... y luego entró el Vicepresidente
- I'm a happy man :D y como dice en uno de los posts: "como pudiste caer tan bajo..."
- El blogg del Puto Desmadre de Anvil Higgins es cada vez mas chingón
- Leonard Cohen es tan alucinante, inteligente, tierno y cabrón!
- El Krahe también es increible
- Te quiero, creo que esto fue lo mejor

Y cómo escribir sobre la nada? Mmm... lo más sencillo se me hace dejarles cuatro o cinco videos del youtube con algunas palabritas debajo, pero creo que no sería justo con ustedes. En lugar de eso comentemos algo sobre MATHILDE URBACH. Borges desfallecía en sus brazos, y ella, obsesionada con el tiempo, la ternura, la muerte y el infinito, la horrenda serpiente que se come la cola, no pudo desfallecer en los brazos de Borges. ¿Cómo no joderse con esta clase de cosas? Hombres del mundo, uníos al unísono y preguntad junto a mí: ¿Cuántos hombres tendremos que ser hasta que ella, si ella, desfallezca en nuestros brazos? Dulce Mathile, ¿puedes sangrar una memoria donde ninguno de nosotros padezca a tus pies, sufra sobre tu vientre o muera entre tus piernas? Ah, hacedor del Aleph, descansa esos ojos tan brillantes. Ahora trataré de desentrañar esto con cariño y cautela de bibliotecario.

Solo quiero reivindicar un poco el cariño borgiano y recordarles que el maldito evento sigue! No nos detenemos (espero). Un beso grande y disfruten esta pinche canción. Que tengan un buen comienzo de semana.

LAST YEAR'S MAN

2010-08-18T22:02:00.012-04:00

I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire
off the shoulder of Orión. I've watched c-beams glitter in the
dark near the Tannhäuser Gate. All those ... moments will be lost
in time, like tears...in rain. Time to die.
Roy Batty - Blade Runner

- PERDONA MI MALDITA COSTUMBRE DE DESPERTARTE
* Qué pasa?, Que ya son las siete, despiértate, Pero yo no tengo que ir a trabajar hoy, por qué me despiertas HOY?, Anda... no te quieres quedar ahí toda la vida verdad?, Puedo intentarlo, ahora vístete en silencio y VETE!
Hay que recorrer la casa en silencio, pues a ello he sido condenado sin apelación. Aunque me muevo en un mundo de sombras crepusculares azuladas (son las siete de la mañana, qué esperaban) no tengo miedo a la oscuridad. Siempre lo tuve pero a las siete de la mañana no es un verdadero miedo, en especial porque es fin de semana y en un par de horas, mientras yo vuelvo a la Tannhauser para oir las idioteces de los oyentes, ella va a recorrer la casa con sus piecesitos inquietos buscando su desayuno, mi desorden y una buena excusa para descansar de nuevo. ¡Cómo le gustan los fines de semana!
* Ya me voy, llama si vas donde tu madre vale?, y perdón por despertarte, olvidé que hoy no sales... bueno nos vemos.
Parece que hoy no será el mejor de los fines de semana, ni para ella ni para mí.
* Que te vaya bien, un beso.
Me encanta estar equivocado

- AÑO PASAO I: SI ESTUVIERAS AQUI
Mientras limpio con desgano entro en otro monólogo interno, ahora en clave de respuesta a preguntas solubles encontradas en mi cuaderno-agenda-gnemonomicon: "Apunta a la frente y dispara cuando quieras. Si apuntas al pecho no te quepa duda de que puede haber daño colateral. Apuntame a la entrepierna y... pues game over, qué esperabas!?" Estaba limpiando la mesa de los papeles que todos olvidan cuando sonó la bocina en la calle. Un auto decididamente feo parquea al otro lado de la calle, justo frente a unos niños que juegan futbol callejero desde la mañana. Abre la puerta y miles de palomas que antes no estaban ahí abren vuelo y abren alas. Viene a la casa. Anda hombre... para evitarle fatigas y gastos insulsos de electricidad, quiero darle encuentro. Además no soportaría que este tipejo toque la reja que con tanto amor ella y yo pintamos, justo antes de convertirme en viudo prematuro.

- AH! CÓMO ODIO SER TAN CURSI!
La frase no es mía, la ví en la tele, pero es que no hay otra más acertada para describir esto: así empezó nuestra película. Yo iba en el bus al trabajo, tres de la tarde y media en el peor horario para hacer nada. La primera vez que la vi estaba sentada en la primera grada de un edificio oculto en la avenida principal, leyendo un libro y comiendo una manzana, all about the hippie and bohemian style. Al día siguiente a la misma hora yo iba en el mismo bus, pero ella había subido una grada más, ahora fumaba un cigarro y leía, yo dormitaba. En el tercer día ella subió otra grada, ahora llorando y leyendo, yo parado y aferrándome a la mochila para no caer. Al llegar el fin de semana fui a ver las gradas a la misma hora y ella seguía ahí, me senté al otro extremo y empecé a leer un libro convenientemente prestado para la ocasión. Página tras página hasta que cada uno fue cayendo en un juego que significa sombras, paciencia y gracia. No hicieron falta más gradas. Cuando llegamos juntos al final todo ya había empezado. Empezó un ritual bastante peculiar para el que no estaba del todo preparado, pero ¿quién lo está?: salidas a comer, salidas a leer, otros libros y otras gradas de otros edificios.

- MY OWN 33
En esos años me reía de todo y recordaba esa frase de Siller "Cómo has podido caer tan bajo..." y era verdad: yo me había atrevido a ser feliz. Tenía una novia preciosa y locatis total. Pasaron un par de años y devino una tan inevitable como deliciosa boda.
* Nena, vamos a casarnos, tu de negro yo de blanco, Jajaja, me gusta, pero desde ahora te digo que no usaré vestido, No importa, primero te quiero igual, y yo iré de blanco para no ser un viudo prematuro.
Detesto recordarme diciéndole eso. La recuerdo con su vestido como si hubieramos revelado las fotos hoy. Ella no quería una ceremonía, yo quería algo sencillo, nuestras familias querían un circo. Nunca se imaginó con vestido, pero luego me dijo que al final le gustó. Al momento de aceptar la unión los dos nos miramos con la complicidad más sublime del mundo, sabiéndonos travieso y múltiples en el milagro secreto que compartíamos al mirarnos y decirnos "Si carajo". Las tías y las abuelas protestaron, sus padres se escandalizaron y los míos rieron. Eran los días de nuestras vidas, pero como diría Ville Valo "I love you is only a prelude to tragedy".

- AÑO PASAO II: LA CONDENÁ
Se quién es este tipo. Hoy es el jach'a uru. Debo reconocer que esperaba que fuera algo más especial, es decir no el tipo sino todo el ambiente, todo el día en general. Pensé que recordaría momentos felices de mi infancia como cuando descubrimos el ratón en la cocina o cuando cancelaron el colegio dos semanas por la huelga de maestros. Bueno, sin querer acabo de recordar esos momentos. El camino a la puerta no es muy largo, pero me deja arreglarme un poco: me pongo el saco cafe de casa, las pantuflas viejas que nunca botaré y trato de amasijar el cabello en algo presentable. La quijada dura como una piedra es un secreto que aprendí para no tener que llorar en el mejor momento. Cuando La Condená dijo que iba a hacerlo nunca pensé que lo haría. Me encantaba que fuera siempre así: hacía cosas que no le creía capaz de hacer. Si no me odiara a muerte ahora de seguro estaría en esta casa vacía llenando el sofá viejo o la cama, y no como seguramente está ahora, saboreando todo desde el auto parqueado frente a la casa. En verdad es una ex novia, en verdad es La Condená.

- THE WIDOWER
No es que sea algo en verdad importante. Sólo me hace sentir más tranquilo y feliz el tener este libro abierto en la parte que me gusta de la novela. Fue en verdad ridículo, pero bien visto cómo no sería ridículo? Es que acaso esperaba algo más solemne? No me quiero responder, pero si haré un breve esbozo. Dos años de casados, vacaciones en el campo, un campesino loco con una escopeta. Cuando volví al pueblo todos me recibieron con rostros de infinita mellon collie. Repetían pobrecito, pobrecito, pobrecito mientras se golpeaban el pecho. En la mitad de la plaza estaba el tipo, baleado con violencia por un policía local, el único. Y en nuestro cuartito alquilado estaba ella. Bastó sólo un tiro que en medio de la tormenta de locura del campesino supo encontrar su camino al corazón de mi esposa. Agonizaba. La abracé, locura de fin de siglo, la abracé! Es en estos momentos donde uno sabe que cada segundo cuenta en los que no se puede decir nada mejor que "¿Reina?", pero ella, como siempre, sabía qué decirme para que no me sienta derrotado a cada momento: "Vas a ser feliz cabrón, ¿me oyes? ¡Quiero que seas feliz!" A veces no basta con decir "Si carajo"

- AÑO PASAO III: BLACK HOPES AND GREAT EXPECTATIONS
Me casé a los 22, enviudé a los 25, y ahora que tengo 28 voy a pasar mi primera prueba en la vida. El muchacho era un amateur, como pensé. La Condená lo convenció de hacerlo. Sus ojos destilan miedo, esperanza, comezón, todo lo que un chico enamorado necesita para cometer una locura la mayoría de las veces injustificada. No se lo pongo dificil. Abro el saco de casa y le muestro mi pecho amoratado y sucio, esperando que haga su miserable faena. Otra vez el amor te llama a tu puerta. He vivido como una sombra de ratón en la biblioteca más oscura, he escuchado a la mujer más hermosa contar mil historias sobre el mar y sobre el deseo, me casé por lo civil y compré una casa, compré una cuna y dos meses después un ataud, tuve una dulzura de esposa y luego una novia veneno. Esta última me ayudará a encontrarme con aquella, tendiendo un puente hecho sólo con dos balas y usando a un pobre chango como albañil. Es el último año de mi vida y creo que esta no pudo ser mejor. Let's sing another song boys, this one has grown old and bitter.

Me encanta. Simplemente me encanta. Las canciones le van bien también. Una de esas cosas que salen solas. No digo mas. Beso grande!

SALMO DEL VIUDO

2010-08-17T22:19:00.009-04:00

La poesía es como los anticonceptivos, si no tienes con quien usarla no sirve de nada
- Yassin Bennani

PERRO DEL AMANECER
Hay algo necesario para escribir
que se esconde detrás de los huevos,
empapó la garganta de Dylan
y al Neruda nuestro que estás en los cielos

Algunos se bastan con amar y/o morir
otros crean hasta cuando se afeitan,
el hombre libre es el poema de cada día
y la muerte un hombre libre que despierta

Mi verso habita el averno
del gato en el jardín de invierno
No me canso de intentarlo, te lo juro

Bello como acabado de nacer
de un perro del amanecer
Endurado de tan hombre, suavizado de tan puro

EL TREN DE CARGA
El tren de carga viejo
que trae encomiendas del pasado
va con Tom Waits al espejo
de Dylan que se está afeando

Sabina limpia el arma
de un juicio en que es juez y parte
y Silvio le canta a Rosana en una barca
donde Neruda es capitán y navegante

Me pongo el sombrero
y el saco negro
que el abuelo enterró con mil relojes

Le pago a Caronte
maquinista del vuelo
y subo al tren apretando mis cojones

SACIADA EL HAMBRE
Saciada el hambre, el matón limpia su navaja,
Se apagan los temores en el cenicero,
La oveja se fuma un cigarro en la cama,
El lobo se quita la piel de cordero.

Dios ve el clásico el octavo día,
Los sostenes se venden por docenas,
Las hijas sacan el espejo y guardan la pipa,
Los borrachos sacan la billetera de la bragueta.

Saciada el hambre, festejo tus chites, tus mentiras
Tu duermes de costado para sanar el flato
los profesores dejan el tilín a hurtadillas
El perro entierra solemne el cadaver del gato

Saciada el hambre,
pega fuerte el calambre
que dejan tus labios de maquillaje

Te devuelo el sofá, los videojuegos,
saco tus fotos de los espejos
y tu preparas en silencio tu equipaje

Buenas nuevas! estos son poemillas recitados en una ya legendaria noche de poemas en el Etno Cafe, patrocinado por mi cumpa Andres Villegas. Salen del recientemente encontrado Cuaderno Periódico (cuaderno que hice yo mismo y que forré con papel periódico) en una intención medio beatnik, ahora q la veo con cuidao. Y para cerrar una mega increible canción de Morbo, banda de electro pop mexicana. Cuando la escuches todo cambiará, y para bien. Un beso grande!!!

WORDS THAT WE COULDN'T SAY

2010-08-16T19:38:00.001-04:00

Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Leonard Cohen - Dance me to the end of love

Entre el cielo y la tierra, sólo estamos nosotros. Entre la puerta y la cama sólo estaba Dalia Lia. Cansada, despeinada, con el leve sabor a insecticida en la boca, era un fantasma de seda recorriendo suavemente cada esquina de esa casa que no era su casa. Acariciaba las sillas y los respaldos en los que descansaron mil abrigos de mil hombres intocables. Acariciaba la mesa donde una mujer le cambió la ecuación a un hombre: las mujeres también pueden ser peligrosas. Acarió el aparador donde descansaban las cuerdas de un piano que vendieron para comprarle a la ahora dueña de casa un viaje a Singapur. Acarició la tina del baño y comprobó con gusto y amor que seguí sucia, sucia de piel, sucia de sudor, sucia de caldo de persona. Y acarició esa última cama, donde ahora sólo habían hojas verdes. Sin pensarlo se dejó caer sobre la cama y empezó a retorcerse, congelada por una onda de frío que entró por la ventana.

- Me jode el olor a metal que queda luego de que llueve

- A mi me encanta. Es dulce, concentrado, el único olor violento que tenemos.

- Antes de irte ¿me dejarás algo?

- El vacío del estómago. Ese que te llega cada noche a las siete cuando te quedas sola en esta casa. Ese que no puedes llenar aunque comas una sopa hecha por tu mamá. Será tu castigo por elegir quedarte sola y dejarme en el album de recortes.

- Eres pura mierda, me oyes? PURA MIERDA!

- Dalia, esas son maneras de ver. Puedes decir que soy pura mierda pero aún así me tendrás junto a tu pecho, entre tus senos, en el lugar mas cálido y querido de tu ser, cuidándome y dándome amor, aliméntandome con tu corazón poco a poco.

En ese momento fue presa del terror que sólo inspira la maldita verdad cuando aparece desnuda frente a nosotros. Dalia abrió los ojos y sintió el sudor de sus piernas mojándola bajo su pantalón. Era frío, horriblemente frío. Su cuerpo estaba fresco pero estaba asustado. Notó la ausencia de Juno. Sintió su ausencia en sus manos y en su cama, como el espacio que la atrae y la llama para llenarlo con lo que sea, con ella, con su cuerpo, con su sonrisa, con su alegría, pero nada encajaba. Juno no estaba y ahora solo aparecía en los ojos de Dalia para atormentarla antes de llorar. Y lo peor era que sabía que sólo algo la salvaría: el no dejarse caer. Pero esas son palabras que ya no puede decir.

GIRL, YOU'LL BE A WOMAN SOON

2010-08-15T11:19:00.004-04:00

Girl, you'll be a woman soon
Neil Diamond - Girl you'll be a woman soon

En Rumania, la modelo y playmate Sanziana Buruiana ha decidido fundar un "partido para gente guapa" con una plataforma clara: convertir a rumania en un destino para los turistas promoviendo el desarrollo de gente guapa, multando a la gente obesa, y castigando los chistes sobre rubias tontas, además de que sólo las modelos podrán trabajar como guías turísticas.

Esta es nuestra candidata modelo:

A favor o en contra? Que puedo decir, lo primero en lo que pensé fue en una noticia medio antigua en la que un partido brazileño puso como candidato a un mono... y salió en tercer lugar! Talvez la gente quiera una sensibilidad diferente en los partidos en función de gobierno. Sería muy justificable que cualquier postura, por nueva o diferente que nos parezca a todos, tenga un respaldo popular, porque la gente que votó es la que tiene que juzgar al final si su voto fue el correcto o no. Todo lo demás será un prejuicio.

Pero... modelos como guías turísticos? me gusta. Multas por tener sobrepeso? política poco seria y draconiana para evitar la obesidad, hace falta un plan de salud firme para tratar este tema. Castigar los chistes sobre rubias? atentatorio contra la libertad de expresión. Esa mi humilde opinión. Beso grandeeee de fin de semana. Ahora a comer toronja!

SHE BANGS THE DRUMS!

2010-08-13T21:54:00.004-04:00

Y con ganas de escuchar música. Guapuras, es viernes, estoy cansao y hecho bolsa, así que voy a hacer algo lindo y buena onda que siempre me gustó mucho: ponerles canciones directo desde el youtube! Siempre pensé que cantar es algo eminentemente femenino, algo para lo que necesitas el alma y la delicadeza de una fémina. Les doy esta lista de canciones para confirmaro, aquí vamos:

PATTI SMITH - BECAUSE THE NIGHT

Una dama con dos cojones. Te cambia las ideas sobre el rock femenino y feminista. Bendigo la noche en que pasaron tu concierto por la tele. La responsable de meterle letras inteligentes, poesía y ética al rock. Una mujer cruda, pura y hermosa.

PJ HARVEY - GROW GROW GROW

Tan versatil como talentosa, Polly Jean domina esa voz tan gigante que tiene y la conecta hilo por hilo con un tren de sentimientos igual de inmenso. Aquí la tenemos en su última faceta, mas mellowera e intimista. Ecos emocionales para un rescate tan arriesgado como precioso desde el pecho de una mujer que ama.

JOAN BAEZ y MIMI FARINA - VIVA MI PATRIA BOLIVIA

En vivo desde la prisión de Sing Sing en el año 1972, dos increibles cantautoras de folk cantando una de las canciones más representativas de Bolivia. La fuerza y esperanza que emana de este concierto junto a las letras sobre mi tierra me mueven más de un nervio del alma. Preciosas e inolvidables.

BJORK - I'VE SEEN IT ALL

Encima de todo lo genial e increible que es Bjork, viene y se manda una peli como Dancer in the Dark, con una banda sonora que le hace honor total a su peli. En esta rola Bjork no solo luce su finísimo y exótico gusto musical sino que nos da una letra que te jode. Lo he visto todo, para qué quiero más?

PAZ LENCHANTIN - TV SNOW

Mi amor imposible del cole jajaja. Letras con un imaginario denso y honesto, espíritu hippie y free love en sus arreglos musicales y una ternura rockerona que mata. Pasó por bandas como A Perfect Circle, Zwan y Entrance, pero donde mejor despliegue tiene es como solista. Y creo que aún la amo con locura.

THE STORY OF SUFIJOS (so far)

2010-08-12T22:32:00.002-04:00

Wound opens
reveals a broken man
soon notions
blood on his hands

Smashing Pumpkins
Wound

No hay mucho tiempo! El marathon parece correr bien, pero el tiempo me come! Ayer no publiqué nada, así que ahora tengo una tarea complementaria!. Bueno, sucede esto:

- Llegar a casa implica el contínuo y gustoso arte de vivir el día a día casero. Me encanta. Viajo desde la ciudad hasta mi casa un total de seis horas por día, sólo por ver a mi mamá, charlar con mis hermanos, jugar con mis perros y comer todos juntos. Cosas leeendas. Por qué un arte? Porque requiere práctica diaria para hacerlo bien, desde que te levantas hasta que te duermes pensando en qué quieres un vaso de coca. Lo peor es que, al igual que ser padre, no hay receta ni lecciones. Tienes que aprenderlo a las malas. Pero las malas pueden ser buenas eh?

- En las noches es diferente. Apenas tengo tiempo para tomar teishito luego de la batalla a una sangre que es tomar movilidad en el centro de la ciudad. Joder. Pero creo que en eso soy muy blando. Me impresiona como las señoras son capaces de arañarte la cara con tal de subirse a una movilidad antes que vos. Entiendo que muchas tienen una familia que atender y muchos comprensibles etcéteras, pero me parece que hay límite para lo que yo haría al tratar de pillar movilidad. Y eso me lleva a mi punto: si una seño o un don van a subirse al bendito trufi y nos encontramos en el duelo mexicano de un segundo en el que hay que decidir quién ocupará el último asiento... pues se lo cedo. Vamos, algo de buena cultura ciudadana cae bien a cualquier hora. el problema es qué pasa cuando los dos quieren ceder el asiento... porque en el segundo segundo el trufi se va.

Leonard Cohen sabe de estas cosas.

- Bueno, hoy descubrí que hay dentistas (no todos, cuidao) que no son malvados. Ese solo fue el primer diagnóstico pero pronto veremos cómo nuestro galeno favorito se desempeña en cancha con un poco de gente en las tribunas (acabo de mezclar la odontología con el futbol... del carajo!). Pero aquí les va mi dentista favorito

- El comic más antiguo que tengo, y el que más me gusta de toda mi humilde pero honesta colección, es un Archie traído directamente desde Norteamérica y que leía en inglés a mis tiernos tres años. Bueno, no lo leía, pero me encantaba ponerles diálogos a los pinches niños de Riverdale. Archie nunca me gustó, desconfié de él desde el primer segundo cuando vi como era un lider mediocre más preocupado del cómo lo verá el resto de la pandilla que de llevarlos a un camino de desarrollo interno y verdadera juventud malévola. Carlos o Reggie era el mejor, tenía ideas del carajo y le ponía huevos! era un tipazo. Ahora sobre las chicas... pues las morenas me gustan más pero Veronica tiene algo que me jode, no sé si es por lo malvada que puede ser a ratos o por cómo cree que el dinero puede arreglarlo todo. En cambio Betty! me encanta ese aire de gril-next-door wow! sencilla, divertida, chévere, outgoing y dispuesta a salir de la rutina clásica de la pandilla. Y Torombolo... que se joda. Amo ese comic. Una muestra sencilla de cómo la diversión era inocente y bienintencionada, de cómo podíamos pasarla bien saliendo con los cuates y conservando nuestros sueños y esperanzas. Algo parecido a la película STAND BY ME.

- He recibido muchas preguntas sobre qué tiene Dylan que me gusta tanto, siendo que tiene una voz de cabra agonizante. Pues... no quiero hacer otro post chupándole la polla a Dylan, en ves de eso prefiero dejarles este ejercicio: Imaginen que están en una estación de trenes a las tres de la tarde (si no conocen una ya pueden apagar la compu y buscar una para empezar a vivir), y esperan a que llegue el tren de las cinco. Los pájaros silba, el vendedor de tickets ronca, tu no tienes una maleta, sólo un saco grande y diez lucas en el bolsillo, aparte de un miedo y unas ganas terribles por ver el resto de los destinos de ese tren, de esas rieles, de esas venas que cruzan la tierra sin pedirle permiso a nadie. Empiezas a tararear una canción de Woodie Guthrie, y en el mejor momento... no se quiebra el silencio, sólo saltas al vagón de carga y el viaje nunca se detiene. Eso es Dylan.

(este no es dylan)

- Otra leyenda Pumpkin que esta vez se relaciona con el título del post: The Story of Sufijos (so far) está plena y totalmente inspirada en el título de un... post hecho por Billy Corgan en la página web de los Smashing Pumpkins allá por el 2001 y que llevaba por título The Story of June (so far). Ésta cuenta la historia de Glass (corgan) y su encuentro, enamoramiento, caída y pérdida de June, su alma gemela, su compañera de vida, la única que entendió su visión sobre el mundo pero que acabó consumida por este. Lo que amaba eran las figuras que creaba Corgan para las historias de sus discos. Los personajes eran Zero, Glass y June. Todos títulos de canciones. Eran guías importantes para Billy, que siempre los personificó, anhelando alcanzar la felicidad, ESA felicidad natural que era tan cliché y tan sencilla que terminaba siendo lo más basico: felicidad pura. Y la historia termina con la caída de June en una espiral de drogas y felicidad sintética que devendrían en su posterior pérdida irremediable, entregando a Glass las únicas llaves para su felicidad: él mismo.

Trágico no? Bueno, el título de este post autobiográfico no tiene nada de leyenda y casi todo de pretencioso, pero aún así me gusta. Es un ansia de toda por darle a cada cosa o evento, por pequeñito que sea, un lugar y un momento especiales en el mundo y en su historia. Titularlos o bautizarlos es parte de esa tarea.

Un beso grande.

LA DIVISIÓN DEL PLACER

2010-08-10T21:36:00.004-04:00

I got the spirit
but lose the feeling
Joy Division - Disorder

Hace mucho tiempo, cuando el Facebook empezaba y yo acababa de unirme a un grupo llamado "Joy Division" vi un comentario que decía: "Wow! I love this band! I have all their records!" y seguido por otro que decía "Yeah, all their records, the two of them". Fukin' awesome times...

Joy Division, banda inglesa de los 70's conformada por Ian Curtis, Bernard Sumner, Peter Hook y Stephen Morris. Nada que no te pueda contar la WIKI. Afortunadamente tenemos más: iniciada como una banda de punk rock, con los Pistols como su principal influencia, poco a poco fue sumergiéndose en su propio estilo de la mano de Ian Curtis, vocalista de la banda y responsable de las letras y el ambiente intimista existencial de sus canciones. Con un antecedente punkie muy marcado en su estilo, en sus inicios la banda se llamaba "Warsaw", adoptando su nombre definitivo "Joy Division" de la novela "The House of Dolls", que relata las vivencias en los campos de concentración en la Segunda Guerra Mundial donde para satisfacer sexualmente a los soldados alemanes mantenían presas a mujeres judías: las Divisiones del placer.

Su música tiene un estilo propio derivado del punk más esencial. La bateria en todos los temas es lo suficientemente ambiciosa, no se moldea a un género en particular pero prefiere forzar la adaptabilidad de sus raices punkeras, dándonos la firmeza de Disorder o el mood horrible de I remember nothing. Cuentan también con guitarras rockeronas características, que saben llevar adelante a la canción y no se mean de acompañar las letras de Curtis. Y lo mejor de la estructura Joydivisionera: su bajo, fuerte y duro como campanas, maleable a momentos pero siempre sostenido.

Ahora, talvez lo primero que noten al escuchar a Joy Division es la grave voz del buen Ian Curtis. Parece sacada de los más cóncavo de su garganta. Sin ser seductora u oscura, deja en claro que Curtis quiere que lo entiendas antes de que lo escuches. Y ese va a ser un trabajo interesante para vos. Sus letras son oscuras, opresivas, hipnotizantes, malévolas, depresivas y versan con problemas como la pérdida de control (en el sentido que se te ocurra), el espacio opresivo que es inevitable, el orden y la formación ordenada, la inevitabilidad del tiempo o la fragilidad del amor. No pocas de sus canciones se influenciaron en los problemas que el autor tenía con un severo caso de epilepsia, llegando inclusive a tener convulsiones muy fuertes durante sus presentaciones en vivo. A ello debe sumarse el trabajo y la presión de ser una banda que estaba empezando a adquirir una notoriedad muy fuerte en el medio (y es que empezaron en circulos muy under), además de la tensión en su matrimonio. Causas todas que alimentaron el ya existente cuadro de depresión de Curtis. Todo un trabajo que sin duda marcó un inicio existencial más que dark en el rock.

El 18 de mayo de 1980 Ian Curtis se suicidó justo antes de iniciar la gira por América y poco después de sacar el segundo y último album de la banda. Mucho se comentó al respecto. Tanto su esposa como los miembros de la banda reiteraron en varias ocasiones que nunca prestaron atención a las letras de Curtis o al peligro latente en su ánimo y que devino en su fatal desenlace. Algo interesante es lo que dijo Jon Savage en Melody Maker: "Now no one will remember what his work with Joy Division was like when he was alive; it will be perceived as tragic rather than courageous." En pocas, ahora todos viviremos con el mito trágico y nunca recordaremos la fuerza y coraje que tuvo la banda. Razón no le falta. Todo el background que rodea a Joy Division te predispone de un humor muy jodido (joydido) cuando pones el cassette y tocan canciones como A means to an end, Twenty four hours, I remember nothing o mi favorita: They walked in line.

Y no le falta razón al dude, verdad? Siempre recordamos lo mítico en lugar de lo real. Es el "rockero que se comió un murciélago" en lugar de "el que canta Iron Man". Siempre va a ser "el vocalista de Nirvana que se suicidó" en lugar de "el que compuso Smells Like Teen Spirit y Lithium". Joy Division es dificil de entender, y ya les hable de su "gloomy background", pero es una lección necesaria para entender cómo el rock puede ser más introspectivo, romper el cliché de "party every day" y buscar algo más profundo en una canción. Y esa es una labor para la que sólo cuentas con tu alma y corazón. Besos grandes.

Y aquí les dejo su más grande hit, o en otras palabras la canción que todos escucharon: Love will tear us apart, publicada en forma póstuma a la muerte de Ian, dedicada a su esposa, y cuyo título corona la loza en la tumba de Curtis. EnJoy.

http://en.wikipedia.org/wiki/Joy_Division

DOS CEJAS

2010-08-09T21:16:00.006-04:00

A veces yo las veo entornadas
Casi nunca separadas y siempre atentas
Son bandera de la sonrisa que se acerca
o la primera advertencia de las mil batallas

A veces me pregunto y muchas veces miento
para qué vinieron o para qué visitan
al final les creo, ok, son bonitas
pues dicen mil cosas con un movimiento

Tienen su quid, es inevitable,
son parte de todo y todo lo recrean
yo no soy quien para escribirles, pero acabo de contarles
sobre las cejas de la morelia

SURCO DE PENUMBRAS

2010-08-08T20:28:00.005-04:00

Al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.
Javier Krahe - Ron de Caña

Hey, una semana para curar el ch'aki está bien no? Ok, tenemos un problema medio serio: hace una semana uno de nuestros asambleistas, Fidel Surco, estrelló su auto en El Alto, mientras lo manejaba en estado de ebriedad. Hay testigos. La policia llegó, y con sopresiva mano suave lo sacaron del auto y se lo llevaron a sus oficinas, donde el hombre estuvo descansando por el resto del día hasta que ocho horas después le hicieron el test de alcoholemia.

Esto a levantado mucho polvo chicos. La gente quiere que renuncie, el gobierno dice que va a ser procesado como cualquier otro ciudadano y demás. Dato curioso: cuando Fidel Patzi protagonizó un hecho similar en enero de este año (manejó en estado de ebriedad y se chocó varias veces), Fidel Surco fue uno de los que levantó la mano para romperlo. Ahora la mesa se voltea y es Surco el que está del lado no sobrio del rodeo.

Ahora, lo que me llama la atención, como siempre, es la manera en que el hombre ha reaccionado a esto. Primero porque hay unas tres versiones diferentes sobre lo que pasó, y las tres provienen del mismo Surco. Es decir, vale mentirle al público para salvarse a uno mismo. Ok, los políticos siempre hicieron eso, y lo van a seguir haciendo. Lo curioso es que después de escuchar los relatos de los testigos y ver lo que los medios nos mostraron sobre el accidente y cómo trataron al Asambleista, pues que siga empecinado en decir que él no era el que manejaba. O sea, hombre! que tosudez! Acorde a su versión, el chofer era el que chocó el auto, él estaba durmiendo atrás y cuando quiso salir vio que la puerta no funcionaba, por lo que tuvo que ir hasta el asiento del conductor y salir por la puerta del conductor.

Ahora sobre el estado de ebriedad, pues esto dice muy poco de los policias que fueron a atender el accidente. Es básico tomar la prueba de alcoholemia apenas se detiene al conductor presuntamente pasao de copas. Hacerlo ocho horas después no sólo levanta la sospecha de encubrimiento sino que rompe el principio de igualdad que tanto promulga el nuevo Estado Plurinacional. Pero bueno, no me desvío. Lo que me preocupa es cómo Fidel Surco, después de todo el lodo que le lanzó a Patzi (y que este último empleó para hacer un par de adobes), no haya pensado en darle cierta consistencia a sus afirmaciones respaldándolas con hechos. Entonces, nunca digas de esta agua no beberé, o de esta copa que viene a ser lo mismo. El problema del alcohol y las autoridades con ese problema, lo mismo que los policías serviles, no son una novedad en este país, con toda tristeza lo escribo. Pero sinceramente, todos esperábamos algo más de un Asambleista. Y ese algo más incluye no dar el peor de los ejemplos manejando borracho y poniendo en peligro vidas humanas.

Cuando Fidel Surco ya tuvo su cabeza en su lugar hizo un par de afirmaciones interesantes. Primero dijo que estaba muy muy cansado, pues había estado trabajando tres días seguidos sin descansar y que por eso o estaba durmiendo o se durmió al manejar (eligan la versión que les guste: ambas provienen del Asambleista en cuestión). Para eso si que no hay excusa: si no le gusta su trabajo es muy libre de dejarlo. Al pueblo boliviano no le interesa si ahora quiere echarse atrás, si estuvo trabajando una semana sin ir al baño o si no sabe que no puede manejar luego de haber consumido bebidas alcohólicas. De las responsabilidades de su cargo debió informarse antes de aceptarlo y empezar a jugar a cómo ser político. Segundo, dijo que no necesitaba favores de nadie. Esto no lo entendí muy bien: ¿quiso decir más favores? Porque el muchacho no llegó a la Asamblea porque lo quieren mucho en Caranavi, donde por cierto ya no lo quieren y han desconocido la representatividad a través de Surco (esto último no a causa del accidente sino por su falta de criterio al momento de intervenir en los conflictos que hubo en Caranavi hace no mucho).

¿Que si debe renunciar? Mmm... pienso en un asambleísta que nos representa a todos los bolivianos, que es el encargado de hacer escuchar nuestra voz en la Asamblea Legislativa... Bueno, no es un cargo común y corriente. No eres ejecutor ni juzgador: eres el encargado de representar a todos los bolivianos al momento de elaborar nuestra economía normativa. Supongo que don Fide ya habrá pensado en todo esto.

Y bueno... mucho polvo para un hecho que debe ser tratado como lo dice la norma, sin ninguna diferencia. Pero pocas letras para un hombre que no tuvo reparos en mentir a todo el país. Tuvo que salir por la puerta del conductor porque la suya no habría, y estaba muy muy cansado. Claro, y todos somos boludos.

AYER ERA EL 6 DE AGOSTO

2010-08-07T10:59:00.003-04:00

Este tiempo, esta copa, esta tierra son tuyos:
conquístalos y escucha cómo nace la aurora.
Pablo Neruda - Feliz año para mi patria en tinieblas

Ayer era el 06 de agosto, aniversario de la creación de Bolivia, 185 años. Todos estabamos muy felices y orgullosos. Discurso presidencial, una ley creada por la imposición política apabullante, preguntamos por los muertos en oriente: no hay respuesta. Pero aún así seguíamos felices y orgullosos.

Felices porque estamos en un país que con sus desputes y todo, siempre tiene una oportunidad para la gente emprendedora.

Orgullosos porque aunque Evo y amigos quieren convertir al país en un circo de lo que era la vieja República, sabemos que nuestro trabajo y nuestra fuerza van a seguir sacando adelante al pueblo, con o sin gobernante indígena.

Felices porque pese a no tener un mar, tenemos dos bolas bien puestas.

Orgullosos de reconocer en otro boliviano a nuestro hermano, más allá de ser camba, colla o valluno, y definitivamente sin importar si saludas a la bandera con el puño en alto o no.

Felices de ser un país donde si te dan macanaku es porque te lo mereces, y no me jodas con mamaanaku.

THE LAST MARIACHI

2010-08-06T21:37:00.005-04:00

Tú sabes Paloma
que me haces pedazos
si el día de mañana
me pierdes la fe
José Alfredo Jiménez - Amor del Alma

Era la hora del cielo rojo en el destierro. El sol se hundía en Cheepewayeña, el único risco hasta el horizonte. El último mariachi se sentó frente a Lamento Funerario y por encima del fuego le pasó el pañuelo. El viejo lo abrió y vio el contenido por mucho tiempo, pero la piel quemada y pintada de su rostro permanecía como siempre. Luego lanzó al rostro del mariachi y le dijo:

"Apoya a los demás cuando vayan contigo. Dispara primero y reza después, pero no preguntes si no pregunta nadie antes. Busca un sol que sólo tu puedas encontrar. Quierela con pasión, traiciónala con cariño, ruégale con sinceridad y miéntele con desdeño. Guarda siempre una bala en la bota, a mitad del desierto siempre empiezas a cuestionarte a ti mismo. Roba para el pobre, pero del rico. Si robas al pobre, es para ti. Ten cuidado, con la caverna donde siempre oyes tu voz."

Asustado por la solemnidad del acto, pero sin entenderlo del todo, el mariachi preguntó:

"¿Y tendré futuro?"

A lo que Lamento Funerario, apenas sin abrir los ojos, le contestó:

"Solo si no te encuentras con el coyote de ojos rojos"

Luego una estrella cruzó el cielo púrpura del crepúsculo.

"Un guerrero ha caído" dijo el anciano.

I WASN'T BORN TO LOSE YOU

2010-08-05T22:22:00.005-04:00

She's so heavy
The Beatles - I want you (she's so heavy)

Pues hoy (para variar), hablamos de Dylan y la primera canción que escuché de él: I want you.

El recuerdo es claro y dylanesco. Sabado en la mañana, mi viejo arreglando la luz que da a la calle, yo con doce años, perdiendo el tiempo sentado en la calle al lado de la radio viéndolo trabajar. Y como todo encuentro casual es una cita, la radio empezó a tocar la buena rola del Dylan. Una batería suavísima era el intro a la clásica armónica hojalatera, trayendo las emociones del crooner eterno desde su corazón hasta su garganta. Con versos que en todo momento llevan a una petición de amor muy sencilla: te deseo, y tanto tanto. Anoté el nombre de la canción, la busque en todos lados: biblioteca, revistas, periódicos. Parecía que Dylan solo existió ese momento en la radio y luego desapareció de la tierra. Meses, años tarareando esa canción entre mis labios, con una sola cosa clara en la cabeza: I want you. Pero luego pasó un milagro: internet. Dos palabras y ya estaba con la canción y la letra en mis manos otra vez. Cuando la escuché y la canté con las letras en el monitor del entonces simpático cafe internet no lo pude evitar: lloré de emoción porque había llevado conmigo un diamante de poesía y cariño durante tanto tiempo.

En esta canción puedes sentir cómo Dylan se deshace en cada palabra. Puedo escucharle describiendo una ciudad que no es la misma cuando falta esa persona que quiere tanto. Cuando sólo te queda esperar que pase algo que te empuje a abrirte a la vida, a abrir las puertas y dejar que entre la alegría que buscabas, que siempre estuvo ahí. ¿Mi verso favorito? Cuando Dylan va a la Reina de Espadas. Ahora, sabemos que todas sus letras tienen una narración y un conjunto de imágenes e historias increibles. En este verso en especial Dylan vuelve a la Reina de Espadas para hablar con su ama de llaves, la única con la que puede abrirse por completo, y que sabe lo que tiene, sabe lo que quiere, sabe donde quiere estar, pero ahora no importa. Y es así, cuando estás enamorado ¿qué mas importa?. Siempre pensé que en lugar de un ama de llaves en realidad se refiere a su madre, la única que te puede entender de forma desinteresada y darte todo el apoyo que necesites, aunque ese momento no lo puedas ver.

Y el fin! Ahora, en la wiki te sale que en esa parte se refiere a Brian Jones, entonces guitarrista de los Rolling Stones y novio de la chica de la que Dylan estaba enamorado, y a la mítica canción de los Stones llamada "Time is on my side". No me jodan, cuando la escuché solo podía pensar en una cosa: es el hijo de la mina, está con ella en todo momento, trata de acercarse pero por más que lo intenta no puede caerle bien al muchacho, y el tiempo está de su lado obviamente, pues está con ella desde que nació. ¿Qué puedo, qué podemos hacer? Nena, yo no nací para perderte.
Un beso grande a todos. Escuchen esta rola y piensen que es muy sencillo: I want you.

Bob Dylan - I want you
The guilty undertaker sighs
The lonesome organ grinder cries
The silver saxophones say I should refuse you
The cracked bells and washed-out horns
Blow into my face with scorn
But it’s not that way
I wasn’t born to lose you

I want you, I want you
I want you so bad
Honey, I want you

The drunken politician leaps
Upon the street where mothers weep
And the saviors who are fast asleep, they wait for you
And I wait for them to interrupt
Me drinkin’ from my broken cup
And ask me to
Open up the gate for you

I want you, I want you
I want you so bad
Honey, I want you

How all my fathers, they’ve gone down
True love they’ve been without it
But all their daughters put me down
’Cause I don’t think about it

Well, I return to the Queen of Spades
And talk with my chambermaid
She knows that I’m not afraid to look at her
She is good to me
And there’s nothing she doesn’t see
She knows where I’d like to be
But it doesn’t matter

I want you, I want you
I want you so bad
Honey, I want you

Now your dancing child with his Chinese suit
He spoke to me, I took his flute
No, I wasn’t very cute to him, was I?
But I did it, though, because he lied
Because he took you for a ride
And because time was on his side
And because I . . .

I want you, I want you
I want you so bad
Honey, I want you

SINGULARIDADES DE UNA CAJERA BONITA

2010-08-04T21:07:00.009-04:00

A sip of wine, a cigarette
and then it's time to go
Leonard Cohen - Boogie Street

- NENA, YO ESTABA AHÍ ANTES
El lugar era medio a la mierda, pensó el oficial. Un poco sucio, un poco kitsch. Pero concurrido, sino no habrían llamado a la policía. Pobrecita, joven, bonita, mierda que odiaba cuando estas cosas pasaban. Nos creíamos tan importantes, pero una mala caída y zas! todo acaba. En la academia le enseñaron a perder el cariño y la sensibilidad, pero ahora la vida se la iba devolviendo, y a cucharadas grandes. La examina, ordena que la recojan los camilleros, informe y reporte. No hay datos, los dueños no le conocen familia, ella no llevaba identificación. Eso sería grave. Pero pensaría en ello mañana. Ahora llama a su casa desde el celular. La comunicación está entrecortada, y la lluvia y las bocinas no ayudan. Solo alcanza a decir un si mi vida, llego temprano para que cenemos, besos. Otra chica del restaurante empieza a llorar, aparentemente shockeada por lo que pasó. El oficial se acerca y le da unas palmadas en la espalda: Nena, yo estaba ahí antes, ánimo bonita, aún tienes todo por delante. Me cago en el consuelo, pensó, nadie nunca nos enseña eso y no importa cuanto practíques nunca sale bien. Y bien visto, nada podía salir bien hoy: una chica muerta, otra chica llorando y triste, las dos jóvenes, las dos guapas, las dos choquitas. Hay noches que odiaba y esta era una de ellas.

- UIT OR UITAUT YU
Y cuando ella besó sus labios, él se acomodó el sombrero y empezó el camino de vuelta a casa. No le gustaba salir del restaurante y dejarla ahí, toda la noche en el maldito turno nocturno. Sirve de tan poco aferrarse a las cosas queridas. El tráfico está jodido. Los autos se pisan las llantas y los talones de la gente. Llueve en toda la ciudad pero sólo aquí cae agua para ahogarse. Hay una belleza oculta en todo lo que creamos a conciencia, hasta que nos damos cuenta de que nuestro principal problema es estar en la calle sin dinero para irnos a la mierda. Después no hubo mas salida: empezó a caminar calle abajo. Calle arriba, hacia la parada de los buses, le parecía un contrasentido: quería ir a casa, no tomar un bus, si el bus lo llevaba a su casa pues muy bien, pero no iba a alejarse más sólo para llegar al bus. El bus es el medio, no el fin. En este mundo matizado, esa noche sólo aceptaba imperativos. El sombrero mojado que ahora arrugaba lo sabía: o seco o mojado, o solo o con ella, o a pie o en bus. Cuando llegue a casa lo deja todo en la canasta. Ahora estaba en el bus. O en el bus o con ella. Despierta y ve que no hay salida: el bus está todito para él. Como odiaba dejarla en el restaurante.

- HAPPY BIRTHDAY BELLA
Antes de quedarse viuda, doña Consuelo venía al bolichin a comer con su esposo. Bueno, a cenar con el don, porque siempre se pedían cosas grandes: asados con pure y sopa, hamburguesas dobles, fideos con hartos vegetales (todos los jueves), y helados para niños de esos que son de cuatro pisos. Pero ahora que el don no estaba, doña Consuelo venía y se quedaba viendo la calle bajo la lluvia, como un gato castigado en casa. Que miedo, pensaba. Recién cuando cumplieron cincuenta, si cincuenta, años de casados, empezaron a hacer macanas con el don. A irse de viaje, a comer como nunca, a dormir menos, a correr más, a comer helados jajaja, los helados habían sido lo mejor de todo. Ahora desayunaban helado. Pero el don no pudo soportar esa vida de bailes tardíos y salidas al cine. Doña Consuelo pensaba en eso. En las monjas, en sus profesores, en sus tías, en su suegra, en todos los que la habían contenido de hacer las locuras que en el crepúsculo del día hacía con el don. Pues hoy, mira que mañana puede despertar muerta, había decidido hacer un par más. Las cáscaras del platano que estaba comiendo las iban a barrer, y las iban a barrer desde el suelo, porque la doña Consuelo que limpiaba acababa de perderse para siempre. Ahora ensuciaría y se preocuparía menos por limpiar y más por vivir. Porque la vida era eso, ensuciarse y saber vivir sucio. Que limpien los demás, hoy doña Consuelo decidió vivir. Y tira la cáscara al lado de su mesa, mientras se va pasito a pasito con el bastón.

- WAITING (in vain)
Nada. En el restaurante, Carola quería encontrarle sentido a la tarde en su servilleta. Doble, desdoble, media vuelta, afina el doblez con los dedos y desarruga una esquinita. Nada. ¿Y cómo definir o explicarlo? Era gracioso, divertido, ocurrente, para nada como los demás, con un aire de manos y de movimientos que lo hacía parecer como flotando. Joder!, pero si apenas miraba para este lado!. Hombre, vamos, es de noche y no quiero caminar. La Caro no podía pensar en algo menos apartoso y ridículo. Nada. Quería algo que convenza, algo que lo defina, algo fuerte, que lo pesque con un lapo y no le de chance de usar sus salidas de suave hijo de perra. Pero no da mas. No puede. Joder. Quiere ir a casa y llenar ese vacío de mirra y florero con un poco de amor propio. Pero cuando la Caro se prepara para pagar la cuenta, la cajera del restaurante se levanta de golpe, con cara de preocupación, sale de su puestito y al empezar a correr resbala con algo y se golpea la cabeza con la esquina de la mesa. Joder. Se acerca a ella, trata de hacer algo, pero la chicuela sólo tiene un par de convulsiones más antes de empezar a desvanecerse y deshacerse en sus brazos. Sange en las manos y el suelo.Todos se levantan y la ven. Pero que alguien llame a una ambulancia joder! Le pone los dedos en el cuello. Nunca había hecho esto antes, pero tenía que hacer algo. Le buscó el pulso. Nada. Luego la Caro lloró.

Y todo eso lo había causado el beso de una linda cajera a un tipo de sombrero. El tipo del sombrero? Una analogía del desinterés. La cajera bonita? unas piernas para un cariño que se muere de tierno. La Caro? un nombre lindo para una chica complicada (demasiaaaado complicada). Doña Consuelo esta ahí nomás. Y el oficial, pues ahora debe estar cenando rico. Y la canción de Team Sleep? Es preciosa, inadecuada para el tono del relato, pero buena para escuchar en cama.

Nos entrelazamos entre todas las vidas. Lo que les pasa a todos los hombres en realidad le pasa a uno solo, lo que lastima a una mujer en realidad lastima a todas. Pero a veces no lo vemos tan claramente, verdad? Mmm... habrá que trabajar sobre eso. Un beso grande!

TEME A LA HOJA EN BLANCO!

2010-08-03T20:59:00.004-04:00

and the nightmare rides on!
Smashing Pumpkins - Behold! The nightmare...

CONTEMPLA a la hoja en blanco. TEME a sus espacios y sus opciones infinitas. La mezcla de siete colores nunca fue tan tenebrosa como hoy y talvez jamás sea lo que esperabas. TIEMBLA ante sus pliegues vírgenes, ante sus brillos inmaculados. Puedes intentarlo, pero el camino de la disciplina es tesoro de los antiguos y el de la invención espontánea es de los locos. Sabes que está ahí, pero nunca podrás desentrañarlo. Es el fruto, lo logrado, lo que obtienes cuando no lo buscas y que no terminas de entender nunca. Felicidades, estas frente a tu primera crisis creativa.

La mejor manera de definir la crisis creativa la vi en el comic "Chico conoce Chica", donde el personaje principal, al dar una clase sobre cómo dibujar comics, les habla a sus alumnos sobre el monstruo al que se enfrenta aquel que en su osadía se planta frente a la hoja en blanco armado solamente con un lápiz. La labor es grande eh? y nos persigue en todo momento: estuve encerrado en el micro escuchando el blues de Memphis mientras veía como un chico quería inventar a cada momento de la charla con su chica una frase graciosa, la sentencia inteligente y esclarecedora o la terriblemente jocosa contra la que no hay mas salida que reir, pero no: todo lo que había era reafirmación de todo lo que la chica decía. No lo culpo. Una vez que tienes la guitarra en tus manos es muy dificil reescribir Blowin' in the Wind otra vez. Pero hablando de Blowin' in the wind y la creatividad, chequemos como el viejo y buen Dylan hacía para salir de esas crisis:

Y lo mejor es que nos pasa a todos todo el tiempo. Es legión la gente que necesita excusas para llegar tarde a reuniones, no llegar a clases, llegar borracho a aniversarios, no llegar desnudo a la cama, llegar temprano a tu entierro, etc. Es decir, no es solo un problema de los escritores o los compositores, es una camisa de once varas para todos los representantes de la especie humana, y de eso no se salva nadie. Claro, que cuando no eres Bob Dylan y tienes que improvisar, la mala mezcla de opciones puede ser desastroza. Aquí tenemos un video sobre eso, pero nótese que este representante de la especie humana en particular tiene unas hojitas como chanchullo, aunque personalmente dudo de que esté leyendo. Veamos:

Complicado, no? Bueno, prefiero hablar de esto ahora y no después, porque puede que llegue ese día feliz y soleado en el que tenga que improvisar un post para este blogg, o como lo dijo el buen Joaquin Cuevas alguna vez en uno de los comics que más recuerdo de él: "Voy a hacer algo sencillo" (hey, por cierto, parece que a él esto de la crisis creativa no le pasa). Lo que les aseguro es que aunque no presente algo tan cabrón como lo del Dylan, si que presentaré algo un poco más contrastado que lo de los pollos. Un beso grande!

CITRUS PARADISI

2010-07-25T20:59:00.005-04:00

De tu forma la curva
De tu sabor la hiel
De tu libra la furia
De tu color la piel

En mis manos como siempre
Rubor y sinalefa,
Me gusta hasta que duele,
Tu fruta, yo moraleja

Bala al pecho
Beso en la mejilla
Tu perfume es mujer y tú esponja

Loba en acecho
Desnuda y con sombrilla
Es mi fruta preferida: la toronja

KEREN ANN - AU COIN DU MONDE

Así es querido lector: un poema a la toronja. Es mi fruta favorita y se lo merece. Cambiando radicalmente de tema, ya empieza AITELE Y SUFIJOS, el evento blogger para escribir o morir por todo el mes de agosto!!! Estese atento!
Ahora, una foto de Mary Jane, que no tiene mucho que ver con la naturaleza del post, pero estaba leyendo Spider Man y, bueno, a ustedes también les gusta verdad? Un beso grande!

BESO DE NEGRO

2010-07-17T16:46:00.007-04:00

Je serais à la terrasse
Du café d'en face
Ce soir à dix heures moins le quart

Coralie Clement - La salle des pas perdus

= The sickness

Mon amour m'a baise, he vuelto de un rinconcito de enfermedad y exilio donde sólo estábamos yo, un conejo sin oreja izquierda y Lázaro IV. El conejo era un buen muchacho, algo incomprensible por su cariño a los paseos en microbus, mientras que Lázaro IV era un señor anciano que viajaba siempre abrazado de dos panes, dos panes que cuidaba como oro en polvo y con un amor que he visto muy pocas veces en alguien. Estábamos en la sala de espera y nos comentamos nuestros malestares, resulta que era el que tenía el mal menos común pero el que más sufría. El anciano era dos leguas más joven que yo. El conejo no sabía qué quería de esta vida. El doctor aplicó la misma medicina a los tres: optimismo y ganas de escuchar nuestros malestares. La enfermera nos miró a todos con esa indiferencia profesional que no denota el asco de tocar a un conejo sucio o el miedo de tocar a un hombre mayor. Vístete de enfermera corazón, que estoy malito.

= Sauvage Innocence
En la calle, los soldados discutían y reían con uno de los pequeños pinches que merodean la zona. El pequeño era Rafita, hijo de la señora del kiosco de leches de la cuadra. Sucede que Rafita, en uno de sus viajes por el barrio, logró entrar al Hotel Le Aureo y entremezclarse con los huéspedes, a los que sin duda cayó bien desde un principio por su elocuencia y su perspicacia. Bien que mal, diablura y jugarreta de por medio, el pinche logró que uno de los huéspedes, un fotógrafo naif encantador e idiota, le diera el la clave para la conexión wi fi del hotel, misma que es entregada sólo a los huéspedes. Los soldados ahora discutían con el niño sobre cómo le podrían pagar por revelar la información que les permitiría navegar via wi fi desde sus celulares. El accede a darles las claves a cambio de que deserten del ejército. Ellos se miran con intriga: qué se cree este mocoso de mierda? El más cabrón de los soldados le da un empujón a Rafita y le dice lo escrito palabras atrás. El niño le responde desde el suelo, desafiante y emputado: es su guerra, pero esta es mi vida.

= Contacto+Vos
Empieza a oscurecer en el patio. Donde antes estaba el sol ahora está el grito de unos chicos que casas más allá juegan al Play. El ambiente está más frío y más denso. Pronto todos se dirigen a sus casas o a sus fiestas. Los que llegan a sus casas van a sus cuartos y se sumergen en sus teles. Los que llegan a sus fiestas van a sus tragos y se sumergen en sus sexos. El cuarto es el lugar donde llevo a cabo el ritual del encanto. Una taza de cafe, dos libros y la radio, la radio perdida que me trae hasta mi cama el vivir solitario de una estación kilómetros al norte, donde no hay más gente que uno mismo y la consola. Donde las cortinas se mueven con el arrullo de música olvidada y reconfortante. Las cortinas están cerradas y dejan entrever el silencio de velas que encendí esperando calentarme e iluminarme. El libro no sirve para iluminarse. Es sólo una extensión del brazo donde se encuentra lo que siempre estuvo ahí: el mundo, el hombre, la calma, nosotros. Afuera escucho las bocinas de los camiones, perdiéndose entre las luces blancas. Los gatos corriendo por los techos yendo a ninguna parte sin decir miau. El pliege de las frazadas donde te imagino dormida y deseosa. El sonido de los zapatos y de la taza cayendo en la alfombra mientras me duermo, arremolinado en almohadas y silencios solemnes, ascéticos, donde en mil sueños te amé mil veces. Si alguna vez escuché algo sobre un día siguiente, no fue ahora. Ahora estamos aquí, en casa, calentitos, abrazados, alcanzando un poco de contacto con lo único que es real: nosotros.

= Beso de negro
A medida que los buses entran y salen de la terminal, dos soledades empiezan a formarse en dos estómagos diferentes. Una que no termina de entender por qué se inventaron las terminales, las estaciones y los aeropuertos y la otra que piensa en todo un mundo que tiene por delante. Las maletas tienen algo de penitencia en esto de irse; es la cruz que hay que cargar para llegar al bus, la que impide sonreir y pensar en algo mejor que decir que "chau", la que uno lleva y no se explica del todo por qué, la que hace dar ganas de por una vez en la vida mandar todo al carajo y viajar liviano, cargando dulces en lugar de papeles. Pero anda, vamos a echarle ganas, siempre nos quedará Paris. Y todo se hace a la rápida, la subida al bus que tiene más de combate que de teatral, la compra de boletos que tiene más de económica que de pesarosa, los besos y los abrazos que tienen más de riñones que de corazones. Las palabras se me acaban, aunque siempre hay algo que decir en estos momentos de mierda: ya parte el bus, ya nos vamos, te escribo ok?, vamos no llores, no es por tanto tiempo, el favorito de siempre: te quiero, y el inmerecidamente olvidado: te quiero carajo!. Pero en esta despedida en particular no hubo nada de eso, nada de cigarros que el viento se llevó, no hubo lágrimas, ni siquiera gatos maullando, sólo la espera de volver a vernos pronto. Sonríe, sonrío, sonreímos.

Josh Rouse - Quiet town

Y NOS COMPRAMOS UN AVIÓN

2010-07-04T22:31:00.004-04:00

Yo digo que no hay talante
más caro que ir desnudo
pues cuando se tiene escudo
luego se quieren los guantes

Silvio Rodríguez - Yo digo que las estrellas

Dassault Falcon Star Destroyer 900 Ex Lego

Y en medio de la orgía medíatica que fue (y en estos momentos en que asolado por la gripe y las ganas de viajar escribo es) el mundial, los bolivianos tenemos otra porción de circo, dado que las de pan se nos agotaron: el gobierno de Evo Morales compra un avión Dassault Falcon 900 Ex Easy. Ya se ha discutido mucho sobre las ventajas suntuarias que tiene este avión: tres motores a todo dar, sistema de información satelital, muchas mas salas y recámaras de trabajo y uso personal para cada uno de los 18 pasajeros que pueden ocuparla, y un baño de marmol, si! de marmol! pues la mierda oficial no es igual a la mierda de los demás eh?. Inclusive los mismo pilotos no pueden ser bolivianos pues la aeronave de referencia es particularmente especial (joder, obvio q es especial) y necesita en consecuencia de mano especializada. El argumento oficial? y es oficial porque lo dijo el mismo presidente Morales: "Esta nave solo puede ser considerada por aquellos que no obren en bien la función pública". Ahora todos los políticos e hijos del proceso de cambio esperarán, like a possum in a possum day, para montarse al condor galáctico una y otra vez.

Los pilotos extranjeros que vendrán a pilotar la nueva nave presidencial:

Ahora, los lujos y beneficios con los que cuentan los servidores públicos son necesarios mientras sean empleados para el ejercicio de sus funciones. Trato de ser comprensivo y pienso que después de reunirme con tres presidentes en la mañana, con el Papa en el almuerzo, y ante la perspectiva de reunirme con un par de presidentes o delegados más en la tarde, pues preferiría que sea todo en una buena nave, una con una linda vista hacia afuera y un asiento cómodo. Entonces sí se justifica la compra de un avió nuevo, porque el viejo estaba viejo y ser presidente (de este o cualquier país) no es facil. Pero a qué precio debemos comprar las cosas cuando estamos en un Estado autodenominado anti-capitalista? un Estado que en palabras de su Presidente está siendo vigilado-espiado-ascediado por agentes externos y ninjas malévolos, un Estado que ahora tiene un avión igualito a los que usan los gobiernos de países como Bélgica, Australia, Francia, Italia, Japón, los Emiratos Árabes y, a que no se lo esperaban, Venezuela.

El presidente debe estar seguro, eso que ni qué. Y no digo seguro refiriéndome a la certeza con la que sazona sus comentarios sobre pollos y homosexuales, sino seguro haciendo alusión a la seguridad física que espera alcanzar con la expulsión de USAID y de reporteros extranjeros. La seguridad física del Jefe de Estado es un tema ne-ce-sa-rio en la carpeta de trabajo, nos guste o no. Me pregunto sin embargo si no podría haber estado seguro en un avión más barato, que los hay efectivamente, sólo hagan click aquí: http://en.wikipedia.org/wiki/Dassault_Aviation . Pues bueno, con la mega nave los problemas en el aire quedan resueltos. Falta ver que hacemos con los problemas en tierra. Pero en tierra literal eh?: en estas últimas semanas cuatro accidentes en cuatro líneas de buses diferentes están por igualar la lista de fallecidos que hubo por accidentes de tránsito nacional en febrero de este año. Ahora no podemos evitar voltear de la flota volcada y ver al presidente que en enero emitió un reglamento específico y severo como la mierda para las líneas de buses (según este reglamento si uno de los choferes era encontrado ebrio, se debía cerrar la línea de buses en su totalidad), el mismo presidente y los mismos ministros que ahora no hacen nada, ni contra los choferes irresponsables ni por los familiares de las víctimas.

Pero bueno, por hoy volaremos.

Y al final, todo es vanidad

Rosendo - Y todo es vanidad (Javier Krahe)

APATÍA Y SU ÚLTIMO BESO

2010-05-29T12:03:00.007-04:00

March! march!
Trent Reznor - March of the pigs

Tenía dos, talvez tres horas para seguir reconfortándose en la suavidad del asiento trasero. Sentir que el cuero de auto tenía un tacto tan artificial pero tan similar al calor y la calma le daba a su alma una sensación de culpa. Como si no estuviera bien encontrar abrazos en otro lugar que no sean los brazos de alguien. No tiene prisa por levantarse y salir del auto. Como el sol le daba de lleno en la cara, podía permanecer horas con los ojos entreabiertos, ahogándose en esas lagrimas que anteceden al sueño no nocturno. Si, hoy podía ser un gran día para ser ella misma. A su compás, el auto volaba en las calles, y ella sólo podía ver las farolas que corrían una detrás de otra, desapareciendo en esa pintura instantánea que llamamos horizonte y que los adultos llaman viajar.

¿Quién debe manejar cuando no sabes dónde ir? Es un pleonasmo. Da igual. La radio sonaba, y no había música, ni Fito y los Fitipaldis, ni Calamaro, ni estática. Incluso era dificil encontrar estática. Ahroa sólo escuchaba las cornetas, eternas, haciendo todo lo que tu quieras, rompiendo las paredes, anunciando al mundo que debe ponerse de pie, que debe gritar y levantar los brazos, que el jacha uru llegó, que llegó el momento de unirse y lograr lo que no lograron las guerras, que nuestra felicidad eterna durará lo que tenga que durar, que estaremos juntos y nunca nos separaremos, que no importa cómo o a qué hora llegue siempre estarás esperándome con una sonrisa, que las palabras correctas no tiene que ser buscadas y que siempre estarán ahí recordándonos que nos queremos, que esta tarde no estamos solos pese a llevar años de dormir y caminar juntos, que en la noche dormiremos sin el constante pesar de saber que despertaremos en el mismo lugar, que talves me den mas razones para seguirte amando.

Usualmente, no sabemos bien que vendrá mañana. Eso la aterraba. La distraía de su contemplación y adoración al aire, a su cuerpo eólico y adolescente. Sentía como si su cuerpo se convirtiera en un libro que nunca quiso leer, en el que las páginas se van volteando solas, revelando letras de contenido prohibido y conocimiento que dará dolor de cabeza. Dolor de cabeza. Sonaba tan ridículo cuando lo asociaba a migraña, y ahora en realidad el dolor surgía del golpe que se dió con el asiento del conductor. El auto había chocado, finalmente. Aunque lo presumía no lo esperaba, sabía que en alguna dimensión oscura este día llegaría, pero no hoy. Se tocó la frente y estaba sangrando. Se levantó para ver contra qué habían chocado y vio el poste partido en dos y a la mitad de la calle vacía.

Las palabras sobraban. El dolor llenaba su cuerpo y su cabeza perfecta, mientras en las calles sucias de papeles se escuchaba el constante golpeteo de una llave de agua mal cerrada. Pero era verdad: el mundial había terminado y ya no había nada más por qué vivir.

MY NAME IS THE LAW!

2010-05-09T22:01:00.007-04:00

Get ready for the future: it is murder.
Leonard Cohen - The Future

Desde que tengo memoria, los delitos y los crímenes eran cosas ajenas a lo que la sociedad en la que vivimos llamaba como "normal", si es que lo normal existe. Matar no es lo mismo que comprar un pan, eso es lo que quiero decir. Esa línea ahora no existe. Hay un lugar donde buscar trabajo para darles de comer a tus hijos es delito, donde darle trabajo a un hombre necesitado es un acto subversivo, donde no tener un papel con tu nombre es una actividad sospechosa y donde el hombre blanco tiene poderes absolutos sobre el maldito chicano. Welcome to Arizona - Population: Us brunettes.

Después de que aprobaran la Ley Antimigrantes de Arizona, han anotado los nombre de miles de latinos migrantes en un muro de los lamentos alto y negro, hecho con materiales chinos y mano de obra latinoamericana. Nuestras palabras nunca fueron escuchadas y en la calle alguien que vendía Cd's piratas corre a ocultarse entre un kiosco de frutas. No necesitamos ver el futuro, desde un principio sabíamos que esto iba a suceder.

Y esto es mas o menos así: La mencionada Ley tipifica como crimen el no tener los documentos de migración o no obtenerlos; también es delito contratar, albergar o transportar a inmigrantes indocumentados; y esto les va a encantar: los policias (blancos) pueden interrogar, detener o arrestar a cualquier persona que ellos consideren como sospechosa de tener una situación migratoria ilegal. Estas son cosas jodidas, pero vamos por partes:

Talves esto sea nuevo para muchas personas, en especial para Jan Brewer, Gobernadora de Arizona, pero la desesperación de no contar con un trabajo y tener una familia que alimentar es un gatillo terrible para el ser humano. No se lo dedico a nadie, pero tenemos que tener la maldita conciencia de comprender a los que buscan una manera decente de alimentar a sus hijos. Y la base de subtrabajo sobre la que se sostiene la gran empresa esta compuesta por esa clase de piezas: gente que necesita el dinero y que obra motivada por el ideal de algún día contar con algo mejor que nada. Porque eso es lo que hacen los migrantes: aceptan subtrabajos para mantener a sus familias, trabajos que la mayoría de las personas tildan de humillantes, si es que algo como un trabajo humillante existe.
Contratar, albergar o transportar. Veanlo bien y son derechos básicos de todo ser humano.
Se supone que vivimos en sociedad porque todos sabemos la importancia de contar con un grupo de leyes que nos diferencien de las bestias terribles que eramos en los días de la inquisición o el post 11 de septiembre. Brevemente: las leyes no arreglan el problema, pero son una muestra de que el hombre es civilizado al fin y al cabo. ¿Y ahora les dan a los policias un amplio márgen de discrecionalidad para obrar en contra de todo migrante sólo por ser "sospechoso" de haber buscado un mejor destino para su familia?En este caso me uno a lo que dijo Ice Cube: FUCK DA POLICE.

¿A quién le gusta Star Wars? ¿Recuerdan que en los tres primeros episodios el nudo de la historia es que el Senado le otorga potestades discrecionales de defensa a Palpatine? ¿Recuerdan también que pasó después? Exacto! The rise of the Dark Side. Pues bueno, el ejemplo es util para demostrar lo que sucede cuando la defensa y seguridad de nuestras familias es dejada a criterio de libre de los fans de Charlton Heston. ¿Un hombre libre debe tener un arma? Tristes guerras si no es amor la empresa.

No necesitas ser un abogado para entender esto: las leyes no cambian a los delincuentes, los programas de enseñanza si. No disminuyen los crímenes, el apoyo en las escuelas si. Las balas no nos darán libertad, los libros abiertos si. Tristes armas si no son las palabras.

Hay una ventana secreta detrás de la fábrica. Gracias a ese metro por metro de ausencia de cemento la fábrica recibió la licencia para funcionar. A través de esa ausencia de cemento un niño mira lejos, a un cielo que está escrito en inglés y coca cola, en mc donalds y balas blancas. Quiere entrar, confía en el presidente de los americanos, quiere aprender y quiere trabajar. La comida está cocinada en sudor latino, y la bandera está teñida con sangre de hombres libres. Una virgen morena le brilla debajo de la polerita. "Reza y no pierdas la fe m'ijo" le dice su mamá, que duerme a su lado en el albergue de la fábrica. Nunca perdimos la fe, sólo la tolerancia. Que se jodan sus leyes de mierda. Tristes hombres si no mueren de amor.

Gracias papá por recordarme siempre que no hay nada más hermoso que un hombre libre.

Leonard Cohen - The Future

Señor de la Noche

2010-04-27T22:37:00.006-04:00

Poema de Luis García Montero

Señor compañero,
Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.
Que sus ojos me busquen

sostenidos y azules
por detrás de la barra.
Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Señor de la noche,
dios de la barra,
ángel del sí,
sota de copas,
flor del pecado:
reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.

Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

Señor de la noche,
dios de la barra,
ángel del sí,
sota de copas,
flor del pecado:
reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.

Haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día
y que duren tus sombras
el tiempo necesario.

Señor de la noche,
rey de los forajidos,
llévame a los jardines
de la dulce serpiente
y los sueños cumplidos.

Señor de la noche,
dios de la barra,
ángel del sí,
sota de copas,
flor del pecado:
reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.

Haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.
Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.
Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Señor de la noche,
dios de la barra,
ángel del sí,
sota de copas,
flor del pecado:
reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.
Reza por mí.

Uno de mis poemas preferidos, lo comparto con ustedes, y qué mejor manera de terminar que con una canción de Benjamin Biolay. Beso grandeeeeee...

Me llama tu atención

2010-04-12T20:49:00.002-04:00

¿Que si soy un romántico? He visto Cumbres Borrascosas diez veces. Sí soy un romántico.
- Johnny Depp

Corazón de melón, cruz en el costado
uña partida, mujercita de papel
uva pasa sin ron, cuello desabrigado
fuga sin huída, osezna sin miel

Zodiaco sin caballero, llanto de cumpleaños
de la coda la leona, jueza sin competencia
moños del uslero, tacones cercanos
la mañana no perdona, pura inconciencia

Cartita nunca enviada
corazón descorazado
sombrero de domingo, dos de corazones

Estás adjetivada
así te he retratado
pa' que sepas que te oigo, aún sin tener razones

Muy aparte del poema, este videazo esta DEL CARAJO!!! Nunca piensas encontrarte esto cuando entras al Youtube. Pues vean, esta clase de cosas existen! Un beso grande! Prometo pronto post no poético en próximas semanas!

Poema de la casa vacía

2010-03-20T00:06:00.004-04:00

Las llaves en la mesa
tu perfume turquesa
mi camisa sin planchar
y las estrellas de mar

Las medias que surciste
dos aves sin alpiste
flores que no regamos
besos, uñas y manos

Mi zapato perdido
toronja y olvido
dos te amo, una voz
eso seríamos los dos

NO LO PUEDO SACAR DE MI CABEZA

2010-02-20T23:48:00.005-04:00

No lo puedo sacar de mi cabeza
Cabeza que coronan tus espinas
Espinas de mis rosas cereza
Que rezan, para no cambiar de vida

Mi vida, los días no son como antes:
Amantes de domingo se suicidan
Suicida es soñarte y cantarte
Cantarte mientras el mundo nos mira

La mira, me apunta al corazón
Con razón, traje flores a mi entierro
Entierro mi orgullo y la razón,
corazón, es que soy un libro abierto

Ha abierto! Me pregunto ¿quién saldría?
Saldrías si de rodillas te ruego?
No ruego, aunque sabes que es mentira
Mentira, porque te busco aunque no puedo

Y puedo robarte un beso en la oficina?
Oficina, juzgado o en el foro?
El foro que te robó una sonrisa
Sonrisa donde me hundo y me ahogo

Lo logro! Otra vera, aquí me quedo
Me quedo, hasta que veo tu certeza
Certeza de que te quiero y no lo puedo
No lo puedo sacar de mi cabeza

CAMBIAMOS TRISTEZAS POR CANCIONES

2010-02-15T14:35:00.014-04:00

El mundo es una pesadilla
y yo he sido tan feliz.
El mundo se derrumba y gira
pido disculpas por vivir.
Un destello de felicidad - Ismael Serrano

El Carnaval de Almas termina. Todos vuelven de Oruro a donde sea que vivan y se deciden a encerrarse en casa a tomar sopita y evaluar los daños de estos días jodidos antes de sumergirse en la autodenominada Semana Santa, que también trae sus correspondientes días de descanso. Pero bueno, temas aparte ahora contamos con un par de feriados de más, y se me ocurrió aportarles a ustedes, queridos y caros lectores, algo de buena trova para que los acompañe en este encierro forzoso y casero que se avecina. Y para ello, que mejor que dos trovadores muy queridos para mí, entonces vamos hombre:

JAVIER KRAHE

Krahe es un reconocido miembro de la liga de cantautores que tomaron España allá por los 60's, en los días de "La Movida" (léase Almodovar o Alaska y Dinarama)más especificamente de Madrid. Es un artista lo que yo denominaría íntimo, por que no son muchos los que lo nombran o conocen afuera de su tierra (talves hasta dentro), pero los que le escuchan saben que hablan de un hit!. Llegó a ese lugar en el que, muy a pesar de uno, se lo denomina cantautor "de culto". Si no pregúntenle a Joaquín Sabina, que lo nombra siempre que quiere citar un ejemplo de excelencia poética y musical. Y ahí es a donde quería llegar.

Las canciones de Krahe humean a poesía y versificación muy muy muy despierta. Esto les agradará a los lectores que gusten de un excelente verso en una buena canción, además de dosis jodidas de sarcasmo en su buen sentido cervantino, resaltando además el cudado uso que hace de la métrica y los recursos de versificación, sin incurrir en el abuso facilón de alguno que otro artista. Ninguna rima es forzada, y todas son empleadas con un exquisito buen gusto para los fines de Krahe, y para muestra un verso de "Sabanas de Seda":

Tú que has tenido la rara fortuna
de conocer
el corazón a la luz de la luna
de mi mujer,
tú, que supiste cogerle el tranquillo
a sus abrazos,
más de una vez te adivino en el brillo
de sus ojazos.

Grrr.... del carajo! El Krahe se da el gusto, se da el gusto. Es muy atrevido de mi parte tratar de resumir toda su carrera en un par de líneas, pero al menos espero dejar la idea general. Para estos feriadillos íntimos, revisen a Krahe y ustedes también dense el gusto, porque tiene canciones variadas para sus misteriosos gustos musicales: amor, crítica y razonamiento, traición, lunas de miel y bodas de hiel, y algo más, que son las canciones divertidas, chistosas, sarcásticas y de puta madre!. Chequense este videillo y se darán cuenta de qué hablo, pero eso sí, no se queden como unos gilipollas:

Y un plus más. Un enlace con la discografía completa del Krahe: http://apirronarse.com.ar/javier-krahe/ Salut!

ISMAEL SERRANO

Cuando estaba empezando a escuchar al buen Serrano, mi vieja querida me decía que le recordaba terriblemente a Joan Manuel Serrat. En ese momento pensé que no tenía idea, pero luego de leerme las letras de sus canciones... creo que no le faltó razón. Los que leyeron algunas de mis primeras entradas en el blog seguramente recuerdan cómo nombraba a Ismael a cada rato, y a cada rato, y a cada rato. Pues ahora quiero hacer las presentaciones formales.

Ismael Serrano es un cantautor español de la nueva oleada de trovadores que siguió a la de Krahe, justamente. Irrumpieron allá por los 90's, retomando las preocupaciones de una generación que estaba perdiendo la memoria, motivo por el que sus temas recurrentes son el amor, la reivindicación,la memoria y las despedidas. Los lectores bolivianos seguro lo recordarán de la película "El Corazón de Jesús", para la cual escribio tres canciones, aparte de hacer un cameo en la misma peli.

Ya pasando al estilo de Ismael Serrano, tenemos que no se queda dentro de las seis cuerdas, tomando mucho de muchos lados: rock, bolero, tango, samba, bossa, arábico, y un sonoro etc. Sus letras no tratan de ser presuntuosas ni rebuscadas, más al contrario, tienen una frescura que hace la experiencia de escuchar a Serrano agradable, y le hace sentir a uno que aquí tiene un tiempo para rato. Uno de mis versos favoritos es este:

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino.

Del carajo. Productor inquieto, ahora Ismael está preparando su séptimo album de estudio, mismo que espero con impaciencia. Es una excelente opción para los que gustamos de la música de cantautor, y un referente indispensable para los que gustan de autores como Silvio, Miguel Hernándes o Benedetti. Y para que vean a qué me refiero, les traigo un videillo de su DVD en vivo "Principio de Incertidumbre", una canción que al menos a todos nos pasó una vez por la cabeza: Qué andaras haciendo ahora?

Y como buen plus para los curiosos, un enlace con la discografía completa del buen Ismael!: http://www.taringa.net/posts/musica/1252246/%5BIn%C3%A9ditos%5D-Ismael-Serrano-(contiene-la-Discografia-completa.html

Reciban este como un buen aporte para su colección de mp3 personal. En el futuro prometo traer un poquillo más (creo que le agarré el gusto a esto de las reseñas musicales). Beso grande.

LA TRAICIÓN DE ALICIA

2010-01-27T21:43:00.007-04:00

A la conquista de mi alma
y al conflicto negación
Catupecu Machu - Plan B (Anhelo de satisfacción)

(Escuchando daños)
El destino se hace más cercano y ya no tiene donde ocultarse. El calor corporal de la señora tiesa del abrigo de piel es reconfortante, le recuerda aquellos días en que era un sueño en la mente de dos personas, dos células separadas, pero no puede dejar de preguntarse cuántas vicuñas habrá matado la vieja para tener su abrigo. Viaja en el auto como una ficha imperfecta de tetris entre la puerta y una desconocida, y no puede dejar de pensar que no quiere llegar a donde la llevan. Miedo, miedo, miedo. El miedo es como los carteles de las esquinas: lo peor de ambos aún está por venir. Ella siente sus inseguridades en la barriga, dando vueltas y vueltas, temblando. Es el celular rosa que nunca contesta. Los celulares son peor que las correas. Limpia el vidrio empañado con una mano y mira la calle para pensar que el destino es un invento horrible de los curas.

(Cherry waves)
A los trece años, edad tópica y típica, hizo algo que nunca olvidaría. Un acto de pura y embriagante feminidad. Esperó a que su madre se fuera de la casa, esperó a que la abuela volviera a su casa, esperó a que el silencio de los autos fuera total, y se metió al dormitorio de sus padres. Sabía lo que tenía que hacer, lo tenía planeado desde que vio a sus primo tratar a una chica como un cuerpo, un cuerpo sin alma y sin ideas, y a la chica en cuestión parecía gustarle. Fue directo al espejo grande de su madre, tomó el lapiz labial, y se pintó esa boquita palidecenta de rojo. ¿Rojo pasió o rojo puta? En ese momento ella pensaba que era rojo puta, pero ahora... no piensa nada. No olvida, sin embargo, el gusto con que saboreó el lapiz labial dentro de su boca, la risa demente que formaba su primer intento de maquillaje oculto. Era delicioso entonces. Ahora... pues no es nada.

(Hombre idiota)
Adentro del edificio todo era oscuro, agradablemente acogedor como al interior de un hongo, con una voz que rezaba contínuamente y se perdía en el murmullo de las palomas. Hasta que apareció: el obsesionado hombre de barba. Sus manos eran las manos del artesano de barro, experto en moldear cosas, herramientas, gente. Sabía discernir entre los temores de la oveja y la paja de los burros, todo para venderles alas a los fieles. La miró, le tendió la mano, le señaló un confesionario y le dijo que era el momento, ahora, luego de siglos de vivir como las bestias, para las flores sería primavera otra vez. Ella sintió cómo todos los vellos de su cuerpo se erizaban cuando el tipo de barba le sonrió. La última vez que lo vió ella tenía nueve años y estaba llena de esperanzas. Ahora no. Simplemente lo miró directo a los ojos de papanoel bizarro y le dijo "No reces por mí"

(Falaz)
La gotera del baño nunca había sido tan inmensa. El eco del agua perdiéndose en el mar de gente se puede oír en cualquier lugar del mundo. Un, dos, tres... y el arrullo de la lluvia empieza. Se mira la mano para saberse íntegra, parte corpórea de lo que la sociedad llama "chica", lo que sus amigos llaman "changa", lo que sus papás llaman "alicha", lo que los ancianos llaman "joven", lo que la televisión llama "telespectador" (esa palabra le encanta), lo que algún dios llama "hija", lo que alguien muy tonto alguna vez llamó "vida", lo que el miedo llama "combustible", lo que los curas llaman "los otros", lo que ella llama "yo", lo que lo que los hombres llaman "presa".

(Hay una posibilidad)
A veces no basta, pero es verdad: hay una posibilidad. Le escribo a esta chica que no sabe repartir abrazos, y me pierdo en el brillo de sus ojazos online. Maldito Messenger. Lo que quema es la sensación de escribirle "Te doy lo que me pidas", pero no, es muy impersonal a distancia, la gente puede pensar antes de escribir, antes de abrir la boca y cagar la cena diciendo "Te quiero carajo!". No es justo, ni para mi ni para ella. Joder con los medios y joder con todos. Pero ella siempre escribirá la última palabra, en este caso un símbolo que no entiendo a la primera pero que luego de una revisión exhaustiva cobra todo el sentido del mundo: ^.^ jajaja, debo estar sonriendo como un idiota ante el mensaje de desconectado de esta changa. Ahora estamos del otro lado del río, pero nos faltan muchas tormentas.

Algo muy lindo es poder retomar un antiguo cuento y poder ser capaz de seguir escribiendo en su misma línea. Este nuevo relato de la Alicia me tiene muy satisfecho y feliz, considerando que es más de un mes sin escribir nada y poco menos de un año desde que escribí Historia de Alicia Ñeeeee, estaba pensando en hacer algo como "agradecimientos" (puaj!), pero leyendo con un poco de calma me doy cuenta de que a todas las personas que habría que agradecer les tocó su porcioncita del relato jajaja. Un beso grande a lo que aún quieren pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera.

Rendición de cuentas del príncipe de los gatos

2009-12-10T19:44:00.006-04:00

El príncipe de los gatos está de pie, apoyado contra el refrigerador arruinado. Una niebla de ceniza empapa las ventanas. Las luces de los buses y los puestos ilumina el cuarto más que las velas que ha puesto por todos lados. Sobre la mesa, sobre la tele vieja, sobre los zapatos, en el suelo, en la cama. La mesa tiene esa consistencia salada de las llantas de camión. El príncipe de los gatos no lo piensa, solo mira por la ventana y habla sin hablar: "Hago la lucha". Tiene un tatuaje de corazón en la muñeca, por el área del antebrazo. En realidad, toda su vida ha sentido que su corazón estaba en las manos. Con ellas hace todo: se viste, come, saca el dedo a los minibuses, limpia los platos de los clientes, se rasca la oreja, desviste a su novia, le escribe cartas a su viejo, apaga la tele, y en otros días las usó para matar a un tipo. Matar. La palabra "matar" le sonaba tendenciosa, como una faena larga y de nunca acabar. Luego de comprobar que sus bolsillos estaban vacíos, saca una caja de fósforos de la cocina y se rasca el codo, luego enciende un cigarro más y empieza a dar vueltas por el cuarto. Vacía su cajón con ropa en el único punto del piso que no tiene cera derretida. Todas sus camisas están sudadas o llenas de grasa. El olor a caldo hervido es dolorosamente familiar. "Hago la lucha".

La novia del príncipe de los gatos era la vírgen de la amargura. Una chica linda, muy linda, de buena familia, con una vida personal algo jodida pero con una vida de verdad bastante cómoda. Vive con sus padres en un lindo barrio. Tiene un chofer que la lleva y la recoge de la Universidad. Una vez le contó que el chofer le metió mano cuando la recogió borracha de una fiesta. El chofer pensó que seguía dormida pero no, la virgen de la amargura seguía despierta. Todo el tiempo le contaba que odiaba a sus padres, que odiaba su casa, que odiaba su vida de niña bonita y que quería irse de su casa lo antes posible. El príncipe de los gatos pensaba, y se lo decía cada vez que podía, que era un princesa con ganas de embarrarse el vestido, y solo por pura gana de joder al sastre y al que le compró el vestido al sastre. A veces se sentía como el chofer de la princesa, porque la virgen de la amargura le decía dónde quería ir, y el príncipe de los gatos la llevaba. La cantina mas vieja, el cementerio, los parqueos de camiones y las fiestas de callejón para terminar viendo los trenes del amanecer. Pero a la virgen de la amargura también le gustaba llevar a su novio kitsch a sus fiestas en casa de sus amigas, a las fiestas de su universidad, a grandes y luminosas discotecas o a los almuerzos y las recepciones de gala en salones enormes y palaciegos. Para el príncipe de los gatos, la única diferencia entre los dos mundos era que en el suyo las cosas se hacían de noche, para trabajar al día siguiente, mientras que en el de la virgen se hacían de día, para que todos los vieran.

Cuando se encontraron, la virgen de la amargura estaba hermosa como siempre. Con un cuello de alondra y un cabello de golondrina rubia preciosos. Ella lo llevó del brazo a esta discoteca nueva, donde el fantasma del sabado en la noche es un tipo que se apoya contra la barra y usa lentes de sol esperando que las chicas lo miren. El príncipe de los gatos empezó a reirse de él, y la virgen de la amargura lo golpeó infantilmente en un brazo para que no empiece a molestar a nadie. La verdad es que el príncipe de los gatos no era un mal tipo; no, en realidad sólo le disgustaba la gente que se exponía en un mostrador. Eso era todo. Pero su novia no lo entendía así. "Hago la lucha... hago la lucha". Pero no bien entraron al boliche en cuestión, la virgen de la amargura se fue con sus amigas, se abrazaron, se besaron, a apecharon y empezaron a bailar, dejando al príncipe a un lado. Saca lentamente su caja de cigarros fuma con ganas. Las amigas de la virgen de la amargura lo veían como a un muñeco feo que su amiga se niega a botar. Pero les encanta. Una le ofrece un trago, pero el lo rechaza. Cree que a veces no basta con estar conciente de los errores que uno comete en su vida, pero que es más importante saber qué mierdas hacer cuando el mundo se cae a pedazos en tus manos. Tiene pagarle a la vida más de lo que pida. Ahora tiene el perfume más caro, pero los besos que le da esa chica mala que se muere en sus dedos saben a fracaso. No se vuelve loco, pero sabe que ahora no hay salida: está en el lugar en el que se ponen los toreros. "Hago la lucha".

Empieza a mirar alrededor. La virgen de la amargura sigue bailando con sus amigas, disfrutando como un colibrí los roces, los pisotones, los secos, los puchos, las pilas, el sudor de la gente, el neón de las luces y el dolor de garganta, todo lo que ella ahora llama vida y que antes era la biblia en el cajón de oraciones. Alrededor de ambos, el hippie de salón se peina los ruleros, el chofer de carreras no suelta a su pobre novia de alquiler, la más tímida de las quinceañeras se arrepiente de jugar a ser mayor, y yendo un poco más afuera, alguien muere en su cama, un hombre trabaja doble turno para pagar los cuadernos de sus hijos, una señora llora cuando le roban la cartera, y un policia desea estar en casa. Pero el principe de los gatos no encuentra a nadie. Piensa que ya van a llegar, abriendo de lado a lado las puertas de la fiesta, esas puertas que se abren sólo para el más importante, para el más discreto o para el más tuerto.

Ente toda la música de comer que hay en el boliche, el principe de los gatos reconoce ese sonido de mierda. Las cuentas. Las cuentas de fantasís que se golpean ente sí. Los rayos de la calle, las rayas de su escote y las ratas de su casa. Corre la cortina y encuentra a la virgen de la amargura, besando las palmas de san rafael taboado. Lo agarra del brazo y le da un puñetazo en la cara. Ella grita y llora. Jódete, jódete, jódete cabrón de mierda, pero el príncipe de los gatos la ignora, por primera vez en su vida. Toma a este paje de deahogos por el cuello y lo muele a golpes. Y este testaferro tranquilo, sereno, santo, antes de salir de casa había besado a su madre, había escupido en la cara de alguien que vendía helados, y hoy, como siempre, le tomó el pulso a los abrazos de la virgen de la amargura. Dos balas de vino en esa falda que lo traía loco desde siempre. Pero, aparte de tener tan drámatica falta, debía saber que las faldas son una lotería. La miserable faena del príncipe de los gatos había terminado. No quiere culpar a nadie, ni siquiera a la virgen de la amargura, pero sólo quiere rendir cuentas consigo mismo.

Para los lectores que recuerdan al príncipe de los gatos, los acontecimientos posteriores son de sobra conocidos. El príncipe de los gatos mira a su cuerno de oro por última vez en su vida, cuando escucha pasos corriendo detrás de él. Hace una media verónica al tipo de la navaja y le dobla el brazo sudoroso, tan fuerte que el hierro de calores toca el suelo con un click característico. Pero ese mismo instante dos balas de superchería le perforan la panza. Los amigos de san rafael taboado llegaron de repente y le dispararon a este príncipe de nada ni de nadie. La virgen de la amargura lo ve, y toda su santidad brilla iluminando a las camas de mal morir y a los hormonales hombres que ahora no saben qué mierdas hacer; ahora será, para siempre, la virgen de medianoche. El príncipe de los gatos no lo piensa cuando escucha las sirenas: si llegan y los ven, su novia irá a la carcel, preguntas, mentiras y billetes que salvan a todos darán por terminada la vida de esa fianza a la que le había jurado quererla hasta morirse. Pero prefiere la guerra con ella a vivir así. Agarra la navaja ensangrentada, se cierra el saco viejo, y corre lejos, apretandose las heridas, a morirse en el único lugar digno donde uno puede morirse: el parqueo de los camiones.

Afuera, se encuentra con un idiota agarrado de un ramo de flores. "¡Hijo de puta!" Falta poco para llegar al parqueo, pero sabe que no va a lograrlo. Su panza revienta de sangre. Levanta la navaja, pero no reconoce las palabras que grita. Idioteces más, idioteces menos, el mundo no extrañará al chico que se quedaba hasta el amanecer en una casa ajena en una ciudada ajena, que se prestaba para volver y que devolvía prestándose, que le hizo el amor a una virgen y que se murió por un santo, que era el príncipe de los gatos. Y al final, no pudo saldar cuentas con la virgen de la amargura, ni con san rafael taboado, ni consigo mismo. Todos los que salen de la discoteca lo ven muerto en los brazos de un adicto de buen vivir, y saben que podrían ser como el príncpe de los gatos, pero que les faltan los huevos.

Ahora llueve. Dos prostitutas se miran a los ojos cuando dos capangas de la empresa privada, gordos y sucios, les ofrecen su vida en bandeja, un niño carga frutas y veduras para el supermercado, los camioneros se miran y sonríen, los policias están emputados. La virgen de medianoche siente que se le escapa una lágrima, pero cuando se limpia la mejilla no hay nada. "Hago la lucha...". Un poco de lluvia nunca mató a nadie.

EL PRÍNCIPE DE LOS GATOS ESTÁ SANGRANDO

2009-11-22T21:27:00.006-04:00

Muchas cosas me preocupan ahora. El libro de Foucault que esa chica está leyendo en medio de la fiesta en su casa es un poema triste. Esta chica de ojos rasgados me abraza la cintura como si estuvieramos bailando, pero me preocupa más sus dedos dentro de mi saco, como si quisiera sacarme el corazón adrede. Voy a sentarme al sofá, bebo una cerveza, ella sigue bailando a mi lado, estudiando todos mis perfiles como un gato soñando. Nena, tu eres menor, yo soy normal. Se abre la puerta de la casa y entra la chica más hermosa que he visto, acompañada de un chico gordo y despistado y un enano que salta y quiere bailar. Ella tiene la mirada en el fondo del cuarto, inmaculada, flotando como la pluma en el charco. De alguna forma siento que ellos dependen de ella. Me levanto y me voy. La chica de ojos rasgados está me da una última mirada y se va: no cumplo con los términos de referencia. Esa es la parte que me gusta del orgullo femenino. Un tipo con barba de candado está tremendamente yuca y habla un par de pajas sobre el destino. Tengo piel de papel periódico y un saco barato y usado. La calle es cuarenta kilómetros de demonios soñando. Las luminarias son niños rezando el rosario ocho lunes por semana. Ahora estoy esperando con un ramo de rosas a que pase el último micro. Es muy tarde, pero no importa.

Esta cárcel está muy jodida. Me di la vuelta pensando que alguien veía, pero no hay nadie. Pienso en cosas raras, como que si hubiera venido maquillado, con falda y tacones nadie se daría cuenta. Sería interesante ver cuantos policias me mirarían. Supongo que la biblia tiene razón: hay un truco para todo, pero no se puede ganar si no se tiene fe. Qué carajo, fe no es cerrar los ojos y creer, pero sólo un idiota pediría explicaciones. Debería estar en casa, viendo una peli antigua de la tv local. Es más interesante cuando no hay nada más que hacer luego de hacer lo que sea con las migajas del amor. Talves mezclarlas con miel de motel. Pero el punto es que los policías son obvios. Obvísimos. Caminan todo el día, esperando que el mundo explote. Ahora me preguntan qué es lo que sé sobre el tipo que encontraron muerto en la calle. Y empiezo a reir. En verdad, era una buena carcajada, llena de cinismo y ganas de mear. El policía se emputa y me da un golpe. El techo de la oficina está forrado en polillas. Y las polillas son bonitas. Hechas de polvo y material de insecto. Fuera del DP, la calle es la misma. Es lindo ver que sigue habiendo tráfico a las dos de la mañana. Los camiones son poesía. Van pasando por horas y horas, recorriendo el maldito país, enseñando lecciones de vida a cada cama, cada esquina y cada empresa.

Aún queda un lugar más donde ir. Me colé a este boliche caminando junto a la chica del lunar en la mejilla. En cierta forma siento pena por ella: una chica con un lunar en forma de lágrima está destinada a llorar toda su vida. Pero como toda la verdad del mundo oculta una gran mentira, talves ella tenga algo más de suerte. Los perros siguen ladrando, los radiotaxis están parqueando, y yo les doy las gracias por todo. Y hoy está decidido: me enamoraré de la primera chica que me mire. Es una rareza de cabello negro y cerquillo de tenedor. Baila sola, nadie la jode. Es algo muy usual en el mundo: el viejo de barba y saco horrible se acerca a ella bailando y ahora son dos los que bailan el ritmo de los Bybys. En este preciso momento todos los chicos del boliche se sienten como idiotas: "Yo podía haber estado allí". Pues no señor, se necesitan dos segundos para decidirse y toda la vida para no arrepentirse. Luego los dos vienen a mi lado. Me tienden la mano. Baile de tres? No gracias preciosa, no es mi estilo. Yo soy toro en mi toreo y torazo en rodeo ajeno. La chica del bar me pide un poema. Se lo digo al oído: "Antes las cosas me importaban, pero las cosas cambian". Me sirve un vaso de champagne - champaña y se lleva la flor que estaba en mi solapa. "¿No me das un beso rubia?". Al otro lado del boliche un gato negro baila y ríe con el sombrero en la mano. Es una locura de risa. Sus colmillitos blancos brillan a la luz de neón. Se sienta en la mesa y una petarda le pide una raya.

El novio de la chica del bar viene a empujarme cuando salgo. Grita que la ama, que se muere por ella, que sabe que es una jodida pero que la única regla era que él no se entere, y esta noche se había enterado. Saca su navaja. Bueno, pues yo gozo de una saludable cobardía, por lo que estoy a punto de correr, pero lo mejor es que él se clava la punta en el estomago, en un suicidio aparatoso y ridículo. A primera vista pienso que sólo se ha hecho el suiciente daño como para prometerse a nunca más hacer huevadas, pero no, en verdad ha sido un corte profundo, hecho con la vocación de suicida que les falta a muchos enamorados desenamorados. Lo levanto por los hombros y lo quiero llevar a un hospital pero ningún taxi quiere llevarnos. El ramo de rosas que llevo ya estça hecho mierda. Quiero sacarle la navaja del estomago, pero la empuñadura ya está perdida en una masa de sangre, entrañas y camisa barata. El blanco cadaver nunca fue un color favorito para nadie. Mierda, lo único que se detiene es una patrulla. Esto va a ser divertido.

El dueño de casa y su novia saltan desde el último piso, pero yo no estoy tan ansioso de cometer un error. Voy a la casa de la chica que se acuesta por hambre. Le doy el dinero, ella me mira con cara de "Completo cariño?". Pero no nena, sólo quiero charlar un rato. En su sofá el mundo es más fácil de digerir. Yo soy fácil de lastimar, pero nunca lo muestro. A veces puedes lastimar a alguien sin saberlo. Le dejo la única rosa que pude salvar de ese malabarismo de fortunas que es la muerte, y le doy un beso en la mejilla a esa flor nocturna, a esa ave de paso. Las cosas cambian, pero ahora ya no me importa.

Mail de navidad de una puta en navidad

2009-11-09T20:46:00.006-04:00

Carlao:

Un beso grande. Yo te escribo porque quiero conjugar los verbos temblar y tirar sin que me tiemble el pulso. Dejé de fumar antes de dormir y dejé chupar combo, y dejé de cambiar besos por abrazos. Trabajo en un restaurante como cajera, la dueña es linda doña, me presta para pagar los cuartos y me charla de sus hijos. Ahora vivo en unos cuartitos en obrajes, bien lindos. Tuve que limpiarlos porq olían a conejo. Colgué uno de tus dibujos en la pared, el del apache cazando al búfalo. Y pegué uno de tus poemas sobre mi cama, para rezar de rato en rato.

Ahora tengo un novio, es guapo, trabaja en un empresa de medicinas y en las noches viene con salchis o guesas a la casa. Le dije que estoy embarazada, y no me golpeó ni nada. Me compró flores y me llevó a conocer a su familia a Cocha. Es tan lindo. Un amigo suyo nos va a decir como hacer para casarnos. Fuimos a ver el corso de corsos y su sobrino se disfrazó de tigre, como vos en el corso del prado cuando estabamos en cuarto! Te acuerdas? Vos siempre te acuerdas de todo.

Carlao gordo, me acuerdo mucho de vos cuando paso por nuestra plaza preferida. Te acuerdas del Flaco y de la Pachi cuando nos chupamos en año nuevo? Me encontré la cajita de camel con nuestros deseos de promoción. Seguía en el hueco entre las bolas de la estatua! Eras un cago de risa chino loco. La Pachi me dijo que yo te gustaba y yo no lo dudé un segundo, nos arreglamos y la cabrona le ganó la apuesta al Flaco. Y te acuerdas cuando nos vieron en el cole? El Flaco te dijo que eras el titikako más feliz del mundo! jajaja. Lo vi el otro día, charlamos un rato y luego me dijo q vaya a la siguiente reunión de exalumnos. Este Flaco, era el más a-lumno de todos y ahora es Inge aver.

Ayer encontré el disco que hicimos cuando cumplimos un año. Qué cursi era la canción de los Archies! jajaja, y la de Fey, Carlo mi vida, nunca averiguamos como se llamaba esa canción de Presuntos Implicados! Fue el mejor aniversario de mi vida, cuando nos chachamos de Fisica para escuchar el disco en la calle, y el direc nos vió! jajaja. Pero ayer se me cayó el discman, y ya no funca.

Carlao mi vida, creo q ahora soy feliz. Quisiera tener la plata que gastabamos en trago. Me compraría un fardo de ropa usada, la lavaría y me iría a pasear a sanmiky con una polera y una falda nueva cada día, dependiendo de como me sienta. Creo q voy a entrar a la facu, teníamos q entrar los dos nove? pero vos estudiaste arquitectura y yo me fui de viaje, al menos uno de los dos será abogado! jajaja, te estoy jodiendo gordo, pero ahora tengo una linda vida.

Carlao, quieres saber la verdad carajo? no tengo ningún novio, no trae salchis a casa cuando vuelve, no trabajo como cajera en ningún restaurante y estoy embarazada de cinco meses. no tengo plata para pagar el abogado, y el discman lo vendí, pero en serio tengo el disco y es mi tesoro. Esperabas esto de tu novia del cole? Perdón por ser tan cabrona.

Nadie viene a visitarme, ni siquiera mis viejos, y creo q ya no van a darme perdón judicial, es la tercera vez q estoy aquí adentro

Ven a visitarme en el feriado de navidad porfa

Aclaración prescindible: Esto no es original. Es mi versión de Christmas card from a hooker in minneapolis del Tom Waits. La idea es 100% del Tom, pero qué querían, la sigo escuchando y se me siguen cayendo los mismos lagrimones. Otra cosa para evitar malentendidos de mierda: los personajes de esto, incluido el "Carlao gordo", son ficticios, todos, no me basé en nadie ni en nada más q en el vacío de ruiseñores q tengo ahorita en la panza, y esta aclaración ridícula es para q ninguno de mis amigos o ex novias reales (del real Carlao) se sienta agraviado: saben q los amo a todos, con todo lo q nos pasó.

Muy "naif"? Muy "kitsch"? Me cago, como les digo, "me se" caen los lagrimones de cocodrilo cuando oigo esta rola, a mí, un chico q no lloró su corazón desde q lo plantaron en la heladería a los quince, y a estas alturas eso es muy lindo. Tenía que escribir, qué querían? "Me se" partiría el alma (esa alma en la q no creo) si alguna vez me llegara una carta así de verdad. Un beso grande a usted querido lector. Feliz navidad anticipada.

Y les dejo con la canción que inspiró estito, Christmas Card From a Hooker in Minneapolis de Tom Waits:

Letra y traducción de esta rola

ALICIA ESTÁ EN DROGAS (y tu mamá también)

2009-10-14T20:59:00.007-04:00

Flor nocturna, no quiero darle mi pena,
ni mostrarle mi piedad, no quiero compadecerla.
Puta proletaria, con permiso sólo quiero
un saludo solidario, presentarle mis respetos.
Ismael Serrano - La mujer mas vieja del mundo

La historia va así: una adolescente de buena familia, bonita, insegura, con todos los problemas de esa maldita edad en que el mundo te quita la virginidad mental, empieza (casi por accidente, y el casi subrayado) a experimentar con diferentes drogas. LSD, éxtasis, marihuana y un psicotrópico etcétera la convierten de una joven ingenua a una resabida mandamasa del pequeño bajo mundo drogata, con ganas de matarte y de morirse, de besarte y de venirse, líos con las pandillas, sexo salvaje con una escalofríante minoría de edad, la redención de la hija pródiga que prodiga besos de neón, el dolor de una familia, las esperanzas de que algún día el mundo será mejor, de que hay un mundo que sin drogas vale la pena y de tener el american dream: casa con esposo, hijos y perrito en el jardín. Oh!, y un desenlace del carajo. Tal el resumen que puedo hacer del libro "Pregúntale a Alicia" o "Go ask Alice".

No querido y hambriento lector bloggero: pese a que el título me hubiera encantado para hacer un cuento sobre mi querida Alicia , en realidad hace referencia al libro ya mencionado. Se trata de una obra redactada a manera de diario, en la que una joven anónima (que no se llama Alicia) nos relata sus travesías una vez que descubre las drogas, còmo éstas cambian su vida social, su mundillo "teen" y una mas o menos acertada descripción de los efectos de la droga en su cuerpo y en su vida. Trama escandalosa, en algún momento del cole me comentaron los profes (más específicamente mi profe de filo, la hermanita) que este era uno de esos libros pesados (entiéndase "de lectura pesada") no aptos para criterios sin formar (benditos 16!). Mi queridísimo profe de Lite, don Oscar, del que me autodenomino su pupilo, torció una mueca y dijo "Naaaaa...." y me dejó más intrigado. Ahora, pillé el libro en el Pasaje Cultural Franz Tamayo, donde es vendido en ediciones muy baratas y bonitas, y promocionado como "Diario de una joven drogadicta". En la contratapa lleva los comentarios de algunos "psicólogos preocupados por la juventud" en la que se recomienda el libro como lectura para todos los jóvenes, para prevenirlos sobre pajas y pajas del daño que le hace la droga a la humanidad. Mas curioso que interesado, lo compré (5 lucas) y me lo comí: la lectura me inducía el suficiente morbo, además de que el arreglo en forma de diario la hacía muuuuy atractiva (robaré la idea mil veces robada).

Pero algo sallió mal. No me tragué el cuento de que el libro era "anónimo" ni de que era un diario de verdad, y aunque me sedujo la trama, el mensaje era lo suficientemente estúpido como para caer solo. Entonces, preso de una bilis maniquea, hice una pequeña busqueda en la web y he aquí los resultados linkeados:

http://html.rincondelvago.com/preguntale-a-alicia.html
http://en.wikipedia.org/wiki/Go_Ask_Alice
http://en.wikipedia.org/wiki/Beatrice_Sparks
http://www.shutitdown.net/text/askalice.html

¿Que porqué no hay un link a un estudio profundo sobre el libro, o sobre investigación a la autodenominada Alice o algo más chévere? Pues porque en realidad el libro no es anónimo, pese a haberse registrado como tal, sino que la que lo registró y que se come la pasta de las ventas es una señora llamada Beatrice Sparks, terapeuta y consejera juveníl norteamericana, que hace apariciones comentando el libro y promoviéndolo como "el diario de una joven drogadicta". Sucede que la seño lo escribió, efectivamente es ficción, pero usando partes de el diario de una de sus pacientes. O sea que nos jodimos todos y el mundo se jodió otra vez.

Lo que me jode de esto, y que me impulsó a hacer este post, es que doña Sparks haya tomado el diario real de una changa que efectivamente estaba hasta las orejas de coca y demás familia y lo haya usado para hacer el relatito de mierda, y encima promoverlo como "Diario de una joven drogadicta". Pues que se vaya a la mierda por aprovecharse del gancho tan barato que es la desgracia humana. ¿Y la ética profesional? O sea, si luego de editarse el libro los chicos seguían yendo a contarle a la vieja que sus viejos los pegaban o se los tiraban, o que se sentían incómodos con su identidad sexual o que no podían dejar de hacerse pajas, y luego la seño hace un libro con sus problemas (Diario de un adolescente pajero... jajaja del carajo) ¡pues se la ganaron solitos por buscar a doña Sparks!

Y el cuento no acaba acá. "Pregúntale a Alicia" no es el único libro de la serie de la seño. Otro libros editados por ella y que se basan en historias de chicos de carne y hueso, chicle y pucho, son "Jay's Journal" ("El diario de Jay") que nos cuenta las peripecias de un cuatecito con la brujería y los demonios, "It Happened to Nancy: By an Anonymous Teenager" ("Le pasó a Nancy: Por una adolescente anónima") sobre una muchacha que se contagia de sida luego de haber sido violada, y los demás que puedan encontrar en la wiki. . Son historias jodidas, a nadie le gustaría que le pasen y menos que las cuenten por cobrar, pero eso es exactamente lo que hizo la seño. Y metiéndole su cuchara pop de paso: a este chico Jay lo persigue un demonio llamado Raul. ¡Raul!. Pues venga, no leí el libro pero de seguro ese tal Raul es moreno y tiene barba, come tacos y escucha salsa. Dosis de prejuicio racial gratuitas cortesía de doña Sparks. Además, la familia del supuesto Jay señaló que la obra de Sparks usó un par de entradas, las mas shockeantes, y armó el resto con trozos de historias de otros jóvenes. El hermano mayor del verdadero Jay hizo un libro donde cuenta lo que en realidad pasó con su hermano y como la autora del falso diario en realidad explotó la historia de su familia.

¿Se nota que estoy emputado? No lo niego, la lectura del "Go ask Alice" me agarró. La parte final me tuvo atado al librillo en cuestión y produjo un buen efecto. Pero que mensaje más de mierda. En otras palabras, son libros para asustar a los changos. Esperamos la pronta salida de "No le preguntes a Pepe: Diario de un joven al que le gustaba morder las llantas de los autos mientras estos corrían". ¿Y qué manera de enseñar a nuestros hijos es esa?. Padres del mundo, no tengo el gusto de contarme en su planilla, pero hagan esto: hablen con sus hijos sobre los pedos de este planeta: drogas, sexo, marylin manson, raul, etc. y escúchenlos sin putearlos. Todos sabemos que lo prohibido es más atrayente, por eso la táctica de satanizar a las drogas o a lo que sea no funciona. Nada de lo que hablamos es malo por sí mismo, "la máquina la hace el hombre, y es lo que el hombre hace con ella" decía el Drexler. Pues es así. Satanistas hay miles (millones) y no todos andan con cabezas de cabra en la cabeza o con ropa negra. Algunos son ejecutivos, otros artilleros y otros dan clases en colegios particulares. Ganarse la confianza de los chicos para que vengan a pedirnos ayuda con sus problemas es mil veces más recomendable que hacerles leer diarios falsos sobre chavalas calenturientas. Y que las hay las hay (y lo sé porque las he buscado) pero es su decisión. El pleno derecho de autodeterminación del que nos charla San Savater.

¿Y el conejo blanco y Alicia? Pues los veremos de la mano junto al buen Jhonny Deep dentro de poco. Hasta entonces un beso grande a todos.

El video de White Rabbit, canción de los Jefferson Airplane de la que la doña sacó el título "Go ask Alice". Una canción del carajo con una tremenda Grace Slick:

Y algo aún mejor!: Ouran Host Club cuando Haruhi sueña que es Alicia en el País de las Maravillas!:

Los Mismos

2009-09-27T14:00:00.019-04:00

27/09/2009

En vez de una letra de canción o de poema, una foto del carajo

Empecemos con una historia bonita que me contó mi hermana. Mañana de un día habil. Todos salen a las calles para acudir a sus trabajos via nuestro servicio de transporte público, que de público sólo tiene el hecho de que usa una vía pública para lograr sus fines. Un señor muy mayor sube a la movilidad. La movilidad poco a poco se llena. Todos viajan concentrados en sus problemas o en el paisaje. El chofer tiene una cara de empute amasijada a través de esa aura de "usted depende de mí. No-me-jo-da". Cuando este señor mayor llega a su destino, pretende pagar con un billete de 20 Bs. el pasaje de transporte que le cuesta 3 Bs. El chofer se emputa: "No pues señor! Tiene que pagar con sueltos!". El señor mayor lo mira sorprendido, como si le hubieran dicho que al oeste hay apaches, y le responde "No tiene cambio?", a lo que el chofer, sudoroso de rabia y de calefacción movil, le contesta en tono grosero: "No pues, es mi primera carrera!". El señor mayor le hace extensible el billete y le contesta, con esa calma que sólo las canas te enseñan "De mí también es mi primera carrera".

Ahroa entremos en materia. Perdí la continuidad bloggeril. En realidad perdí la continuidad de escritura. Algo comenté sobre esto, y las causales, muy legítimas como cualquiera que se defienda, no pretendo usarlas como excusas, pero es que son eso: la familia, la vida, el trabajo, la ciudad que arde y prevé el tornado que serán las elecciones. Un día a día registrado en mi pequeño cuadernito café portatil, pero que no supe usar para escribir algo más: un cuento, una novela, etc. Y me duele esta noticia, porque descubrí lo lindo que es escribir soneto con métrica de escuela: un ejercicio maravilloso para exprimirte la cabeza. Inclusive retrasé el envío de un cuento muy cutre a un amigo muy querido. Pero bueno bueno, esto del cuadernito café portatil es del carajo! Si a un policia no le funciona el silbato a las 12:30 del mediodía y pone una carita de circunstancias obscenas ante miles de choferes nerviosos (osos), puedo sacar el cuaderno y anotarlo. Leerlo después es muy muy bueno, se los recomiendo. Retomando la línea, escribo esto para retomar lo que fue el blog autobiográfico. Muy discutido y dolido, era una buena opción para contarle a la gente cosas que no le interesan a nadie más que a su autor. Pero venga, que para eso está el MORBO, para interesarnos en esa pequeña y bella historia de vida que es la literatura íntima, la de las llaves que se perdieron, la de la barba que le crece al carnicero, la del orgasmo en clase de psicología, y un largo etc. que es seductor y bello por humano.

Hace un par de semanas, y gracias al patrocinio de mi buen Ándres, tuve mi primera lectura de poemas en el Bocaisapo. ¿Cómo contarlo? Pues estaba podrido de miedo. Escribí un par de cosas antes de eso, y otro par totalmente intencionado para esa noche. Bebí unas buenas bocks, conversé con un amigo del Ándres que toca la guitarra como debe tocarse: desde el alma de los dedos hasta el culo de las cuerdas. Las lecturas fueron totalmente a capella, sin ese fondo que tienen otros poemas pero q ahora sobró, porque cuando terminé al menos generé lo que quería: una reacción. Lo mas lindo fue cuando algunas de las chicas que asistieron a esa noche de bohemia (en toda su expresión burguesa)se escandalizaron cuando yo recité palabras como culo, pis, caca, teta y semen. ¡Es que eso no tiene precio! jajajaja, que hermoso, no me pasó algo así desde que leí los 20 poemas de amor en segundo básico. Bello bello. Ya me contactaré con Ándres para ver cuándo podemos repetir esto, y así de paso les comunico unas fechas para que se vengan. Ahora, en este domingo de clásico, los dejo con una delicia: el poema "El Tigre" de Neruda, declamado por Miguel Bosé, cortesía de uno de esos home-made videos del Youtube.

Luego de jugar al gran hermano por espacio de dos meses, léase empadronamiento, entraremos en etapa de elecciones. Aunque hasta ahora no entiendo de elecciones de que porque simplemente no hay partidos. O Evo o Evo (oh! Evo oh! Evo) (huevo huevo). Pero eso no es culpa del oficialismo ni del aludido, sino de la llamada derecha (me emputan estos denominativos ambideistros). El fallido intento de la oposición de hacer una mega coalición falló, y a mi leal saber y entender esa es una malísima nota para la libreta de las elecciones. Y es que si no puedes concertar una alianza con tus aliados... pues mejor si no venías a las audiciones. Ello producirá un fenómeno que espero no se generalize, que es el voto no a favor de la actual oposición, sino en contra del oficialismo. Es decir, "Voy a votar por usted pero no porque me convenza o porque le tenga fe, sino porque no hay nadie más y no quiero votar por el señor que ahora está en Palacio", y eso es un error que no se puede permitir una sociedad que se autodenomina demócrata, o al menos con criterio formado. Voto en contra - contravoto. Espero equivocarme. ¿Cómo votaré yo? Pues les respondo como respondió el Ministro de Justicia, o de la Justicia, en el Ensayo de la Lucidez de Saramago. Y con su permiso, me retiro del curúl.

Mañana, el ciclo de la ciudad continúa. Ya no saldré a las calles a buscar un nombre ni escribiré por encargo de una arrechura cien por ciento mía. Moverán las imágenes de la plaza de los héroes, seguirán los divorcios y las ventas de api con buñuelos. Te esperaré a las tres en el juzgado cuarto de familia, y vos llegarás en un auto fúnebre envuelta en pieles chinas, haciendo sonar tus tacones al ritmo de "Fool on the Hill". ¿Qué escucho yo? pues una rola que se llama Mon amour m'a baise de un crooner francés apellidado Biolay y que nunca te gustó. Doña Cocó va a seguir cocinando mientras fuma, y mi mamá va a seguir cocinando mientras trata de no pensar en las tenazas de sus rodillas. Yo seguiré tomando el mismo trufi, caminando la misma calle, fumando los mismos cigarros pero pensando en diferentes cosas. Y quién te dice que seguiré siendo el mismo. Un beso grande a todos!

A lo largo de la carretera (road tale)

2009-08-28T23:18:00.005-04:00

Oh, where have you been, my blue-eyed son?
Oh, where have you been, my darling young one?
Bob Dylan - A Hard Rain's A-Gonna Fall

Era la hora de la arena en la estación de buses. Mientras el viento golpeaba arrítmicamente las paredes de calamina de la estación, el viejo vendedor de boletos se abanicaba el cigarro con el sombrero mientras, a la sombra de un letrero de sopas, pensaba en cómo se hace para que las fotos negativas salgan luego de todos los colores que uno quiera. La carretera estaba gastada, y pese al sol abrazante, los pájaros aterrizaban en la acera y andaban a saltitos buscando migajas entre la basura de desierto, vigilados desde lo alto por dos buitres. ¿Agua? Si se ha visto no me acuerdo. Lo único era el sempiterno botellón de la estación, que nunca se usaba porque al viejo vendedor de boletos no le gusta gastar para reponerla... hasta que está tan verde que se crían pequeños pantanos en la superficie del botellón. La eterna imagen de la Virgen de los Dolores, gastada y amarillenta, temblaba mecida por el viento, tratando de liberarse del clavo que la crucificaba a esta estación olvidada de la mano de nadie. Los buses tardan en llegar. El viento trae noticias de los lugares donde no van los pájaros y la basura fertil de la ciudad se mezcla con la arena, de vez en cuando un cactus desaparece y en su lugar se erige una cruz. "Deben ser los traficantes de la frontera" dice, a nadie en particular, el viejo vendedor de boletos. Al borde de la plataforma, con los pies tamabaleando, un niño de ocho años esperaba el bus que lo lleve a la estación de Francia, o donde sea, mientras un perrito de siete meses (humanos)le muerde la mochila. La arena se acomoda en la ropa de uno y en el pelaje del otro como nieve de navidad. La piel anaranjada parece mimetizar al niño bajo el sol, y el pelo lacio y café del perrito lo vuelve un blanco facil para los buitres. Ambos esperan, aunque no muy seguros qué, algo que los arranque de esta postal de desastre que es el desierto.

La mañana en el colegio fue horrible, pues aparte de odiarla como cualquier niño sano, nuestro pequeño amigo fue expulsado bajo la unica causal de haber llevado a su perro en la mochila dejando todos los útiles en casa. "¡Pascual!" gritó el pequeño cuando la profesora arrancó al perrito de la mochila oculta bajo el pupitre. "¡Te jodiste Rodríguez!" gritó la profesora cuando el pequeño le pisó el tacón rojo para que suelte a Pascual. El Director fue taxativo: Rodríguez y su perro debían quedarse fuera del colegio hasta que terminen las clases, los dos sentados viendo la única calle del pueblo donde no hay almas ni apaches que alegen el día. "Al oeste hay apaches" pensó el Rodríguez mientras miraba un letrero donde una caricatura vende frijoles. Bueno, el caso es que estando afuera del colegio, con Pascual asustado e inquieto, el Rodríguez pensó que no podía hacer nada mejor que tratar de volver a su casa en el pueblo vecino, a cosa de ocho kilómetros de carretera asfálticamente árida y desértica. Entonces, el Rodríguez y Pascual se pararon en el kilómetro 0, uno levantó la mano haciendo dedo y el otro levantó la oreja haciendo oído, hasta que una camioneta se paró y los llevó de vuelta a casa. Cuando el Director taxativo y la profesora de tacones rojos abrieron la puerta encontraron dos manchas sin arena en los asientos de fuera del colegio y ningún alumno con perrito, y sin ponerse de acuerdo, ambos dijeron esa exclamación escatológica que nunca fue mejor usada en esta clase de situaciones: mierda, mierda, mierda!

Cuando se viaja en carretera por el desierto, uno aprende a diferenciar las cosas para encontrar el camino de regreso. Pero el calor, la monotonía y el hambre acaban por aniquilar las pocas ganas de seguir avanzando. La ventana se vuelve una jaula de cristal para los ojos de cualquier persona cuerda, y el recuerdo de lo que era la lluvia es el mejor consuelo en esta crisis de humanidad. "En Francia llueve mucho Pascual, lo ví en la tele" dice el Rodríguez al perrito que duerme a su lado en la camioneta. El conductor no les habla, no les preguntó nada, y sólo se limitó a decirles que vayan a su lado en la cabina porque la carga de atrás era muy importante. Sin embargo, se detuvieron en la estación de buses y el conductor les dijo que acá los deja porque ahora va a viajar fuera de la carretera, y diciendo eso se subió al auto y dobló para perderse en el desierto infinito e invertebrado, más allá de donde los buitres van a morirse y donde los cactus desaparecen para ser reemplazados por cruces. El Rodríguez no tenía plata para el boleto, entonces decidió esperar a que llegue el bus en el que su madre volvería a casa para que, cuando ella lo viera, pudiera subirse con Pascual y volver a casa tranquilos y lejos del colegio, a ese mundo donde mamá cocinaría algo picante con gelatina de postre.

La madre de el Rodríguez no era muy querida en el pueblo. Luego de un escándalo con su esposo, ella quedó bajo la figura de la loca de la casa 21-B. El hombre en cuestión dejó el pueblo, el país y a su familia, vaciando su ira con dos tajos en la cara de su ahora ex esposa que le cruzaba de la frente al mentón y que ayudaron a confirmar su fama de bruja de cuento. Ni el Rodríguez ni su madre tenían amigos en el pueblo, y el Pascual tenía una merecida fama de cagapuertas. La dueña de la tienda los atendía como si estuvieran apestados con dengue, y los pocos policías que circulaban voletaban el cuello para observarlos hasta que se fueran, como si de un momento a otro esta mujer siempre despeinada y enojada o su hijo fueran a sacar una escopeta para matar a la gente. Aún no sé si de verdad lo harían en caso de tener la escopeta, pero creo que lo más acertado es adelantar que no. La madre por que no le importa un carajo la gente del pueblo, y el hijo porque no alberga esa clase de sentimientos en el corazón de mimbre. Y Pascual los sigue a todos lados, moviendo su cola peluda y con la lengua afuera como todo buen perro del desierto. La mamá de el Rodríguez era una mujer bien fregada: tosca con su hijo, ruda al hablar, con un carácter fuerte al que no le ayuda para nada las dos cicatrices de su cara. La relación con su hijo es mas bien distante, cada uno hace lo que tiene que hacer en la casa, si hay malas noticias la madre las grita en voz alta a cuatro paredes, si hay noticias buenas el Rodríguez las dice en voz baja mientras su madre lava los platos. El día de la madre pasa como pasa el calendario, el cumpleaños de cualquiera de ellos se celebra en el fondo inconmovible del refrigerador arruinado, los problemas de dinero se sirven fríos en la mesa y los problemas en el colegio se castigan con reglazos en la mano. Mal que mal, el Rodríguez quiere a su mamá. Mal que mal, la madre del Rodríguez lo quiere cuando no se agovia con la vida. Bien que mal, el Pascual los quiere a ambos.

Las horas pasan, el sol se mueve, el viejo vendedor de boletos se rasca el brazo sudoroso y dos moscas se levantan de su sombrero. La imagen de el Rodríguez y su perro sentados al borde de la plataforma empieza a molestarlo. "Enano de mierda" piensa mientras cambia de posición en la silla, atormentado por un dolor de cabeza provocado por la edad. El Rodríguez se empieza a asustar. La noticia de que lo expulsaron no va a gustar en casa, ¿pero qué más hacer cuando te echan del colegio? No se imagina como es cuando se echa de menos a alguien, pero seguro no va a ser como esto. Esto se siente como un puñetazo en el estomago por parte tu mejor amigo. Pero el mejor amigo del Rodríguez está viendo el horizonte con las orejas levantadas, así que al menos puñetazos no hubieron. Pero el Pascual se para de repente y levanta las orejitas. El Rodríguez lo mira, y desviando un poco la mirada se ve el bus que viene lento y levantando polvo. Se asusta. Primero porque talves su mamá no esté ahí, no sabe qué hora es y el sol no sabe de relojes a los ocho años. Segundo porque si su mamá está ahí, lo más seguro es que lo reviente por no estar en el colegio. Sea como sea, el Rodríguez solo piensa en volver a casa, a su cama con colcha deshilachada, a su plato de comida recalentada, a sus periódicos con historietas releídas mil veces, a un plato de agua para Pascual. Pero el dios de los niños es inclemente, los obliga a madurar a palos: el bus se detiene, se bajan cuatro hombre barbones y sucios, una señora con paraguas y cara de despistada, y cerrando la comitiva está la madre de el Rodríguez, despeinada y furibunda. Mira a su hijo con su perro y le dice con voz seca "Subí". El niño aterrorizado hace caso, con el perro en brazos y la mochila a media asta. Su madre los sigue por el pasillo, y cuando llegan a un asiento vacío, ella se detien esperando que su hijo se siente primero. Lo hace, y luego ella se sienta a su lado y pasa un brazo por encima de ese chico asustado, mientras que con la otra mano le limpia la arena del cabello, largo y sin cortar, al mismo tiempo que lo acaricia. El Rodríguez abre los ojos por la sorpresa. Trata de recordar cuando fue la última vez que su madre lo abrazó, pero se caga: prefiere no pensar en nada y echarse en su regazo. El Pascual los mira y, como siempre, no se da cuenta de nada.

Rosa Papillion

2009-08-16T19:06:00.006-04:00

Declino estar un mes con agujetas

por dármelas contigo de judoka,

mi sarampión no admite más recetas

que el flan de chocolate de tu boca
Joaquín Sabina - Tu injusticia por mi mano

Una mañana desperté y me di cuenta de que tenía tanta ciudad y tan poco por hacer. En la pared, dibujadas a fuerza de carbón, las figuras de dos dríades bailaban y me hacían recordar momentos mejores de mi vida, cuando yo también era parte de un bosque encantado.
En esas mañanas, la ciudad se sumerge en un agua de lluvia de retrasos al cine que remuerde las entrañas como sólo el estofado de garbanzos de la tía Prudencia sabía hacerlo. Entonces, salir de la casa es analgésico, pero ese día iba a ser diferente: al pasar por la plaza Dalida, vi a la chica mas triste en un abrigo militar que puedan imaginarse arrodillada junto a unas flores raras. Era en extremo menuda y delicada, como si sus dedos no hubieran sido hechos para usar una máquina para escribir, o como si tuviera que usar ese enorme abrigo de verde camuflado para que el aire no la congele o se la lleve. Encantado, decido detenerme discretamente para verla, para tratar de grabar cada momento de su ritual de escarbar en la tierra de flores, apartando cada una como si fuera un talego de huesos frágiles. Con el tiempo, ella decide levantarse y llevarse con ella toda esa aura de tierna labor manual, y empieza a caminar por los senderos de hojas rojas; herido de muerte, decido seguirla ejerciendo mis buenos oficios de stalker discreto. Camino tan enfocado en ella que ni siquiera noto que dejó de llover, que dejé el paraguas tirado a los pies de una estatua protomartir que no representa la revolución de nadie, y que ella se sumerge en las calles de la suburbia autunezca. Podría fingir que no la sigo, empezar a mirar los edificios y las casas aburridas, tratar de desentrañar la oscuridad de ventanas cerradas que velan nuestra marcha o simplemente mirar sobre su hombro cuando se de la vuelta y pregunte "¿Qué carajo?". Antes de que me decida, mi diablo guardián se acuerda de mí y hace que ella deje caer su bolsón, desparramando la calle con papeles, bolígrafos, maquillaje, pastillas varias, flores marchitas, bolsas de plástico, dulces y basura común de bolsillo. Bueno, ya lo dijo Borges: "Todo encuentro casual es una cita"

Quería empezar así, en prosa, para evitarme la típica "perdón por no postear en dos años", etc., entonces se vino eso. Se lee bien, no? jajaja, bueno, entremos en materia. Esto es algo que hay que contar y que vengo queriendo postear desde hace varios meses:

Bastantes posts hacia atrás, les dejé uno llamado "Cuatro canciones con la palabra love", y una de ellas era Lovesick, del buen Dylan. No repetiré lo que ya tengo dicho sobre esta rola, que es del carajo, pero si hay que señalar un par de cosillas más, como que el mismo Dylan dijo que está canción es la continuación de Visions of Johanna (eso dedicado para el buen Kike). Es una caminata por plazas vacías, pateando latas y esperando el tren, viendo a los amantes tras las cortinas hechas con vestidos que ella ya no se pone. Esta canción es muchas cosas a la vez. Muchas bandas versionaron el tema, siendo la tocada de los White Stripes las más alabada, y Victoria's Secret la usó para uno de sus comerciales (en el que sale el propio Dylan), pero hay una versión hecha por el mismo Bob que es bastante interesante jejeje...

Sucede que esta canción tiene una presentación en vivo en los Grammy de 1998 que fue bastante peculiar. Pero vamos por partes: en el stage detrás de Dylan y pandilla, estaba un grupo de artistas, músicos y demás personalidades de la farandula yankee, siendo la idea darle una buena vibra a la presentación. Bob empezó con la canción, con una voz más marchita que de costumbre que le dió otro feeling a la rola. Pero en la parte del solo, que dígase de paso es otra joyita de esta presentación en vivo, una de las personas que estaba atrás de la banda salta al frente del escenario, se quita la polera y muestra un mensaje en su pecho que dice SOY BOMB, empezando lo que podríamos calificar como un baile-ritual-shaman-capoeeiranesco, hasta que lo sacaron un poco a las malas. Debe notarse que la presentación era en vivo: la gente se quería morir, la banda lo tomó con buen humor y a Dylan no se le movió ni un bigote (sirva esto como una buena nota de profesionalismo por parte de Bob). El sujeto en cuestión era Michael Portnoy, multifacético artista norteamericano del que no se sabe aún si esta era otra instalación artística o simples ganas de joder. Lo cierto es que para un posterior DVD de Bob que incluía Lovesick en vivo, editaron toda la parte de Portnoy, llegando a hacer un trabajo tan bueno que si no se conoce la historia de SOY BOMB uno llega a pensar que eso nunca pasó... y cortesía del Youtube, aquí tenemos las versión Soy Bomb de la canción! (la versión editada ya no la suben por mierdas del Copyright):

La versión sin editar:

El comercial de Victoria's Secret!:

Y el cover de los Stripes:

Repercusiones de por medio, la presentación vivirá por siempre en el subconsciente youtubero del mundo. ¿Que si era una mierda de tocada? Ni de lejos (talvez la calidad del video si), porque Dylan le dió una nota distinta a la canción con el solo más rockero de esta presentación y con un aire más rockabilly por parte de la banda. Ahora, sobre si Dylan se emputó con esto o algo... mmm... pues si lo hizo ni se notó, aunque pienso que esa actitud es la clase de cosas que le gustan.

Levanten los brazos y tiren sus testamentos

2009-07-09T23:02:00.004-04:00

09/07/2009

Sería una torpe Iglesia del silencio la que callase por miedo a perder el último resto de sus antiguos privilegios, si callase por cobardía y falsa prudencia. Por fidelidad a Cristo, la Iglesia no puede callar. Una religión que no tenga la valentía de hablar a favor del hombre, tampoco tiene derecho a hablar a favor de Dios
- Luis Espinal

Hoy, luego de dieciseis años, Luis Arce Gómez llegó a Bolivia. El que fuera Ministerio del Interior de la dictadura de García Meza llega para cumplir con la pena de 30 años sin derecho a indulto a la que lo condenaran el Congreso y la Corte Suprema antes de que Paz Zamora lo entregara a la policia antinarcóticos de Estados Unidos (me imagino al tío Sam aprobando con terrible gesto tal acto y levantando el pulgar en ese horrible "OK" agringado que nos enseñan en la tele: Good -blow- job honey")

Hoy llegó y el aeropuerto de El Alto estaba lleno de policias que recibieron a ese señor en silla de ruedas y gorrita de lana. En la tele mostraban su celda (RC-01, aislamiento) y cómo llenaban su filiación a Chonchocoro. Las madres, las esposas y las hermanas de los desaparecidos salieron a las calles con la frente un poco menos marchita. El Presidente Evo Morales salta y habla sobre la reivindicación y demás "estes". El Alcalde Juan Del Granado dice que Arce aún debe aclarar muchos hechos de la dictadura (al final, Del Granado fue el principal abogado que impulsó el proceso contra la dictadura). Un juez le leerá su sentencia el próximo lunes 13.

Cuando le dije a mi hermanos que Arce Gómez era conocido como el Ministro de la Cocaina, el me dijo que el cabrón seguramente debe estar nadando en plata (narcoplata dígase de paso). Y bien, pues puede tener razón, pero ahora va a estar nadando en plata en Chonchocoro (carcel de máxima seguridad de Bolivia), que si bien no es un gran consuelo, al menos nos permitirá responder a las preguntas que nuestra dulce memoria aún conserva: Dónde está enterrado Marcelo Quiroga Santa Cruz? Dónde está enterrado Carlos Flores? Qué pasó durante el rapto de Luis Espinal? Y en la masacre de la calle Harrington? Dónde están los desaparecidos? y los asesinados?

PASEO DESOLACIÓN

2009-06-17T23:47:00.003-04:00

He said that's alright babe,
I love you too.
But we were Tangled Up In Blue.

     - Bob Dylan




DESOLATION ROW
words and music by Bob Dylan


They're selling postcards of the hanging.
They're painting the passports brown.
The beauty parlour's filled with sailors.
The circus is in town.
Here comes the blind commissoner.
They've got him in a trance.
One hand's tied to the tightrope walker.
The other is in his pants.
And the riot squad they're restless
They need some where to go.
As lady and I look out tonight
On Desolation Row.


Cinderella she seem so easy.
It takes on to know one she smiles.
Then puts her hand in her back pocket,
Betty davis style.
Then in comes Romeo he's moaning.
You Belong to me I believe.
And someone says your in the wrong place my friend
You better leave.
And the only sound that's left
After the ambulances go.
Is Cinderella sweeping up
On Desolation Row.

Now the moon is almost hidden
The stars are beginning to hide
The fortune telling lady
Has already taken all her things inside.
All except for Cane and Able
And the Hunch Back of Notre Dame
Everyone is making love
Or else expecting rain
And the good samaritan he's dressing
He's gettin ready for the show.
He's going to the carinval
Tonight on Desolation Row.

Now Ophelia she's 'neath the window.
For her I feel so afraid.
On her twenty-second birthday
She already is an old maid.
To her death is quite romantic.
She wears an iron vest.
Her profession's her religion,
Her sin is her lifelessness.
And though her eyes are fixed upon
Noah's great rainbow
She spends her time peeking
Into Desolation Row.

Einstien disguised as Robin Hood
With his memories in a trunk
Passed this way an hour ago
With his friend a jealous monk.
He looked so frightful
As he bummed a cigarette
Then went off sniffing drain pipes
And reciting the alphabet.
No you would not think to look at him
That he was famous long ago
For playing electric violin
On Desolation Row.

Doctor filth he keeps his word
Inside a leather cup
But all his sexless patients
Are trying to blow it up.
Now his nurse a local looser
She's in charge of the cyanaide hole
And she also keeps the cards that read
Have mercy on his soul.
They all play on penny whistles
You can hear them blow
If you lean your head out far enough
From Desolation Row

Across the street they've nailed the curtains
They're gettin ready for the feast
The phantom of the opera
A perfect image of a priest
They're spoon feedin Casonova
To get him to feel more assured
Then they'll killed him with self confidence
After poisoning him with words
And the phantom shouting to skinning girls
Get outta her don't you know
Casanova is just being punished
For going to Desolation Row.

Now at midnight all the agents
And the superhuman crews
Round up everyone
That knows more than they do.
Then they bring them to the factory
Where the heart attack machines
Is strapped across their shoulders
And then the kerosene
Is brought down from the castles
By insurance men that go
Check to see that nobody is escaping
To Desolation Row

Praise be to Nero's Neptune
The Titanic sails at dawn
And everybody shouting
Which side are you on
And Ezra Pound and T.S. Eliot
Fighting in the captains tower
While calypso signers laugh at them
And fishermen hold flowers
Between the windows of the sea
Where lovely mermaids flow
And nobody has to think too much
About Desolation Row

Yes I received your letter yesterday
About the time the door knob broke.
When you asked me how I was
Was that some kind of joke.
All those people that you mention
Yes I know them they're quite lame.
I had to rearrange their faces
And give them all another name.
Right now I can't read too good
Don't send me no more letters no.
Not unless you mail them from
Desolation Row.

Un grande en verdad. Con una canción que te lleva a su propio lugar en el mundo. Qué mas hay que decir sobre Dylan? pues todo, eso es lo bueno. Un beso grande a todos.

Del carajo

2009-05-27T23:26:00.005-04:00

They keep calling me...
-Ian Curtis

Dos palabras definen el cuadro: del carajo. Zapatos tirados, algunos rotos, basura de otros tiempos en que el posible dueño era feliz y girones de ropa por todos lados. Y el pastel del cherry que es la sensación de que nada de esta tormenta me pertenece: el temblor de saberme vulnerable, el valor de saberme descartable, balas en la mesa y crucifijos en las camas. Cómo llegamos, es una cuestión dificil. Las salidas nunca necesitan explicación: lo planeado es muy rígido, lo improvisado sale del carajo. Más vale llegar a tiempo que ser invitado: el amigo de alguien que conocía al Yarli de cuando eran precos nos dejó pasar, y desde luego armamos un despute único. La dueña de casa, mujer amable de avanzada edad y que vive en el primer piso, me ha pedido muy amablemente que me lleve a todos los chicos de vuelta al cementerio. Es imposible, ni siquiera sé qué brazo es de quién o a qué cabeza le quitamos sonrisa para ponerle mueca, a qué cuerpo le aumentamos caderas para hacer salsa. Pero entre todos haremos lo posible por recomponer esta fiesta de máscaras. La hija del cura, aparecida y autoproclamada desde los tiempos en que nos enseñaba a besar, pone su confianza en el primer rayo de sol para que al despertar nadie la llore. Yo le pongo su mano en el pecho para darle solemnidad a su juego de sombras, para que sus libros falsos y sus soleras falsas no la extrañen. Para que su rostro de nombre María no anhele huevadas, y salga mañana a pasear al parque o a comer helado de canela (únicas dos pruebas de que el hombre existe), en lugar de querer robarme mi lado del cofre.

Ahora, ahora lamento esos enseñoreados funerales. Con el perdón de todos, pero siempre fui un tipo muy sobrio para estas cosas: lo mejor es algo sencillo, dos palabrillas (las indispensables) y luego mandarinas y pasank'alla y a la casa. Los conjuntos escénicos alrededor de la fogata de te quieros nunca me llamaron la atención, al menos no demasiado. Llegamos todos de aparecidos al velorio, por joder, por entrar y ver qué ondas. Era una puerta de garaje (o garage en vieja usanza) donde todos estaban de traje negro. Linda casa, lindo jardín, como a todos nos enterraron con terno negro, nadie se dió cuenta de que esta incursión no es premeditada. No sé quien murió, pero ahora todos se encargan de retratar lo bello que era: que si era querido, considerado, buen cuate, y un largo etcetera. No sé si será verdad, ni siquiera sé si será cuata en vez de cuate, pero con terror veo que esto me confirma lo que me dijo el Definidor de Carácteres cuando eramos changos de cole: Todo el mundo te quiere cuando te mueres. Ahora, Definidor de Carácteres está desentrañando el misterio de la vida detrás de control de Nintendo (le emputa el play) y yo trato de ver más allá del humo de pucho y del peinado de luto de una señora. Supongo que a mí me pasó algo parecido en su momento. Quimera me mira y se rie. "Vámonos por favor!" me dice aún riendo. Y bueno... ésta chiquilla siempre tuvo razón, nuestro lugar no es este. Salimos todos de la mano, cantando esa de Calaversa y Diablitos (que por cierto, no nos dejaron ir al concierto de los Cadillacs porque ese día todos los policias se fueron del cementerio, y quién mejor para cuidarlo que sus legítimos habitantes, verdad?)

En mitad de la noche, cuando todas las camas están calientes de cuerpo cansado y bien comido, como loco con guitarra rompo el silencio de vidrio de tu cuadra, y te llevo dos boleros bien cantados y bien antiguos. Bien "de mi niñez" me atrevería a decir. Los recuerdo de esas mañanas de domingo en que mi papá reparaba relojes en la mesa al lado de la ventana, mientras yo hacía casitas y edificios con cajas de cartón. Había un caballo de cartón que vino junto al refrigerador nuevo que en realidad era viejo. Lo pinté con los crayones rojo, azul y negro, y lo sacaba para jugar los fines de semana con las otras cajas de cartón. El caballo era especial: no podía sacarlo a media semana porque se arruinaba, el sudor de mis manitos le estropeaba la sonrisa. Y detrás de ese panorama dominguero, la radio recitaba los boleros que ahora te canto. Rondando tu ventana, Pobre novia, Pesares, Te esperaré, muy buenos, al papá le gustaban harto, a mí me aburrían y por lo mismo los memorizaban. Nunca pensé que me servirían hoy. Espero que mañana no quieras borrar estas huellas con una procesión, sino mas bien que recojas este sudario de cariño. De cariñitos como te gustaba decir; del carajo como me gustaba decir. Un beso grande.

Disfruté mucho escribiendo esto. Es muy tarde, tengo q trabajar en un par de horas, pero el disparador creativo apuntó a esas mañanas de fin de semana en que con dos pesos era feliz (suficiente para comprar un chocolate y un comic) y en que me gustaba dibujar niños-calaca que salían de sus tumbas para jugar futbol en los recreos del cole. Y aprovecho de reivindicar la pequeña felicidad de vivir en un pais libre, de poder leer lo que quieras o de poder cantar lo que quieras, hoy en que la felicidad del mundo parece depender de un partido de futbol. Es lindo encontrarte detrás de cada hoja del cuaderno del trabajo, en los pliegues del saco, en el cuello de la camisa, en las teclas del teclado viejo que me tocó. Espero despertarme con el mismo humor. Un beso grande a todos y de nuevo gracias por leer este cuento de niños-calaca.

El dolor se dice callando (murió Benedetti)

2009-05-17T21:35:00.004-04:00

Hoy, 17 de mayo de 2009, falleció Mario Benedetti. No diré más.

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Antes de las diez y media

2009-05-15T20:41:00.006-04:00

Vertigo, que el mundo pare
qué corto se me hace el viaje
- ismael serrano

Al menos por hoy y con las disculpas de la audiencia, debo decir que discrepo con Neruda y Serrano: hay veces en que no me canso de ser hombre. No me canso de correr por calles y avenidas con una maleta llena de papeles con letras esperando a sacarles verdades, de guardar envolturas de chocolates y avena en los lugares que antes amaba el tabaco, de usar los mismos lentes torcidos que están en el borde de la mesa esperando gritarle a una flaca que está preciosa y de escribir en un cuaderno de cartón más cargado de emociones que un soldadito de plomo. Me levanto temprano, ya no moribundo, y salgo a un mundo que nunca me dio la bienvenida cantando una canción sobre cometas. De noche salto de un libro a otro esperando descubrir una polvora que nunca fue mía y le canto a un vértigo ajeno con la guitarra de mi hermano. Y ningún día es igual. Pero vamos por partes:

(Para que tú me leas)
No volví a publicar (ni en blog ni en ningún lado) por espacio de 1 mes debido a la tan inminente defensa de tesis que se me viene encima y que ahora copa mis momentos, pero sigo escribiendo en el cuaderno de cartón y en el cuaderno azul de la guerrillera. Tengo libros pendientes por todos lados, pero ya me daré un tiempo para terminarlos todos... y luego ir a comprar más! muajajajajaja, las ventajas de vivir en un país donde comprar un libro es más facil que comprar galletas (y publicar es aún más facil). Me reencuentro con mis promesas y con la voluntad de "letra o muerte", releeo mis cuadernos viejos, mis borradores, mis libros robados, y relleno un crucigrama que huele a mañana de sábado. Ese cuadernito azul de Neruda, el que el buen Moyo leyera hasta la muerte, me recuerda a mi niñez: solito en la biblio o en la góndola aprendiendo a decirle a una amiga que no se muera, que le puedo escribir los versos más tristes esta noche. Ahora está en mis manos: voy a dar la cara por algo que me costó noches y noches de nicotina y nervios a punto, noches sin dormir y días sin comer, kilos de hojas y litros de tinta. Me refiero a la vieja tesis de licenciatura. Para mí es un gustito aparte, saben? Siempre pensé que este día iba a llegar, y ahora los planetas se alínean y... sucede, estoy en un lugar soñado. Mi mayor temor sin embargo, es que cuando llegue el momento me encuentre esperando en la estación del tren, es decir, que no lo sienta como algo propio sino como algo ajeno, que no me alegre como debería sino como si la ciudad siguiera girando sin nosotros y esuvieramos esperando a que pase el micro que nos lleva a Bellavista. Pero prometo hacer un esfuerzo y saltar y gritar "carajo! si!!!". Se los prometo.

(Avena + Centeno)
Ahora, regreso a los lugares de donde quise huir, y desobedezco al maestro Sabina de nuevo: vuelvo a los lugares en donde fui feliz. He vuelto a pisar las calles que mis pasos amaron, allí donde Alicia empezó a pensar en un lugar diferente a las ventanas de su casa, allí donde fui yo quien dejó las ventanas abiertas y la radio encendida. Retomé las sendas de una Meseta perdida entre ruedas y polvo, de un Obrajes que retumba en las tardes por el rumor de besos en las aceras, de una avenida Arce donde tu nombre me sabe a silencios de cafetería y donde invocarte es pecado, de una Kantutani que a pie se descubre como el laberinto de plantas que perdió la carretera, de un Calacoto donde sigue caminando mi fantasma adolescente, de El Alto donde uno puede vivir como un canalla o morir como un dios, de miles de villas con nombres que no las reconocen y que ocultan entre sus mil gradas la tierra de toda la ciudad. Y a eso hay que sumarle parques y plazas y esquinas donde nos sentamos a arreglar este puto mundo a gritos. De esos pasos sólo se acuerdan las farolas de cuando eramos changos, donde te besé y donde me dijiste que si, que cuánto tiempo me estabas esperando. Aunque, como diría Serrano, elegimos el camino y también el fin del trayecto.

(Soothe)
Hace un par de días me vi a través de un espejo circular, y me ví con mis manías y mis ataduras y mis llamadas nocturnas a teléfonos de carretera que nadie contesta. Me vi sincero para que no se note que pienso más en el sentido oculto de las palabras que en su sentido verdadero; me vi seguro y dominante para que no se note que tengo miedo del futuro, me vi humilde para que no se note la vena de orgullo que me corta la frente, me vi seduciéndote para que no se note que tu sonrisa me parte en dos el corazón, me vi comprensivo y atento para que no se note que nada de lo tuyo me importa, me vi frio y calculador para que no se note que no quiero que te vayas, que quiero te quedes y retomemos ese camino que emprendimos. Y ese ejercicio de salud sadomaso me enseñó que aún me faltaba mucho por caminar, que lo no dicho se antepone a mis justificativos, que no importa esta sinfonia de soledades porque hay cosas que se dicen mejor callado. Cerré el espejo circular y fui a la plaza a dar una vueltas en bici, feliz como un viejo enamorado.

(En tí todo amanece)
La miro a ella y te miro a ti, jugando con los pies debajo de la mesa a que se caiga el celular que nunca compré por falta de iniciativa. Te miro una vez más y espero no tener la memoria de los peces que Serrano vaticinaba: espero que a cada segundo que pase te recuerde más que antes, te busque y te encuentre detrás de mi teclado y de mis libros, sonriendo entre las columnas de documentos urgentes y documentos que desde ayer son urgentes. Amiga mía, si tu cuerpo fuera lo que es y no sólo mis ganas de desnudez, te podría llevar a pasear, y en cada banco del parque encontrar otra oportunidad para amarte, para ir subiendo por tu cuello de porcelana y morirme en tus labios. Podría comprar la cena y decirte que la cociné yo, o pedirte perdón por mi maldita manía de despertarte, porque tengo miedo a salir o porque estoy tarde para el trabajo. Oh! y ahora sí: comprarte flores cuando salga del trabajo, quedarnos afuera porque olvidé las llaves o mirar el noticiero juntos y aburridos, todo para estar cuerdo.

Trataré de escribirles devuelta lo más pronto posible, con novedades buenas o malas. Un beso grande a todos!

Nota del Autor: Cualquier similitud a otras obras, canciones, versos, dibujos, pensamientos o personas es OBVIA (eso lo aprendí de mi buenos amigos, los Icenail! XD)

CÓMO ESCRIBIR UN LIBRO

2009-04-05T17:41:00.005-04:00

Para la Sel

Cuando uno escribe, el lector es uno
- Jorge Luís Borges

Hay miles de formas de escribir un libro. Se puede tomar dos hojas de un árbol viejo y poner entre ellas tres lágrimas de melancolía pura. Si se las deja en la noche fuera de la ventana, al día siguiente aparecen cuerpos de hadas borrachas que se bebieron las lágrimas, y a cambio recitan los poemas para que te ame quien te tenga que amar; nadie menos.

También se puede fumar un cigarrillo hasta la mitad, llevarlo a la pampa andina a las cinco de la tarde, cuando el sol se pone, y humedecerlo con la lengua. Si el cigarro se enciende de nuevo, al volver a tu casa vas a encontrar una telaraña en la puerta. Si lees cada uno de los hilos que la forman, leerás los poemas para aquella mariposa nocturna que morirá cuando te mueras. Si el cigarro no se enciende, al volver a tu casa verás a una mujer pelirroja salir desnuda del clavel que está en tu mesa, y ella morirá frente a tus ojos. Entonces solo podrás escribir sobre amores envidiosos y nunca más te reirás de ti mismo.

Otro método consiste en escribir en la pared la primera risa que escuchaste el jueves. Pones un espejo frente a esa pared, y leerás la historia de una revolución nunca contada. Puedes hacerlo todos los días y nunca te saldrá una revolución diferente. Si en ves de una risa anotas la cuarta pregunta que te hicieron en un jueves, es espejo reflejará la historia de una niña morena y ágil que vivía en el campo, y que gusta de escribirles cartas a los hombres que caen de una altura mayor a los 10.38 metros. Por alguna razón, la historia de la niña morena y ágil es siempre la misma y nunca cambia.

Yo no lo probé, pero mi buen amigo Sebastián Lleras Paz me contó que si se llena un vaso con lágrimas de adolescente y se usa ese vaso para ver a través de él en los pupitres de chicos de quince años, se puede leer en esos pupitres los poemas sexuales que pensaron todos los que se sentaron ahí. No lo probé por la dificultad que implica conseguir todos los materiales, aunque no dudo de que funcione.

Me contaron que una copia de El libro de Arena se encuentra en la librería "Don Nicanor", ubicada en la calle Murillo Nº 382. El que encuentre ese libro será capaz de vaciar en libros todo el contenido que éste posea, dado que El Libro de Arena es infinito. No soy supersticioso, pero no lo fui a buscar porque Borges "trató de leerlo" y se quedó ciego. Para el que quiera intentarlo, el bendito libro está en un cajón de 58 por 32 repleto de copias no vendidas de La Casa Solariega de Armando Chirveches. Pero podemos vivir tranquilos, pues el mencionado cajón está lejos del fuego, debajo de una mesa en el deposito de la mencionada librería.

Menos complicado es juntar una flor con un cirio para que una voz, creo que era la de un hombre joven, nos susurre al oído las instrucciones para llevarse a la cama a la prima menor de un amigo que sea el hijo mayor y sólo tena un hermano menor. Me consta que funciona. Hasta me ayudó a escribir bastantes buenos poemas.

En el mirador de Sopocachi, más concretamente debajo de los asientos, también hay ocultos muchísimos poemas, versos, sonetos, sextetos y palabras sueltas. Pero cuando ves la fuente de neptuno, se te olvidan todos (presumo que por eso está al centro). Lo curioso es que si los anotas en un cuaderno con tapas de color verde hoja, al anochecer tu cuaderno se convierte en un trozo de corteza de árbol con la inscripción FFT marzo/42. Pese a ello, mi querida amiga Mariel Zegada Serrano me comentó un método para sacar los versos del mirador. Para ello debes ir con un vagabundo que duerma en el cuarto árbol contando desde la izquierda del ingreso al mirador, y entregarle media galleta, cuatro panes, dos puchos y una regla de medir de treinta centímetros. De esa manera, él te acompañará a todos los asientos en los que quieras leer versos; al salir del mirador el te devuelve la media galleta, y al comértela recuerdas todos los poemas que leíste. Pero si vas al baño, se te olvidan todos. Lo intenté, y únicamente llegué a anotar estos versos:

"Miro verde el entierro
que hundiéndose en el té
me llena de narcisos"
(El autor de esto es alguien llamado Jisael Ochoa)

Mariel ya empezó a recopilar un libro con todos los versos que pueda sacar. Espero que reconozca a los autores de cada uno y no se haga pasar como artífice única de poemas que no escribió.

Finalmente, hay cuatro poemas completos y uno inconcluso, que versan sobre el arte de afeitarse, en el libro de Ciencias Sociales de Sexto de Primaria de Julián Moscoso. Los pongo aquí porque sólo el poema inconcluso ya da para escribir libros de libros de temática diversa, así que imagínense ustedes cómo es la lectura de los otros cuatro. Actualmente, Julián Moscoso vive en la ciudad de La Paz, cursa el Primero de Secundaria de la Unidad Educativa Ramón Vinyes, y cobra por leer su libro.

______________________________________________________________

Raro y peculiar, el original de esto está en Cuaderno Negro 2, mismo que se creía perdido en la bruma de cajas y cajas de cartón. Lo escribí hace ya siete años, y aún me gusta. Es una respuesta al artículo Lo que queda es lo escrito de mi querida Sel, a quien dedicamos estas letricas. Beso grande desde acá para la Madama. Y en cierta forma también me lo dediqué a mí en su momento, cuando lo escribí, y retomo el compromiso de letra o muerte que hice en mi tierna niñez (ni tan tierna! la vida era una mierda. Reducido al tamaño de un dedal por el hechizo de una bruja pantagruelica, tuve que vivir oculto mucho tiempo, sobreviviendo como podía. Había relativa abundancia de comida y todo, pero los ataques de las ratas eran simplemente horribles!) Pero esa es otra historia. Beso a todos!

Credo

2009-03-25T21:24:00.000-04:00

Creo que vendrán días mejores

Creo que despertaremos y ya no tendremos
que viajar en trenes y autos
y ponernos cadenas en las manos
para hacer crecer flores
porque haremos, de buena gana, una buena tierra
para que crezcan solas

Creo que entrarás al bar y me dirás
que la soledad de los días no es la misma,
que me permitirás visitarte y llevarte a pasear
y comprarte helados en la ladera

Creo que hice algo bien
creo que hay otro mundo posible
creo que la circunstancia del tiempo
ya no será milagro
y podremos jugar con él
como yo juego con mis letras

Creo que habrán noches de luz y música,
en que todos bailaremos
las haremos grandes no por estar en la calle
sino por estar con nosotros
Creo que aprenderemos a besar y amar
sin necesidad de pretextos o instintos

Creo que veremos a Dios en la tierra
que lo haremos bajar de su trono de oros y nubes
y aprenderemos a hablarle
sin dogmas ni mandamientos

Creo que te cantaré
y ya no será a escondidas
y te acariciaré y te besaré
con un cariño no mal visto
Creo que viviremos y dormiremos
y aprenderemos a domesticarnos

Porque todo esto es nuestro
y en nosotros está el germen
y la semilla
para ser humanos

Dulce, dulce estrella (caramelos de colores)

2009-03-16T21:52:00.000-04:00

Saludos a todos, y besos grandes de macarrón. Quiero aprovechar este post para hacer algo más personal y saludar y darles la mano a ustedes queridos lectores de este su blog variable, pretencioso y falso. Y para recordar viejas épocas bloggeriles y viejos clichés también bloggeriles, les ofrezco algo que no le interesa a nadie, pero que se complementa con algunos de mis otros posts: un resúmen de las últimas semanas de mi vida! (creo q sería mejor escribir "de las pasadas semanas de mi vida", pero el tiempo es tan... tan... es bien "nosecomo" XD). Espero relatarlos de manera tal en que se confundan la realidad del relato, la ficción de la palabra y la falsedad de mi lengua. Y aquí vamos:

Recuerdan la Manhana de Carnaval a la que tenía que ir a hacer no se que huevadas? Pues no fui, al final terminé en los campamentos de los daminificados por los derrumbes en Retamani (no les conté que hubieron uno derrumbes heavies en Retamani?, pues hubieron). Lo bueno de todo, es que no hubo muertes, sólo perdidas materiales. Pero es facil decir que eso es lo bueno cuando todavía tienes tu casa, tu baño, tu cama, un foco... Y los niños! Para los chicos nunca hubo desgracia: eran otras vacaciones! Días de jugar entre ellos, comer rico y dormir tarde. Formaron una gran vecindad y jugaron futbol, carreras, voley y pelotaquemada. Son muchas cosas.
Bueno pues... me volví a enfermar. Nada grave (parece), pero aproveché el malestar para hacer algo que va contra todos mis dogmas: dejar de fumar. Sé que no suena a mucho, pero yo fumaba hasta en la ducha, y no lo dejé ni cuando tuve laringitis. A la fecha, ya van cuatro días de abstinencia. No veo los "tan mencionados cambios" que todos dicen que hay, pero al menos uno se siente algo más vivo. Como si en ves de dar pasos hacia la tumba, dieras pequeños brincos mientras miras las farolas de la calle. Tengo ansiedad, se me dificulta leer, escribir, pensar... es jodido. Eso sí, estoy empezando a comer el triple que antes, y el antes era el triple de una ración normal. Entonces... pronto tendrán a un Coyote sexy y barrigón XD.
Escribí una nueva canción, sobre la franqueza de no buscar las cosas ideales y anhelar algo real, algo palpable que por eso te encanta. Durante una temporada estuve saliendo con una chica que, de todo lo que me contaba, el 70% eran accidentes causados por su torpeza. Y eso la hacía preciosa. Bueno, sigue siendo preciosa. Me encantaba que fuera alguien tan real, tan humano, que con ella no buscaba cenas en Montecarlo ni noches en Alaska (escuchando Alaska), sino la sencillez de una hoja seca en las manos (y un vino en el mirador!). Desde aquí un beso grande a esa malvina.
Nueve y algo de la noche. El minibus (transporte relativamente masivo, relativamente rapido, temerario como pocos, cumbiero como todos) recorre las calles de alquitran con su acompasado ritmo de 2.. 3... 2... 3... El voceador (muchacho encargado de gritar a los peatones la ruta del minibus) lanza a la noche su pregón de distancias: calacoto!... san miguel!... achumani!... y la gente adentro cabecea contra el vidrio soñando mundos mejores con auto. Cansado, y ante la perspectiva de otra "lost highway", mete la cabeza y cierra la ventana. El chofer del mini le dice "¿Cuántos asientos más hay?", a lo que el chico con gorra de NY responde gritando "Uno nomás!". Y el chofer le replica "Es para vos!". Sonriente el niño se sienta, sube los pies a ese espacio que tienen los minibuses detrás del asiento del copiloto, baja la gorra a la altura de sus ojos... y se duerme. Hay noches en que dejas de ser pasajero para ser cronista, y creo que esa noche era una de esas.
Ahora, el ritual de despertar y caminar a la ventana y gritarle "Hijo de puta" al perro del vecino, se ha transformado en un ritual de estirar las piernas y asearme con cuidao. De afeitarme tranquilo y peinarme... con un peine! De hacer el café añadiéndole leche y de caminar con calma al trabajo. Y es que, aunque no te vea entre mis libros ni mis expedientes, ni tu me encuentres entre las paredes de yeso y los libros de la selva, debo confesar que uno se acicala cuando tiene alguien que lo desvista, se perfuma cuando tiene alguien que le diga "Ese perfume te lo regalé yo, verdad?", y anda erguido por las calles cuando tiene a alguien que le espera al final de la cuadra con mirada aburrida, sonrisa timida y cara de llegascincominutostardecarajo. Grrrrr... hasta el narcisismo puede ser románticón.
Pelis que ví ultimamente: Bladerunner (heavy), Twilight (sissy), El Argentino (tooooda otra historia aparte), pero la que más me gustó no fue una peli, sino un dibujo animado de Cuba que se basa en un revolucionario de pañoleta roja y machete. No recuerdo el nombre de la serie, pero era relativamente antigüita y la música la hizo Silvio Rodríguez. ¿Pueden ayudarme a identificarla? Y sobre el mismo tema, ¿escucharon esa canción de Dylan que se llama Silvio?
Finalmente tengo la discografía completa de Ismael Serrano. No pregunten cómo la obtuve y no preguntaré cómo obtuvieron la discografía favorita de (inserte el nombre de su banda favorita aquí). Pero mejor hagamos algo divertido: cuéntenme como obtuvieron ese disco increible que llena sus cabezas, y la mejor historia se lleva de regalo el disco navideño de Tool!
Y el presi sigue tocando el violín mientras arde la plaza Murillo...

Y ahora... vamos a responder algunas preguntas de los lectores: Es cierto, me gusta el helado de chocolate con limón y odio el de coco/Los títulos de los post no necesariamente tienen que ver con el contenido de los mismos/Era (otrora felices tiempos) un fumador en cadena, es decir, encendía un pucho con el anterior/Cecelia no está mal escrito, en serio hay una chica que se llama Cecelia!/Celeste es... toda otra historia, que me encanta/Viví una temporada en Atacama antes de venir a Bolivia/No escribo por despecho ni por rencor, sólo por una necesidad latente de escribir/Sip, soy un poquitín mentiroso a la hora responder preguntas...

Les agradezco por tomar el té, leche, café, cocoa, agua de cangrejo o cualquier otra bebida que se hayan servido conmigo. Les recuerdo siempre y escribo para entretenerles... o al menos para distraerles. Muchos besos de nuevo y nos vemos en otro post del futuro ya no tan lejano (momento, eso lo escribí ayer!). Ciao!

Cinco pasos

2009-03-08T12:20:00.000-04:00

A worried man with a worried mind
No one in front of me and nothing behind

Things have changed - Bob Dylan

Era la primera vez en setenta y (cinco) años de vida en que desayunar le había tomado tres horas. Para el anciano de la imprenta, esa era la prueba palpable de que ya no podía seguir engañándose: el tren llegó, dejó la carga y se fue, dejando la estación con pequeñas cosas de mimbre, como sombrillas, gatitos de mimbre, escobas, letreros, antenas, etc. Se preparó tres tazas de té con limón antes de comer dos galletas con mermelada pasada y fría, tardando una hora en tomar cada taza. En una palabra, era viejo. Ahora es oficial, y para celebrarlo, el anciano de la imprenta decide recapitular todos los achaques que otrora achacara a la radiación, al clima, a Bush, a la economía, pero que ahora entiende que son única y exclusivamente suyos:

Dolor de golpe. En la mañana, los golpes de su corazón eran fuertes, precisos, cada uno en su lugar como esperando no equivocarse. De su contínuo bum bum dependía el resto del cuerpo. Pese a haber sido su confidente y más confiable amigo, el anciano de la imprenta dejó de preocuparse por su corazón con el paso del tiempo. El órgano del cuerpo que mejor fama tenía entre los poetas era para él como un riñón, solo que el riñón en cuestión le dolía. Y harto.
Dolor de piernas, una de las mayores razones para usar la lana (la lana) de oveja como nueva coraza contra un enemigo de barbas y dedos puntiagudos: el frío.
Dolor de puertas. Es ese dolor inevitable de sentir que a uno se le escapa la puerta al tratar de cerrarla. Consiguientemente, se termina con una puerta tirada violentamente, con el cuerpo estremecido por el ruido y el golpe, y con una vaga sensación de pudor.
Dolor de memoria, que se encarga de doler cuando el anciano pretende recordar ciertas partes de su vida. Cuadros, cartas, llamadas, dibujos, recortes de prensa, todos los advinículos de la memoria le dolían, como si su memoria tratara de protegerse contra el recuerdo, contra el pasado.

Y lo peor de todo es esa enfermedad, que para el anciano de la imprenta se ha convertido en la única, en la principal, en LA enfermedad. El doctor, bueno, en realidad el estudiante de medicina que vino a visitarlo (era el hijo de la señora de la tienda) le habló de ella, le dijo que hay tratamientos para contenerla, que no era mortal pero era de cuidado, que sólo le quedaba seguir adelante y tratar de llevar una vida normal. Era que se estaba convirtiendo en planta. El anciano de la imprenta no supo que hacer, la desesperación de encontrar esos brotes saliendo de las plantas de sus pies, el pinchazón de arrancarlos uno por uno y quedarse en la mano con esa partecita de las plantas que parece pluma... eran demasiado para él. Sus uñas, según podía notar, iban adquiriendo una tonalidad ocre, dejando atrás la que fuera una sana coloración rosácea. Tales los síntomas externos. Pero eran los síntomas internos los que de verdad preocupaban al anciano de la imprenta. Las ganas de no moverse de un lugar, de no salir, de levantar la cara al sol y quedarse contemplándolo todo el día con una sonrisa un poco boba. También tenía la sensación de que todos pasaban a su alrededor sin preocuparse por él, rosando sus brazos de camisa y sus papeles como si fueran ramas y hojas de una planta de interior; está además la leve sensación de que el otoño que viene será el último. Cuando le comenta esto al estudiante de medicina, éste sonríe con lástima: sonrisa porque ha podido confirmar lo que decían los libros de geratimia, y lástima porque sabe que este señor se va a morir. Descuide, le dice, y le da un jarrito de barro con hojas secas adentro, indicando frotarse la frente con él cada cierto tiempo. La única cura según los actuales tratados. El anciano de la imprenta siente por primera vez esa sensación tan ajena y tan propia de los soldados: la desesperación.

La imprenta permaneció cerrada toda la mañana. Si la biblia tiene razón, ahora que no hay letras debería aumentar el temor a Dios. Pero no, al menos por hoy. El anciano de la imprenta entró al taller a ordenar las cosas. Ya era mediodía y debía almorzar, pero hoy el mundo tendrá que aguantarse las ganas de leer, e indagar un poco en las elucubraciones de la caja boba. Recogió los atados de papel en grandes tubos y los llevó al cuarto almacén. Barrió las finas raspaduras de papel que caían de las máquinas como bucles de princesa rusa, y cuando tuvo un gran montón en el alzador de basura, metió su mano y estrujó un puñado hasta deshacerlo. Luego botó todo a la bolsa de basura, pensando en cuantos príncipes rusos habrán soñado con besar ese cabello. Para terminar, tomó el trapo que estaba sobre la radio, y que en un pasado glorioso fuera la primera polera de Boca en todo su colegio, y empezó a quitar el polvo de las mesas, las sillas, las maquinas, la ventana, la radio, la perilla de la puerta, el interruptor de luz, sus zapatos, sus manos, su overol, su boina, su cabeza con hojas, su frente de roble, su bigote blanco que se vuelve verde, sus ojos... a veces detenerse es secarse. Quisiera tanto imprimir en papel sábana para tener de nuevo hojas y hojas de arena que empolven todo otra vez, pero sabe que no puede hacerlo. Vuelve a tirar el trapo sobre la radio, apaga la luz y sale del taller. En la calle, siente como si el viento lo meciera, como si lo meciera y lo alimentara de sol otra vez.

Es dificil saber qué hacer cuando se ha perdido la batalla. Y es que esta batalla en particular fue peleada toda la maldita vida y todo el maldito tiempo. Da igual. Ahora, el anciano de la imprenta está descansando en la mesa, con la vista a otra puesta de sol de noviembre, a cinco pasos de la ventana. Cuando fuera niño, allá en su viejo pueblito paraguayo, un perro suicida que estaba terriblemente enfermo le enseñó la diferencia entre explotar o extinguirse como una vela. Pero entonces le vino el Dolor de Memoria. Mirando la ciudad por la ventana, decide pararse y asumir a plenitud su destino de hoja otoñal. Empieza: uno... dos... tres... cuatro... cinco... Cinco pasos hasta la ventana, la abre y luego de un gran esfuerzo y una gran lucha contra el lumbago, logra saltar hacia la ciudad, hacia el viento y hacia el vacío. En la calle, gritos, lamentos, más gritos, y toda la ciudad señalando al viejo suicida. Pero mientras cae, el anciano de la imprenta se mece, y se mece, y se mece, y se mece, y se mece, y se mece.

Cecelia

2009-02-26T23:34:00.000-04:00

You make it easy
It's easy as 1, 2... 1, 2, 3, 4
- Tom Higgenson

A las 16:00 de una tarde de carnaval gris como casi todas, el Caminante llega a la calle central de Autune, inusualmente llena de gente que sale a comprar cenas instantáneas con sus niños corriendo enfundados en chamarras. Busca el edificio donde vive Celeste, y al encontrarlo, con vendedores de café caliente y periódicos de guerras terribles, pone su estuche en el suelo y la guitarra que le robó (en sentido figurado) a su hermano. Y empieza a tocar una de Dylan mientras mira al tercer piso donde vive esta chica de ojos grises como la mañana.

La gente pasa y se detiene a escucharlo. Muchos no conocen la canción, pero les gusta. Se detiene un hombre que salió temprano del trabajo: hoy lo despidieron. Terribles consecuencias del fantasma de la crisis, en su empresa decidieron que ahora era un número rojo en planillas; sonríe algo más feliz, y piensa que al menos queda el trabajo de su esposa en la tienda y que sus hijos seguramente lo esperan para contarle sobre un pez que en realidad es mamífero. Una pareja de adolescentes se detiene a mirar un rato. Mientras ella come el helado que él compró, él se arma de coraje para tomarla de la mano; no lo hace, pero al menos le pasa el brazo por encima del hombro y sonríe, ella se conforma con eso y luego de besarle la mejilla astillada le devuelve la sonrisa. Una madre soltera corre con los niños: quiere llegar a casa antes de que llueva, pero la canción de este muchacho de veintialgo le suena a algo... era la canción que cantaba su abuelo cuando lo llevaron al asilo, hace ya muchos años; talves lo visite esta mañana con los chicos, justamente ayer su hijita dijo que extrañaba a su "papo". Un perro se detiene, pero es para mirar el helado y la galleta que está comiendo la otra chica.

El Caminante no lo esperaba así, pero algunas personas tiran monedas al estuche de la guitarra. Cuando termina la canción, las personas (unas cuantas) le aplauden. Tampoco era lo que esperaba, pero ahora no puede detenerse, y empieza a cantar esa canción de autor que no conoce, pero que le pide a Dios que la guerra no le sea indiferente. Ahora los viejitos se detienen. Algunos, reconfortados por verse en ese muchacho de abrigo negro gastado y chalina de trapos, cantan a su ritmo. Y el Caminante se siente feliz. Talves si mucha gente se detiene, Celeste abra la ventana y le grite "Otra! otra! otra!".

Ya van a ser las 18:00. El plan fue un fracaso. Celeste no salió. La gente vino, se detuvo, algunos dejaron monedas, los más siguieron su camino. Las farolas se encienden. En un ultimo recurso, el Caminante decide lanzar su "Final nivel 6": Don't let me down de los Beatles. Ahora la gente no se equivoca: conocen esta canción. Se forma un gran grupo a su alrededor, y cantan y aplauden. Dos abuelos no escuchan al Caminante, sino a su hijo, que pese a haber viajado a trabajar al extranjero, ahora está aquí como hace varios años, cuando se encerraba en su cuarto a cantar canciones de melenudos. Tres señoras que van a una reunión de té se quedan y gritan, como cuando tenían dieciseis. Un misterioso melenudo de barba enorme, flaco y agudo como el mismo Lennon, lo observa metódico... y también canta. Ya va a terminar la canción.

El pecho del Caminante es una pelota de lágrimas: Celeste no está, lo más seguro es que salió (con otro) y volverá tarde. Pero la ventana se abre. Esa ratona de ojos grises se asoma por la ventana y lo mira.

El Caminante susurra, de manera inaudible: "Sólo dí talves...". Y Celeste sonríe, con esa sonrisa dulcísima que usa sólo cuando ve ponerse el sol o está por pisar una hoja seca. Para su sorpresa, el Caminante también sonríe.

Ok, sé que soy un ingrato perdido (un mes sin postear nada es cosa seria). Pero tengo una buena excusa! Febrero de carnaval también fue un mes alucinante, pasaron muchas cosas, muchísimas, que me hicieron escribir bastante pero en mi cuaderno negro y blanco. Ya escribiré algunas de esas cosas aquí. Este es el primer cuento corto de la serie que ahora empiezo, y que se llama El Caminante y su Templanza. Esperemos llegar a buen recaudo con este experimento bloggeril. Hasta entonces, un beso enorme a todos.

Carta de un novio celoso

2009-02-07T22:02:00.000-04:00

Siempre he estado vivo, al menos cuando he logrado llegar
Carnaval - Claudio Valenzuela

Celeste:

Me pregunto si leerás mis cartas. Mojadas, arrugadas, con una letra que parece más la prisa del desayuno hacia la oficina, en realidad son la bitácora del que prepara un café para dos viviendo solo, del que cuelga la ropa distraido y se duerme dejando el lado izquierdo vacío.

mientras el bus recorre impasible las aceras, llevando a cientos que como yo están tarde para el trabajo, a un lado del camino están postrados los desempleados. Alguna vez fueron personal de planta en las empresas más grandes del planeta, pero ahora sólo pueden ser números rojos en planilla. Y yo me quejaba de no tener con quien cenar.

En la red leí que mataron a un hombre para quitarle una maleta con dinero (varios cientos de miles de dólares destinados a pagar bellos y sucios sobornos), y que el estruendo del crimen, común y triste como todos los crímenes, motivo una investigación que hizo temblar la estructura política del país, con varios retiros de por medio. Que terrible es matar o morir por dinero. Y que terrible es que los mares políticos se azoten sólo con crímenes atroces, siempre prometiendo mayor integridad y control interno para la posteridad. Ahora, todos sabemos quienes eran corruptos, quienes robaron los recursos estatales y quienes se van a tener que ir, mientras que en la tumba el cadaver de ese hombre sigue caliente, maldito mil veces por presidentes destituidos y transnacionales.

También me enteré que una gran epidemia está quemando el Oriente del país. No necesito estar ahí para saber quienes son los que están llenando y abarrotando los hospitales, hasta el punto de que ya no se puede atender a nadie: es la gente del Plan 3000, los niños huérfanos y sin ropa de los últimos anillos, los guaraníes que dejan la selva poniendo su esperanza en los hospitales de la ciudad, todos los mladitos que no se enteraron que había que ser un poco más aseado para evitar contagiarse, cosa dificil cuando no sabes qué vas a dar de comer a tus hijos. En fin, no puedo evitar sentirme mal por todos los enfermos de Santa Cruz, la misma Santa Cruz que en un par de semanas más saldrá de Carnaval, la que todos los sábados llena equipetrol de autos, alcohol y peleas, donde un chico vomita entre las llantas de su auto lo que un obrero gana en un año. Cosa terrible pedir la Autonomía cuando en éstos tiempos dificiles tenemos que estar todos juntos. Y en Occidente los kollas tampoco somos mejores. Leí que en La Paz no estamos quedando sin agua y sin lluvias, víctimas de una sequía inminente. Pero eso tampoco es óbice para que la gente juegue con agua en Carnaval, lanzando globos como piedras y echando baldes llenos a las calles y a las personas.

Carnaval... ¿qué harás este carnaval? ¿Te quedarás en La Paz? ¿Irás a Oruro? ¿Bailarás en una fraternidad? Espero que me cuentes todo, bueno o malo, y que tambien pases días increibles. Por mi parte, lo más probable es que me quede en una biblioteca leyendo (son increíbles) y salga un rato a ver el desfile. Por un momento, todos usaremos máscaras y bailaremos toda la noche. Y ya no habrán fascistas, ni reyes, ni indocumentados: todos seremos iguales en el carnaval. Prometo guardar la primera rosa de la mañana para vos.

Me despido con la certeza de que me lees, con ese sabor a ventana que tienen las nostalgias, y sonriendo de tristeza cuando te enteres de que mandar esta carta por correo me costará un almuerzo.

Un beso fuerte

Carlao
(Alto Garona, Toulouse, 2009)